Hallo Doktor!
Der Tanker, der Raketenmann und der Pilot haben sich einmal gestritten: Wer hat die besten Ärzte?
Der Tankmann sagt: „Unsere Ärzte sind die besten. Vor kurzem bewegte sich der Panzer eines Offiziers auf und ab. Sie haben ihn zwei Stunden lang operiert - jetzt kommandiert er eine Panzerkompanie." Rocketman: „Das ist alles Unsinn! Unser Soldat ist in das Raketensilo gefallen. Zwei Stunden ausgestiegen, vier - operiert. Jetzt ist er Kommandant der Starterbatterie." Der Pilot sah sie an, zog an seiner Zigarette und sagte: „Leute, vor zwei Monaten ist ein Pilot mit Überschallgeschwindigkeit auf einen Berg gefahren. Sie suchten zwei Tage lang - sie fanden eine Zunge und einen Arsch, jetzt im ersten Geschwader als Polit-Offizier."
Ich stimme der Folklore zu und erkläre, dass der Flugarzt der Beste ist. Daher möchte ich Ihnen von diesem breitgefächerten Spezialisten erzählen, der eine Menge Freundlichkeit und medizinischer Humor hat und zufällig in Militäruniform war. Das Leben eines Fliegerarztes und eines Piloten ist so eng miteinander verflochten, dass beide stundenlang übereinander reden könnten: gut und schlecht, lustig und weniger. Während der Arzt vor dem Flug damit beschäftigt ist, meinen Druck zu messen, erinnere ich mich an einige Episoden aus unserem gemeinsamen Fliegerleben.
Episode eins
Garnison Zyabrovka. Medizinische Untersuchung vor dem Flug. Im Empfangsraum die Besatzung des Tu-16-Flugzeugs: zwei Piloten, zwei Navigatoren, ein Funker (VSR) und ein Kommandant der Feuereinheit (KOU). Die ersten, die den Arzt aufsuchten, waren HRV und KOU – zwei kräftige Haftbefehlshaber. Eine flüchtige Untersuchung: Hände und Füße sind an Ort und Stelle, im Gesicht sieht man, dass sie zehn Stunden nicht getrunken haben.
- Alles, gesund, komm rein.
Dann setzte sich der Kommandant selbstbewusst auf den Stuhl. Nach ein paar Minuten, die den im Zertifikat aufgezeichneten Druck bestätigten, wurde er in den Himmel gelassen.
Der nächste ist der Navigator, hinter ihm bin ich der Co-Pilot. Und jetzt war der zweite Navigator, Volodya, an der Reihe. Ich muss sagen, dass Volodya sagenhaft dünn war. Sein ganzes kurzes Leben lang verschwendete er damit, Produkte zu übersetzen. Die Vitamine, Proteine, Fette und Kohlenhydrate der Jet-Ration blieben nicht in seinem Körper. Daher sah er bereits 1982 wie ein modernes Modell aus, nur trug er kein Kleid von Vyacheslav Zaitsev, sondern einen Flugoverall.
Und so nähert sich Volodya, während er seinen Ärmel hochkrempelt, dem Tisch, an dem der Arzt die Ergebnisse meiner Körperuntersuchung in ein Tagebuch schreibt.
- Geh, du bist gesund.
Diese Worte des Arztes stoppten Volodins Arsch mitten in der Bewegungsbahn zum Stuhl. Nachdem er die Installation erhalten hat, beginnt er, sich in die entgegengesetzte Richtung zu bewegen. Er rollt den Ärmel seines Overalls aus, versucht seine Jacke anzuziehen und bleibt dann stecken. Eine dumme Frage taucht auf seinem Gesicht auf.
- Doktor, warum haben Sie entschieden, dass ich gesund bin?
Der Arzt riss sich vom Untersuchungsprotokoll vor dem Flug los und sah Wolodja freundlich an und sagte ernst:
- Leute wie Sie werden nicht krank. Sie sterben sofort.
Folge zwei
Kiew. Militärkrankenhaus des Bezirks. Morgendliches Treffen mit dem Chef.
- Genosse Oberst! Wie lange kann das dauern?! Diese Piloten trinken jede Nacht und werfen leere Flaschen unter unsere Fenster.
Das Gesicht des Leiters der Intensiv- und Reanimationsabteilung loderte vor Wut. Er hasste die gesunden Piloten mit roten Schnauzen, die sich so auffallend von seinen Patienten unterschieden.
- Was sagen Sie, Alexander Iwanowitsch?
Der Blick des Obersten ruhte auf dem Leiter der medizinischen und flugmedizinischen Abteilung.
- Genosse Oberst! Aber wir haben null Sterblichkeit, - nach einer Sekunde der Verwirrung folgte eine fröhliche Antwort.
Folge drei
Rjasan. Vorbereitungen für die Parade über Poklonnaya Gora. In der Apotheke stehen zwei Personen am Bett: Der Kommandant ist voller Wut und spritzt vor Emotionen, der Arzt verzichtet diplomatisch auf eine Einschätzung der Lage. Friedlich schnüffelnd (oder grunzend) auf dem Bett liegen hundert Kilogramm des Körpers, der dem Staffelkommandanten gehörte. Gestern, nachdem er seine Klassenkameraden in der Schule getroffen hatte, öffnete er versehentlich die Tür zur Antiwelt. Und jetzt liegt er vor dem Regimentskommandeur, bis zu den Korken mit Alkohol gefüllt.
- Doktor, in drei Stunden stellt die Mission für Flüge ein. In zwei Stunden sollte er auf den Beinen sein.
Der Kommandant stürzte wie ein Wirbelwind davon, und der Arzt blieb über der Leiche stehen und wiederholte in Gedanken die Möglichkeiten, die Aufgabe zu erledigen. Ein paar Minuten später verließ er die Apotheke und lächelte geheimnisvoll.
Der Regimentskommandeur, von den Moskauer Kommandeuren zuckend, erinnerte sich an den Geschwaderkommandeur und rannte in die Apotheke, um zu sehen, wie seine Befehle ausgeführt wurden. Als er die Tür öffnete, war er sprachlos. Auf dem Bett einander gegenüber saßen der Geschwaderkommandant und der Arzt und sprachen aufrichtig über etwas. Volle Bierflaschen standen auf dem Nachttisch, leere unter dem Bett.
- Doktor, was zum Teufel! Ich habe dir gesagt, du sollst stehen!
Der Kommandant packte krampfhaft die Stelle, an der zu Beginn des letzten Jahrhunderts die Offiziere einen Kontrolleur hatten. Der Arzt, der Bier im Magen hatte, auch nicht auf den Grießbrei, richtete seinen Blick mühsam auf die Tür:
- Genosse Kommandant! Schau mal! Eine Stunde ist vergangen, und er sitzt schon.
