Ein Brief eines französischen Soldaten von der Krim an einen gewissen Maurice, einen Freund des Autors, in Paris: „Unser Major sagt, dass es nach allen Regeln der Militärwissenschaft höchste Zeit für sie ist (Russisch - Yu. D.) zu kapitulieren. Für jede ihrer Kanonen haben wir fünf Kanonen, für jeden Soldaten zehn. Du hättest ihre Waffen sehen sollen! Wahrscheinlich hatten unsere Großväter, die die Bastille stürmten, die besten Waffen. Sie haben keine Muscheln. Jeden Morgen gehen ihre Frauen und Kinder auf das offene Feld zwischen den Befestigungsanlagen und sammeln die Kerne in Säcken. Wir fangen an zu schießen. Jawohl! Wir fotografieren Frauen und Kinder. Wundere dich nicht. Aber die gesammelten Kerne sind für uns bestimmt! Und sie gehen nicht. Frauen spucken in unsere Richtung und Jungen zeigen ihre Zunge. Sie haben nichts zu essen. Wir sehen, wie sie kleine Brotstücke in fünf teilen. Und woher nehmen sie die Kraft zu kämpfen? Sie reagieren auf jeden unserer Angriffe mit einem Gegenangriff und zwingen uns zum Rückzug hinter die Befestigungen. Lachen Sie nicht über unsere Soldaten, Maurice. Wir sind nicht feige, aber wenn ein Russe ein Bajonett in der Hand hat, würde ich ihm raten, aus dem Weg zu gehen. Ich, lieber Maurice, höre manchmal auf, dem Major zu glauben. Mir scheint, der Krieg wird nie enden. Gestern Abend sind wir zum vierten Mal an diesem Tag zum Angriff gegangen und zum vierten Mal zurückgezogen. Russische Matrosen (ich habe Ihnen geschrieben, dass sie von den Schiffen ausgestiegen sind und jetzt die Bastionen verteidigen) verfolgten uns. Ein stämmiger Bursche mit schwarzem Schnurrbart und einem Ohrring im Ohr rannte voraus. Er schlug zwei von uns zu Boden - einen mit Bajonett, den anderen mit Gewehrkolben - und zielte schon auf den dritten, als ihn ein hübscher Schrapnell direkt ins Gesicht traf. Die Hand des Matrosen flog davon, Blut spritzte aus einer Fontäne. In der Hitze des Gefechts rannte er noch ein paar Schritte weiter und fiel direkt vor unserem Wall zu Boden. Wir schleppten ihn zu uns, verbanden seine Wunden irgendwie und steckten ihn in einen Unterstand. Er atmete noch: "Wenn er bis zum Morgen nicht stirbt, schicken wir ihn in die Krankenstation", sagte der Korporal. - Und jetzt ist es spät. Warum sich mit ihm beschäftigen?" Nachts wachte ich plötzlich auf, als hätte mich jemand in die Seite gestoßen. Im Unterstand war es völlig dunkel, auch wenn man sich ein Auge ausmeißelte. Ich lag lange, drehte und drehte mich nicht und konnte nicht einschlafen. Plötzlich knisterte es in der Ecke. Ich habe ein Streichholz angezündet. Und was würden Sie denken? Ein verwundeter russischer Matrose kroch zu einem Fass Schießpulver. In seiner einen Hand hielt er einen Zunder und einen Feuerstein. Weiß wie ein Laken, mit zusammengebissenen Zähnen, spannte er den Rest seiner Kräfte an und versuchte, mit einer Hand einen Funken zu schlagen. Noch ein bisschen, und wir alle würden zusammen mit ihm mit dem gesamten Unterstand in die Luft fliegen. Ich sprang zu Boden, riss ihm den Feuerstein aus der Hand und schrie mit einer Stimme, die nicht meine war. Warum habe ich geschrien? Die Gefahr war vorüber. Glauben Sie mir, Maurice, zum ersten Mal während des Krieges hatte ich Angst. Wenn ein verletzter, blutender Matrose, dem der Arm abgerissen wurde, nicht aufgibt, sondern versucht, sich und den Feind in die Luft zu jagen, dann muss der Krieg beendet werden. Es ist aussichtslos, mit solchen Leuten zu kämpfen."