Folge vier
Krankenhaus. Der Pilot unterzieht sich einer medizinischen Flugkommission (VLC). Nachdem er geklopft und keine Antwort erhalten hatte, öffnete er vorsichtig die Tür zum Büro des Augenarztes. Aus dem Büro war ein undeutliches Gemurmel zu hören:
- Was versteht er … Ich trinke mit jedem … Chef, Sie verstehen!
Und in diesem Moment blieb der Blick des Arztes, der schon hundertfünfzig Gramm eingenommen hatte, am Eingang stehen:
- Wer bist du?
- Ich bin im VLK.
- Komm rein, setz dich, gib mir ein Buch.
Der Pilot hielt ein medizinisches Buch hin.
- Also, Alexey Vladimirovich. Geschwaderkommandant, Oberstleutnant. Gut.
Der Arzt dachte eine Weile nach, dann öffnete er den Tisch und stellte eine offene Flasche Wodka, zwei Gläser und ein Glas Vitamine darauf.
- Komm schon, - sagte er zum Piloten und füllte seine Gläser mit einem Drittel.
- Doktor, ich kann nicht. Gehen Sie für mich zum Zahnarzt, dann für ein EKG.
Mit einer unachtsamen Bewegung schloss der Arzt das Medizinbuch.
- Ich werde nicht untersuchen!
Der Pilot erkannte, dass der Tag ruiniert war, und drehte den Inhalt des Glases im Körper um. Als sich die Tür hinter dem untersuchten Piloten schloss, blickte der Arzt durch die Wand zum Büro des Chefs und sagte wie ein Mann, der sich direkt hinter sich fühlt:
- Hmm … ich trinke einfach mit jedem. Ich trinke mit dem Oberstleutnant!
Folge fünf
Wieder das Krankenhaus. Wieder kam der Lotse zum VLK. Der vorherige Besuch in diesem Gesundheitstempel fand vor drei Jahren statt. Der Pilot spürte kleine Mängel in seinem Körper und kaufte vor seiner Abreise wie beim letzten Mal eine Flasche Novgorod-Wodka der Marke. Und so legte er es nach gegenseitiger Begrüßung auf den Tisch, als er das Büro des Chirurgen betrat. Der grauhaarige Arzt sah vom Studium der Papiere vor ihm auf und starrte auf das schöne Flaschenetikett. In seinem Kopf begann ein Computer zu arbeiten.
„Linkes Schienbein, Krampfadern“, sagte er nach dreißig Sekunden selbstbewusst.
Das war's, die Vorflugkontrolle ist vorbei. Druck - einhundertfünfundzwanzig bis siebzig, Temperatur - sechsunddreißig und sechs. Ich bin auf Flügen. Und der Arzt - um sich weiterhin um unsere Gesundheit zu kümmern. Und so weiter bis zur Demobilisierung.
Wie ich der Zeitung schrieb
Einmal, als ich meine alten Papiere nach einem weiteren Umzug an einen neuen Dienstort durchforstete, fand ich darunter eine Kopie eines offenen Briefes an den Vorsitzenden des Obersten Rates der Republik Estland, Arnold Ruutel und Premierminister Edgar Savisaar, unterzeichnet von den Vorsitzenden der Räte der Offiziersversammlungen der Einheiten in der schönen Stadt Tartu. Unter den Namen der Unterzeichner war auch ich als damaliger stellvertretender Vorsitzender. Dieser Brief und insbesondere meine Unterschrift auf einem seriösen Dokument erinnerten an eine Geschichte, die sich in den letzten Jahren unseres Aufenthalts in Estland ereignet hat.
Der Direktor der Militärabteilung war ehemaliger Kommandant einer luftfahrttechnischen Basis und jetzt Militärpensionär. Bei seiner Ernennung stellte sich heraus, wie im russischen Sprichwort: Sie ließen die Ziege in den Garten. Während der Zeit des allgemeinen Defizits, der Güterverteilung nach Coupons, war die militärische Organisation wie jedes andere Handelsunternehmen eine "Goldmine". Für unsere eigenen Leute und angesehene Leute gab es alles oder fast alles. Und ein normaler Bürger (ein moderner Begriff, weil es schwierige und sehr schwierige gibt) könnte mit seinem eigenen Defizitticket kommen und damit gehen, da das ihm zugeteilte Fernsehgerät (Kühlschrank, Teppich usw.) auf mysteriöse Weise irgendwo verschwunden ist. Enden sind nicht zu finden, aber vom Regisseur, wie Wasser vom Rücken einer Ente.
Ich ging selten in die Militärabteilung, hauptsächlich für Artikel des militärischen Sortiments. Er wechselte die Stellungen von einem Geschwader zum anderen und fand sich ständig am Ende der Reihe wieder. Er wusste von den Machenschaften nur vom Hörensagen, hauptsächlich aus Gesprächen im Raucherzimmer und Frauenklatsch.
Bucha wurde von unseren Nachbarn und Waffenbrüdern aufgezogen - Transportarbeitern. Der Tropfen, der aus dem Becher der Geduld floss, war das Verschwinden der Möbel, die der Witwe des verstorbenen Offiziers zugeteilt waren.
Das Treffen der Offiziere im Garnisonshaus der Offiziere war stürmisch. Die Halle war bis auf den letzten Platz gefüllt, Emotionen schwappten über den Rand, Anschuldigungen wegen Verstößen und Betrugs strömten wie Kerosin aus der Notablassleitung. Der Vorsitzende versuchte mit letzter Kraft, die Intensität der im Saal tobenden Leidenschaften zu dämpfen. Dem Helden des Anlasses war alles, was geschah, zutiefst gleichgültig, wie dieses Pferd, das durch die Furche ging. Durch sein Erscheinen, kurze Erklärungen wurde jedem klar, wie hoch er auf ein angesehenes Treffen spuckte. Die Emotionen ließen nach, das Publikum dachte nach und traf dann einstimmig eine Entscheidung. Die Offiziersversammlung beschloss, Briefe an drei Adressen zu schreiben: an die Militärabteilung, an die Zeitung des Baltischen Militärbezirks und an die Zeitung Krasnaya Zvezda.
Wenn ich mich jetzt an diese Geschichte erinnere, kann ich in keiner Weise verstehen, warum der Brief unserem Regiment zugeteilt wurde? Wir waren nicht die Anstifter, wir haben uns in den Debatten nicht zu heftig verhalten. Und plötzlich - hol es dir! Aber es gibt nichts zu tun. Am nächsten Tag wurde das Projekt ausgearbeitet und dem Regimentskommandeur, der zugleich Vorsitzender der Offiziersversammlung der Einheit ist, vorgestellt.
- Gut, sehr gut. Korrekt! Nimm das einfach weg.
Und er zeigte mit dem Finger auf die Zeile am Ende des Briefes, wo seine Stellung, Dienstgrad, Nachname stand und wo seine Unterschrift stehen sollte.
- Genug und eins, - fasste der Kommandant zusammen.
Sie brachten mir einen Brief. Ich überflog den Text mit meinen Augen: Ich habe ihn verletzt, an betrügerischen Aktivitäten beteiligt, wir fordern, ihn zu klären. Und am Ende - der Sekretär der Offiziersversammlung, Major …
- Na und?
- Der Kommandant sagte zu unterschreiben.
- Es gibt niemanden außer mir? Bin ich am meisten mit den Angelegenheiten der Militärorganisation beschäftigt?
- Hart für dich? Unterschreiben Sie, sonst müssen Sie es senden.
„Nun, zum Teufel mit dir“, sagte ich und unterschrieb das Dokument.
Nach ein paar Tagen vergaß ich sowohl das Meeting als auch den Brief. Service, Flüge, Familie – alles lief wie gewohnt.
Mehr als ein Monat ist vergangen. Ich saß im Klassenzimmer und bereitete mich mit der Crew auf Flüge vor.
- Genosse Major, einige Zivilisten fragen Sie, - sagte der diensthabende Aufseher im Schulgebäude, der eintrat.
In der Lobby starrten drei gut gekleidete, anständige Herren gelangweilt auf ein schwarzes Brett. Bei meinem Anblick auf ihren Gesichtern erschien ein diensthabendes Lächeln. Nach gegenseitiger Vorstellung stellte sich heraus, dass die Herren Vertreter der Leitung der Militärhandelsorganisation des Bezirks sind, und sie kamen zu mir und nicht zu jemand anderem. Ziel ist es, mich und in meiner Person und das gesamte Offizierskorps der Garnison über die getroffenen Maßnahmen dem Direktor unserer militärischen Organisation zu unterrichten. Die Maßnahmen trafen mit ihrer Härte - er wurde gerügt. Ich habe gesagt, dass es unmöglich ist, dass die Leute Mitleid haben und man einfach schimpfen oder sich im Extremfall auf das Posieren beschränken kann. Sie sahen mich an, als ob ich wahnsinnig wäre und sagten, dass es nicht nötig sei zu flirten, weil der Regisseur ohne ihn schon sehr besorgt war. Wahrscheinlich so schlimm wie betrogene Kunden, dachte ich, sagte aber nichts. Ein Verweis, also ein Verweis. Ein zusätzlicher Floh schadet dem Hund nicht. Das habe ich auch nicht gesagt.
Das Treffen war vorbei, es gab nichts mehr zu besprechen. Wir verbeugten uns höflich und trennten uns, nicht sehr glücklich miteinander.
Ich meldete das Gespräch dem Kommando und ging zurück zu meinen Dienstangelegenheiten.
Ungefähr zwei Wochen später, als die Bilder der repräsentativen Herren bereits aus meinem Gedächtnis verschwunden waren, wurde ich vom politischen Offizier des Regiments vorgeladen. In seinem Büro auf dem Tisch lag die Kreiszeitung, auf deren erster Seite ein vernichtender Artikel über die Angelegenheiten unserer Militärorganisation abgedruckt war.
- Nehmen Sie es, lesen Sie es. Sie schreiben gut, - der politische Offizier lächelte.
Ich überflog den Text, in dem kein Wort über die Offiziersversammlung, seine Entscheidung, Briefe an verschiedene Behörden zu schicken, fiel. Und dies war kein Brief, sondern ein Artikel, in dem ein Autor mit meinem Nachnamen kühn kritisierte, mit Scham gebrandmarkt, von Betrug sprach und die Täter zur Rechenschaft zog.
- Habe ich das geschrieben?
- Ihr Nachname bedeutet Sie, - in mein erstauntes Gesicht schauend, lächelte der Polit-Offizier wieder.
„Hat der Kommandant gelesen?“fragte ich.
- Er lobte und befahl, Ihnen diese Zeitung als Neuling zu geben. Lernen Sie, schärfen Sie Ihren Stift.
- Danke, ich geh mal, - Ich verabschiedete mich und verließ das Büro.
Ein paar Tage lang versuchten Freunde scherzhaft, mich auf Kosten des Honorars für den Artikel auf einen Drink auszuspinnen, sie rieten mir, meine begonnene Journalistenkarriere nicht aufzugeben, und dann beruhigte sich alles von selbst. Aber wie uns in Vorlesungen über Philosophie gelehrt wurde, geht die Entwicklung spiralförmig. Diese Situation entwickelte sich also in voller Übereinstimmung mit dem philosophischen Gesetz, dh sie wiederholte sich auf einer höheren Ebene.
Als alle sowohl das Treffen als auch die Tricks des Direktors der Militärorganisation völlig vergessen hatten, erschien in der Zeitung Krasnaya Zvezda ein kleiner Zettel, in dem der rastlose Wahrheitserzähler oder Wahrheitsschreiber (wenn ich es so sagen darf.) so) mit meinem Namen wieder kühn kritisiert, mit Scham gebrandmarkt etc. etc. etc.
- Gut gemacht, er hat an sich gearbeitet und ein neues Level erreicht, - der Polit-Offizier lächelte und reichte mir eine Zeitung über den Tisch. Wir trafen uns wieder in seinem Büro.
- Sie sollten Witze machen, aber ich habe keine Zeit für Spaß. Wird es jemals enden?
"Wenn Sie nirgendwo anders geschrieben haben, dann denken Sie daran, dass es bereits getan ist", scherzte der politische Kommandant erneut.
Und es war wirklich zu Ende. Der große Punkt in dieser Geschichte war die Reaktion des Divisionskommandeurs auf meine literarische Tätigkeit. Wenn der Regimentskommandeur, nachdem er die Notiz in Krasnaya Svezda gelesen hatte, diplomatisch schwieg (wahrscheinlich seine Unterschrift darunter), dann fragte der Divisionskommandeur mit strengem Blick auf die vor ihm stehenden Regimentskommandeure:
- Wird er sich eines Tages beruhigen?
Der General, der schon genug Sorgen hatte, erinnerte sich nicht mehr daran, wie und warum ich Autor dieser Artikel wurde. Aber es wurde nichts gegen mich unternommen. Vielleicht hat er mir natürlich noch etwas gesagt. Wo soll ich zum Beispiel meinen polierten journalistischen Stift hinlegen. Aus irgendeinem Grund juckte dieser Ort an diesem Tag. Oder dass ich statt des Mittagessens in der Flugkantine eine Zeitung essen sollte, ohne sie zu trinken. Seine Vorschläge und Kommentare blieben mir ein Rätsel. Aber ich habe den Journalismus aufgegeben. Gefährlicher Beruf. Lieber Pilot sein!
König
Der König lag im Sterben. Er starb nicht an einer im Kampf erlittenen Wunde, nicht an dem Gift, das in ein Glas Burgunder gegossen wurde, und nicht einmal an Altersschwäche. Er starb an gewöhnlicher Gelbsucht. Die Krankheit nagte an ihm nicht auf dem königlichen Bett, sondern auf dem engen Soldatenbett in einem für eine Krankenstation ausgestatteten Modul. Denn es war kein König, sondern nur eine Pfanne. Und nicht der heimliche polnische Adlige, sondern die sowjetische PAN - ein fortgeschrittener Luftschütze, ein Gewitter und ein Kopfschmerz von "Geistern", der tödliches Feuer von unseren Kampfflugzeugen und Hubschraubern auf sie schickt. Der König war ein wohlverdienter PAN, wie der Orden des ROTEN STERN beweist, der auf dem Nachttisch lag und sich bei feierlichen Anlässen an die verblasste Afghanin klammerte. Sein Name war Sanya, und der Spitzname "König" haftete wegen des Nachnamens Korolev von Kindheit an an ihm. Es hing so fest daran, dass er sich manchmal diesen Titel nannte. Irgendwie saß Alexander in seiner Freizeit vom Laufen in den Bergen (und die Ereignisse fanden während des Krieges in Afghanistan) mit seinen Waffenbrüdern bei einem Glas Tee zusammen. Das freundschaftliche Gespräch zog sich lange hin und PAN, da er keineswegs ein heroischer Körper war, kalkulierte seine Kraft nicht ein wenig. Er nahm seinen ganzen Willen zur Faust, um sich vor den Helikopterpiloten nicht ins Gesicht zu schlagen, und machte sich auf schlaffen Beinen auf den Weg zu seinem Modul, in dem er allein mit einem Freund lebte. Und … schlug mit dem Gesicht auf den Boden! Sanya wurde von einem wilden Trockenwald in seinem Mund und dem Murren eines Nachbarn geweckt, der wieder einmal über einen gestreckten Körper stieg. Nach einer weiteren Beschwerde gegen ihn riss Sanya mühsam seinen gusseisernen Kopf vom Boden ab und sagte, die Zunge am Gaumen klebend, langsam aber recht artikuliert mit der entsprechenden Haltung: „Der König liegt da, wo er will!“bedeutet eine edle Geburt!
Der König lag also im Sterben. Sein stumpfer Blick starrte ausdruckslos auf das Glas, das die provisorische Station vom Arbeitsplatz der diensthabenden Schwester trennte. Der Körper brannte, aus irgendeinem Grund hatte ich einen Geschmack von Pilzsuppe im Mund, die ich in meiner Kindheit so geliebt hatte. Das Bewusstsein ging und kam dann zurück. In den kurzen Momenten der Erleuchtung erkannte der König, dass hinter dem Glas ein Durcheinander war. Der ständig lächelnde pummelige Fähnrich belästigte die Krankenschwester beharrlich. Die ersten Phasen der Balz waren bereits hinter sich, beide waren leicht betrunken, einige ihrer Kleider waren aufgeknöpft. Die Küsse zogen sich in die Länge, die geschickten Hände des Fähnrichs sanken immer tiefer, der Grad der Liebe stieg.
Und nun, wieder aus der Dunkelheit fallend, erlebte der König den letzten Akt des Stücks. Sie beachteten ihn nicht, zögerten nicht, zählten für Möbel oder vielleicht schon für eine Leiche. Ich hatte Mitleid mit mir. Es tut mir so leid, dass es mir eine Träne aus den Augen geschlagen hat.
- Ich sterbe hier, und sie, Bastarde, was machen sie da!
Mühsam verschränkte Sanya die Hände hinter dem Kopf, biss sich vor Anspannung auf die Lippe, riss ein schweres, wattiertes Soldatenkissen unter seinem Kopf hervor und warf es mit einem langgezogenen Stöhnen aus dem Fenster. Das Klingeln von Glasscherben, der Maat des Fähnrichs – das waren die letzten Geräusche, die der König hörte. Das Licht verblasste und es herrschte Stille.
- Koroljow! Für Verfahren! - Die laute Stimme der Krankenschwester (nicht die, die im vorherigen Leben war, sondern die andere - jung und stupsnasig) hob den König aus dem Bett. Es war mehr als eine Woche her, seit er aus dem Königreich der Finsternis zurückgekehrt war, und jetzt glich er der Majestät am wenigsten und ähnelte sogar ein wenig einem "Edelmann". Er hatte viel Gewicht verloren und war abgefallen, langsam aber sicher wieder ins Leben zurückgekehrt.
- Sasha, ich werde das Büro für Sie öffnen, - sagte die Stupsnase und gab dem wiederbelebenden Helden einen soliden Einlauf.
- Danke mein lieber.
Die Servicetoilette war eine Erweiterung des Sanitärmoduls, verschlossen und nur vom medizinischen Personal genutzt. Für den Rest der Sterblichen wurde sechzig Meter vom Modul entfernt eine Holztoilette vom Typ "Plumpsklo" gebaut.
Sanya zog sich die Hose an, ging auf die Station, nahm ein zerfleddertes Buch und stand eine Minute später an einem Pfosten an der Tür der Servicetoilette. Es rollte fast sofort auf. Sicherlich zog er an der Klinke und war entsetzt, als er feststellte, dass die Tür von innen verschlossen war.
„Hey, mach auf“, sagte er unsicher. Stille.
- Mach auf, du Bastard! - Sanya knurrte und trat gegen die Tür. Wieder Stille.
Er erkannte, dass das Unwiederbringliche passieren konnte, eilte zum Ausgang und ließ das Buch fallen. Vor ihm standen Scham, Witze von Mitstreitern oder ein Weltrekord im Sechzig-Meter-Lauf.
Beides ist nicht passiert. Das gewünschte Haus etwa fünfundfünfzig Meter nicht erreichend, blieb der König hektisch stehen, dachte einen Moment nach, trat vom ausgetretenen Weg zur "Toilette" ab, zog seine Hose aus und setzte sich. Nach einem weiteren Moment erschien ein glückseliges Lächeln auf seinem Gesicht. Also saß er da, blinzelte in die Sonne und lächelte irgendwie kindisch das Militär an, das an ihm vorbeiging. Als Antwort lächelten sie Sana ebenfalls leutselig an.
Das Leben wurde besser!
Richtung Sonne
In einer meiner Geschichten beschrieb ich nach bestem Wissen und Gewissen eine ukrainische Sommernacht. Nun möchte ich noch ein paar Worte zum kompletten Gegenteil sagen - eine Sommernacht im "wilden" Nordwesten. Im Juli ist es dort so kurz, dass man es einfach nicht merkt. Und wenn Sie auf Flügen sind, dann gibt es einfach keine Nacht. Erstens gibt es keine Möglichkeit zu schlafen - welche Art von Schlaf, wenn Sie arbeiten müssen. Und zweitens, am Boden, so schien es, war es schon dunkel, aber in den Himmel aufgestiegen und auf dich zurück in den Tag gekommen. Hier ist sie, die Sonne, die immer noch am Horizont hängt. Ich flog die Route nach Westen entlang - in Dunkelheit getaucht, zurück zum Flugplatzbereich - es hellte sich wieder auf. Ist gelandet - auf dem Boden. Und es ist irgendwie dunkel. Dies ist ein Wirbelwind aus Licht und Dunkelheit, fast bis zum Ende der Flüge, bis schließlich die Morgendämmerung. Aber darum geht es in der Geschichte nicht.
Der Regimentskommandeur kam um fünf Uhr morgens nach Hause. Es war schon ganz hell, aber alle normalen Leute schliefen noch. Dies sind nur Bewohner des "Landes der Narren", dh das Personal, das von den Flügen zurückkehrte, war noch auf den Beinen und begann reibungslos zu Bett zu gehen. Der Oberst schloss leise die Tür hinter sich, aber das half nicht. Die Frau kam aus dem Schlafzimmer.
- Wie bist du abgeflogen?
- Alles ist gut.
- Essen?
- Nein, es ist besser, sofort zu schlafen.
Er hatte es aus gutem Grund eilig. Oft um acht oder neun Uhr morgens klingelte ein Telefonanruf, ein großer oder kleinerer Häuptling war sehr erstaunt, dass der Kommandant noch zu Hause war, dann erinnerte er sich an Nachtflüge, entschuldigte sich, verwirrte ihn aber trotzdem so, dass er musste sich fertig machen und zur Arbeit gehen. Schlaf "mandeza", wie ein bekannter General und Präsident zu sagen pflegte. Hastig mit kaltem Wasser gespült (in der Garnison gab es kein heißes Wasser), streckte sich der Oberst genüsslich auf einem weißen Laken aus. In der Nähe atmete seine Frau leise.
Schlaf ging nicht. Die Episoden der vergangenen Flüge drehten sich in meinem Kopf, die Fehler der Piloten, Mängel in der Betreuung kamen mir in den Sinn. Ein verfluchter Nebel stieg vor meinen Augen auf, drohte aus dem Tiefland zu kriechen und den Flugplatz für die gesamte letzte Stunde der Flugschicht zu sperren.
- Ich hätte ein halbes Glas schwenken sollen, vergeblich weigerte ich mich, - dachte der Kommandant sehnsüchtig.
Nach einer halben Stunde des Herumwerfens und Drehens vergaß er sich in einem unruhigen Schlaf, zuvor hatte er endlich alles, was er während der Nachbesprechung sagen würde, in seinem Gedächtnis aufgeschrieben.
Nachdem der Kommandant zu Bett gegangen war, hörte das Leben in der Militärstadt nicht auf. Und mancherorts, nicht weit von der Wohnung des Kommandanten entfernt, wogte es von der Nacht in einen frühen Samstagmorgen und nahm trotz der Müdigkeit, die sich über die Woche angesammelt hatte, den Charakter einer Bacchanie an. Daher wachte der Oberst nicht von einem Telefonat auf. Zusammen mit seiner Frau sprangen sie aus dem schrecklichen Grollen, das aus dem Eingang kam, auf das Bett. Es scheint, dass Bretter die Treppe hinuntergeschwebt wurden, begleitet von einem Trommelschlag.
- Wolodja, was ist das? fragte die Frau nervös.
- Woher weiß ich! Wir werden jetzt sehen, - sagte der Kommandant und stand auf.
Als er kletterte, passierte der Aufprall den Treppenabsatz im dritten Stock und rollte nach unten. Als der Oberst die Wohnungstür öffnete, sah er nichts. Auch die benachbarten Türen begannen sich zu öffnen. Du kannst nicht in Shorts ausgehen, aber du wolltest dich nicht anziehen. Also ging er auf den Balkon. Hinter ihm, in einem Nachthemd, wurde von seiner Frau erschreckt.
Als sie auf den Balkon gingen, hörten sie unten die Haustür zuschlagen. Sie sahen gleichzeitig auf den Boden. Die Frau keuchte. Die Skispitzen tauchten unter dem Visier des Eingangs auf. Dann erschien der Skifahrer selbst, in dem der Kommandant den Navigator des zweiten Geschwaders erkannte. In seinen Händen hielt er erwartungsgemäß Skistöcke. Vorsichtig die Stufen der Veranda hinabsteigend, trat er in die Mitte des Bürgersteigs. Schaukelnd, um neunzig Grad gedreht. Dann streckte der Navigator stolz die Schultern und arbeitete maßvoll mit Stöcken und ging der aufgehenden Sonne entgegen.
Elektronik und Hammer
Tu-22M3 Nummer 43 wollte nicht fliegen. Äußerlich machte sich dies in keiner Weise bemerkbar. Er stand fest auf seinen Fahrgestellbeinen. Das ungestüme Profil: eine scharfe Nase, ein geschwungener Flügel an den Rumpf gedrückt, das gleichmäßige Brummen der APU (Hilfskraftwerk) - alle Anzeichen der Flugbereitschaft sind zu erkennen. Aber etwas in seinem Inneren, das mit Elektronik vollgestopft war, geschah so, dass Ingenieure und Techniker es nicht verstehen konnten. Angetrieben von einem leitenden Techniker huschten sie durch das Flugzeug, öffneten Luken, wechselten Blöcke, führten Systemchecks durch - alles ohne Erfolg.
Ich, ein junger Staffelkommandant, stand mit der Besatzung am Flugzeug.
Traurige Gedanken schwirrten in meinem Kopf herum. Mit einem Minuszeichen musste man so anders sein. Tatsache ist, dass die kommenden Flüge eine Reihe von Besonderheiten aufwiesen.
Zunächst war der neu ernannte Divisionskommandeur beteiligt. Er selbst führte die Schlachtordnung des Regiments. Zweitens mussten die Besatzungen entlang der Route fliegen, bedingt mit Lenkflugkörpern auf feindliche Ziele zuschlagen, Ziele in Reichweite bombardieren und auf dem Einsatzflugplatz landen. Dort tanken und - in umgekehrter Reihenfolge: treffen, einen weiteren Treffer treffen, zu Hause landen. Kontinuierlicher "taktischer Hintergrund", wie bei einer Übung, aber hier ist so ein Mist. Alles liegt in der Luft und der Staffelkommandant ist am Boden. Die Stimmung ist unter Beton.
Nur der leitende Techniker des Flugzeugs, Fjodor Michailowitsch, verlor den Glauben an den Erfolg nicht.
- Lass uns sofort fliegen, Kommandant! - rief er fröhlich noch einmal und rannte vorbei.
- Ja, jetzt - Optimismus hat nicht zugenommen.
Zehn, zwanzig, dreißig Minuten sind vergangen – nichts hat sich geändert. Die Leute machten sich Sorgen, das Flugzeug stand regungslos und genoss dieses nutzlose Treiben
Es klang wieder fröhlich: "Jetzt lass uns fliegen!" Wir sind geflogen, aber nicht wir. Die Besatzungen rollten und starteten in einer vorgegebenen Reihenfolge. Das Dröhnen der Düsenturbinen stand auf dem Flugplatz. Der Parkplatz meiner Staffel ist leer. Noch ein bisschen und das ganze Regiment fliegt weg.
- Kommandant, es ist vollbracht! - Der Schrei des Starts warf uns ins Flugzeug. Jobs wurden schnell aufgenommen und die Arbeit begann. Als wir zur Startbahn rollten, verließ die Kampfformation des Regiments bereits das Flugfeld.
Ich habe das Flugzeug entlang der Landebahnachse installiert, vom Flugdirektor eine Startfreigabe erhalten, den maximalen Nachbrenner eingeschaltet und die Bremsen gelöst. Der Körper drückte sich in den Stuhl. Schneller Start und wir sind in der Luft. Nach vorne! In Verfolgung. Dann gab es nichts Interessantes. Regulärer Flug, wenn die Definition von "normal" auf den Flug angewendet werden kann. Sie starteten eine Rakete (bedingt), bombardierten auf die Reichweite (wirklich und gut) und holten fast den "Schwanz" des Regiments ein.
Als wir uns auf dem Flugplatz in Weißrussland niederließen, liefen bereits die Vorbereitungen der Flugzeuge für den zweiten Flug auf der Strecke auf Hochtouren. Wir hinken wieder hinterher. Zwei Tanker fuhren zum Parkplatz, das technische Personal, das früher als wir mit einem Transportflugzeug eintraf, begann, unseren Liner für den Flug vorzubereiten. Der leitende Techniker, Fjodor Michailowitsch, überwachte den Prozess und betankte das Flugzeug mit Kerosin, das anstelle des richtigen Piloten im Cockpit saß.
Die Tu-22M3 glänzte mit eingeschalteten Scheinwerfern und Flugscheinwerfern. Im Allgemeinen eine komplette Idylle. Ich habe mir das alles angeschaut und dachte, dass ein Mann mit seinem Willen und Verstand jedes Eisen besiegen wird, selbst das klügste. Ich hätte nicht denken sollen!
Da unser "Duett", die Besatzung und das Flugzeug, zu einem schwachen Glied in der Gefechtsformation des Regiments wurde, schickte der Divisionskommandeur einen Ingenieur und einen Navigator der Division, um uns zu kontrollieren.
- Und wie? - Aussteigen, fragte der Navigator.
„Es sind noch fünf Tonnen zu tanken, und wir sind bereit“, verkündete ich fröhlich.
- Das ist gut … - sagte der Seniorchef philosophisch.
Eine Zeitlang schauten wir schweigend auf den funkelnden Parkplatz, in dessen Mitte ein von Spezialfahrzeugen umgebenes Flugzeug „Seine Majestät“stand. Seit vielen Jahren ein Bild sichtbar, aber immer noch spannend die Seele des Piloten.
Der Divisionskommandeur hatte Recht mit seinem Verdacht. Die Idylle endete im Nu. Zuerst hörten wir die Geschwindigkeit der APU sinken, dann gingen die Flugzeuglichter aus und alles versank in Dunkelheit. Stille folgte der Dunkelheit. Alle erstarrten, ohne zu verstehen, was passierte. Nur der leitende Techniker sprang aus dem Führerhaus und rollte Hals über Kopf die Trittleiter hinunter. Vom letzten bis zum ersten Schritt rollte es in Verwirrung – vorwurfsvoll:
- Oh, du, b …… b!
Das ist ein Flugzeug. Und an diesem Tag schon oft aus dem Boden in meine Richtung gehört:
- Gerade jetzt, Kommandant!
Das verstand "im Moment" nur Fjodor Michailowitsch. Die Autofahrer wachten von seinen Ausrufen auf und beleuchteten den Parkplatz mit Scheinwerfern. In ihrem Licht sahen wir, wie die startech souverän zu dem Container lief, in dem die Werkzeuge aufbewahrt wurden. Er sauste zum Flugzeug zurück und hielt einen riesigen Hammer in der Hand. Die ihm im Weg standen, entfernten sich unwillkürlich in verschiedene Richtungen. Zusammen mit Vertretern der Divisionszentrale beobachtete ich fasziniert das Geschehen. Alle schwiegen. Auf den Rumpf gelaufen, fand Fjodor Michailowitsch einen ihm allein bekannten Punkt an Bord, maß mit den Fingern die erforderliche Distanz und hämmerte mit seiner Kraft mit einem Hammer auf die Haut. Ein solcher Schlag hätte den Stier von den Füßen geworfen. Mir kam es vor, als sei etwas in den riesigen 42-Meter-Bomber gesprungen. Eine Schockwelle fegte durch sein elektronisches Inneres von der Nase bis zum Kiel, und das Flugzeug erwachte zum Leben. Die APU startete und nahm Fahrt auf, die Scheinwerfer und Fluglichter gingen an.
„Wow“, sagte der Navigator.
„In der Tat, nichts“, sagte der Ingenieur schließlich.
Die Stille auf dem Parkplatz wich einem Summen. Alle waren wie verzaubert. Die Leute bewegten sich und machten ein Geräusch. Die Abflugvorbereitung des Flugzeugs hat wieder den gewünschten Kurs eingeschlagen.
Fjodor Michailowitsch gab den Hammer in die Hände des Technikers und stieg ins Cockpit, um das Flugzeug zu betanken. Ich wartete auf das übliche "jetzt, Kommandant, lass uns fliegen", aber ich wartete nicht. Und so war alles glasklar. Wir sind wirklich geflogen.
Nach der Nachbesprechung auf dem Basisflugplatz scherzte der Divisionskommandeur, der vom Navigator bunt von uns erzählt wurde, dass ein Russe jeden Mechanismus mit einem Hammer reparieren kann: sei es eine Nähmaschine oder ein Raumschiff. Der Witz klang ziemlich ernst.
Wie ich die Übungen der Nordflotte befehligte
In diesem Satz steckt kein Wort der Wahrheit. Ich habe noch nie eine Flottenübung befehligt. Kam nicht groß raus. Service. Und er diente in der Luftfahrt, also flog er in den Himmel und surfte nicht auf dem Meer. Aber diese Worte, als Frage oder Vermutung, klangen mehrmals im Monolog des Seniorchefs beim Telefonieren mit mir. So wurden sie zum Namen einer kleinen Geschichte. Und obwohl der Name eine Täuschung ist, wird es nur die Wahrheit geben.
Als Pilot der Long-Range Aviation nahm ich zusammen mit meinen Kameraden fast jedes Jahr an gemeinsamen Übungen oder, wie die Matrosen sagen, an der Sammelkreuzfahrt der Schiffe der Nordflotte teil. Die Flotte fuhr zur See, die Luftfahrt hob in den Himmel ab, und alle amüsierten sich darüber, dass sie sich mit einem konventionellen Feind oder sogar untereinander im Krieg befanden. Sie kämpften auf der Erde, im Himmel und auf See und ließen vorerst nur Raum für Frieden.
So war es diesmal. Als ich den Beton eines der Flugplätze der Marineflieger betrat, setzte ich mich gerne den Strahlen der strahlenden Nordsonne aus, die nicht mehr hinter dem Horizont unterging. Ich möchte sagen, dass ich, wie oft ich nicht im Norden war, immer Glück mit dem Wetter hatte. Es war warm, die Sonne schien. Je nach Monat erfreuten Blumen, Beeren und Pilze das Auge. Darüber hinaus wuchsen letztere buchstäblich unter den Hecks von Flugzeugen. Es wurde sogar neidisch. Wir dort im Nordwesten sind für ein Gehalt mit Schimmel von Feuchtigkeit bedeckt, und hier wärmen sie sich für zwei auf. Ich habe zwar verstanden, dass der Norden hier nicht das Extrem ist, aber das Wetter hat wirklich Glück.
Ich konnte bei diesen Übungen nicht fliegen. Sie ernannten den Senior der Einsatzgruppe und gleichzeitig den Flugleiter der Long-Range Aviation, da unsere Crews nach Abschluss der Aufgabe hier landen sollten. Trotz des damaligen postsowjetischen Defizits an allem (ich werde nicht auflisten, was) waren die Übungen sehr repräsentativ. Nur Langstreckenraketen feuerten mehrere Raketen sowie ein Marine-Raketenträger, Schiffe und U-Boote ab. Auch die Jäger, Deck und Land, die mit ihren Raketen versuchten, unsere abzuschießen, blieben nicht untätig. Im Allgemeinen gibt es viele Leute und Geräte, es gibt wenig Kerosin.
Nur wenige Jahre später, nachdem der Präsident und der Oberbefehlshaber auf diesem Flugplatz auf dem strategischen Raketenträger Tu-160 gelandet sind, wird die Armee erfahren, dass in unserem Land immer noch Öl gefördert wird. Und das in großen Mengen. Der Treibstoff wird fließen wie ein Fluss, und alles wird einfliegen, einfliegen, treiben. Inzwischen wurde jeder Liter gezählt. Für mich war es also eine der Aufgaben, die Kontrolle über die Bereitstellung von fünfzig Tonnen Flugkerosin für die Betankung unserer Flugzeuge zu behalten, die auf allen Ebenen gelöst wurde. Und melden Sie sich sofort bei Ihrem Kommando, wenn die Matrosen versuchen, selbst "Trochs" zu quetschen.
Der freudige Tag unseres Eintritts in die Lehren nahte. Die Flotte war bereits auf See gefahren, während die Luftfahrt am Boden blieb. Aber die Kommandeure hatten die Karten mit den blauen und roten Pfeilen bereits aus den Augen genommen und auf das Personal gerichtet. Eine gezielte Bewegung kleiner Gruppen begann in verschiedene Richtungen. Hier ist unsere sogenannte Apotheke, aber in Wirklichkeit summte die Holzbaracke, die mindestens ein halbes Jahrhundert Jubiläum feierte, fröhlich. Zu uns gesellten sich das eingetroffene technische Personal sowie die Besatzung des An-12-Flugzeugs, mit dem unsere Techniker eingeflogen sind. Im Hauptquartier der Luftfahrt der Flotte begann unsere Haupteinsatzgruppe unter der Leitung des stellvertretenden Kommandanten zu arbeiten. Ganz am Rand, zum Leitpunkt, wurde der Staffelkommandant von einem Hubschrauber abgesetzt, um die Besatzungen auf die Raketenstartroute zu führen. Flugpersonal und Fluggerät auf Flugplätzen zum sofortigen Abflug bereit. Im Allgemeinen waren es nur noch wenige Stunden bis zum Zeitpunkt "H".
Und so fing es an! Der Tag war sonnig, es waren fast keine Wolken, flieg - ich will nicht. Nach den Anweisungen vor dem Flug trat ich ein letztes Mal an den Kommandanten der örtlichen Division. Nachdem ich von ihm und dem Kopf des Hecks eine weitere Bestätigung über die Freisetzung der erforderlichen Menge Kerosin erhalten hatte, ging ich beruhigt zum KDP (Kontrollturm), der sich hinter der Landebahn befindet. Dann lief alles nach ausgearbeitetem Plan. Berichte über Starts, Aufstellung von Kampfformationen, Ausfahrten in das Zielgebiet, Starts, Ausführung anderer Aufgaben usw. kamen ein. Ich folgte dem Abschnitt, der zu mir geschnitten wurde, und bereitete mich keineswegs darauf vor, alle Übungen zu leiten. Zur festgesetzten Zeit kehrten die Besatzungen der Marineflieger zum Flugplatz zurück und dann landeten unsere.
Das war's, fast ein Sieg! Wie man sagt:
„Und lass die Infanterie den verhassten Feind erledigen.
Wenn das Wetter nicht mitspielt - decken Sie das Flugzeug ab!
Die Luftfahrt hat ihre Aufgabe erfüllt. Nicht wir. Es bleibt nur noch, von hier zu verschwinden und auf dem Heimweg ein paar Ziele auf dem Trainingsplatz zu schlagen.
In der Atmosphäre allgemeiner Euphorie fand ich kaum Transportmöglichkeiten, um zum Flugzeugparkplatz zu gelangen. Auch dort herrscht Jubel. Immerhin die ersten gemeinsamen Übungen in diesem Jahr und so lief alles gut! Die Besatzungen, die die Starts als "ausgezeichnet" durchführten, erhielten gebratene Schweine, wie U-Boote für ein versenktes feindliches Schiff. In diesem fröhlichen Treiben bin ich endlich zu meinen eigenen Leuten gekommen. Herzlichen Glückwunsch zu Ihrem Erfolg.
- Sie werden zu Hause Ferkel essen. Essen Sie zu Mittag und machen Sie sich bereit zum Fliegen.
Es gab keine Tanker in der Nähe unserer Flugzeuge, nur die Techniker machten sich darum, das Material für den zweiten Flug vorzubereiten. Finden Sie einen lokalen Guide, um das Auftanken zu beschleunigen. Und nachdem ich die Kutschen ins Esszimmer geschickt hatte, fuhr ich den Parkplatz entlang. Zum Glück - ungefähr fünf Minuten später traf ich den Divisionskommandeur, begleitet vom Chef des Nachhuts.
- Nun, entfernt, herzlichen Glückwunsch zu Ihrem Erfolg!
- Danke, Genosse General. Wir sollten noch tanken und wegfliegen.
- Sehen Sie, wir haben eine Überschreitung, also kann ich nur zehn Tonnen geben.
Der Chef des Hinterlandes bestätigte mit einem kräftigen Nicken die Worte des Divisionskommandeurs. In der Tasche meines Overalls tauchte der Stab des Übungskommandanten auf und begann zu wachsen.
- Genosse General, wie komme ich von Ihnen nach St. Petersburg?
- Warum willst du das? - fragte der Divisionskommandant verwirrt.
- Wir können nicht mit zehn Tonnen fliegen, sondern fahren nur die Autobahn entlang und tanken an der Tankstelle.
- Joker?! - Der Divisionskommandeur sah den Chef des Hinterlandes an.
- Okay, nimm fünfzehn und das war's. Und jetzt werden wir beginnen, unsere zu füllen.
Fünfzehn - das ist direkt ohne Polygon, gerade genug. Aber es gibt keinen Ort, an den man gehen kann. Bald wird dieser Kraftstoff nicht mehr verfügbar sein - er wird in andere Tanks fließen. Handys waren in unseren Ortschaften noch nicht in Gebrauch, und es gab auch kein einfaches Telefon in der Nähe. Es gibt niemanden zu konsultieren und niemanden zu konsultieren. Die Spitze des Zauberstabes begann aus seiner Tasche zu ragen.
- Lass es fünfzehn sein!
- Das ist gut. Geben wir einen Tankbefehl, - der General wandte sich an den Chef des Hinterlandes.
Die Tat ist vollbracht, es sollte keine einleitenden Hinweise mehr geben. Ich habe das Auto erwischt. Auf dem Weg zur KDP fuhr ich über den Parkplatz unserer Flugzeuge. TK ist schon da und das Tanken hat begonnen.
Es dauerte nicht lange nach meiner Ankunft am Checkpoint, als die Crews um Erlaubnis baten und zur Startbahn steuerten. Im Flugkontrollraum klingelte ein Anruf. Der Flugdirektor gab mir das Telefon. Ein Oberst rief von unserer Task Force an, die sich im Hauptquartier der Luftfahrt der Flotte befindet. Wow, ich habe sie komplett vergessen. Wahrscheinlich ist die verdammte Rute schuld.
- Hallo. Wie geht's?
- Ich wünsche dir gute Gesundheit. Gut, ich beschloss, nicht ins Detail zu gehen.
Der Mangel an Worten kam nicht durch.
- Wo sind unsere?
- Einer bei der Exekutive, der andere beim Vorstart.
- Hatten Sie Probleme beim Tanken?
- Dali ist zweimal weniger, also fliegen sie direkt ohne Arbeit am Schießstand.
- Wer hat das entschieden?
Ich dachte in bösen Worten, sagte aber nichts. Und es war unmöglich, vor ein paar oder drei Stunden den Marinebehörden, die auf Armlänge von Ihnen entfernt waren, eine Frage über das Auftanken zu stellen. Siehst du, und die nötigen zwanzig Tonnen Kerosin sind irgendwo beschafft worden.
- Ich beschloss, - meine Stimme unterbrach die lange Pause, - es wird sowieso kein Benzin mehr geben.
- Warten Sie, jetzt wird der stellvertretende Kommandant mit Ihnen sprechen.
- Ich wünsche Ihnen gute Gesundheit, Genosse General.
- Sag mir, wer hat entschieden, dass die Crews diese Route fliegen werden? - fragte eine Stimme mit stalinistischer Intonation am anderen Ende der Leitung.
Übrigens haben dieselben Crews bereits zweimal um Erlaubnis zum Start gebeten.
„Lass sie warten“, sagte ich zum Flugdirektor.
- Ich habe beschlossen - das ist für den General.
- Warum denkst du das?
Verdammt! Wieder die gleiche Intonation! Es schien mir, als ob ich nicht bei der KDP, sondern im Hauptquartier des Obersten Kommandos in der fernen vierundvierzigsten war und den Plan für eine Sommeroffensive verteidigte.
- Treibstoff wurde nur für den Flug gegeben!
- Sagen Sie mir, sind Sie Kommandant der Langstreckenflieger- und Nordflottenübungen?
Nun, die schönste Stunde ist gekommen. Zwar nicht im Hauptquartier und kein Frontkommandant, aber auch nicht schlecht. Der gebeugte Rücken richtete sich auf, die Schultern gerade, der auf die erforderliche Größe gewachsene Stab passte nicht mehr in die Tasche.
- Sie wissen es besser, Genosse General.
Die Antwort stellte sich als falsch heraus. Dies zeigten einige Minuten Telefongespräch, die sich anschließend anschlossen. Darüber hinaus ohne den Einsatz von Obszönitäten. Bevor ich Kommandant werden konnte, verwandelte ich mich während der "Sextherapie"-Sitzung in ein Cartoon-Ferkel, traurig über den platzenden grünen Ball und nahm ein Stück Eisen direkt unter der Taille in den Körper, das sich so unpassend aus meiner Tasche gelehnt hatte.
- Genosse General, gestatten Sie mir, die Waggons zum Parkplatz zu rollen, sonst stehen sie seit fünfzehn Minuten auf der Landebahn.
Etwa dreißig Sekunden lang war im Empfänger kein Ton zu hören, und dann:
- Lassen Sie sie abheben.
Ich zeigte den Kopf der Flights mit meiner Hand zum Himmel. Die Flugzeuge rissen einer nach dem anderen den Beton ab und rasten vor irdischen Sorgen davon. Diese Sorgen fesselten mich an Händen und Füßen mit einem Telefonkabel.
Nachdem der stellvertretende Kommandant einen Bericht über den Start der Besatzungen erhalten hatte, gab er weitere Anweisungen:
- Genosse Oberstleutnant, heben Sie Ihre Gruppe bei genau drei-null ab.
- Entschuldigung, Genosse General, aber ich habe den Flug An-12 auf neun Uhr morgens verschoben. Ratlosigkeit und Überraschung strömten gerade aus den Membranen des Telefonhörers. Die Luft im Kontrollraum wurde dicker.
- Reichen Ihnen die Nordflotte und die Langstreckenflieger nicht? Du hast den Transport unter dir zertrampelt!
Obwohl die Truppen unter meinem Kommando, so der General, eintrafen, beschloss ich, den Stab, der sich bereits in der Leiche eingenistet hatte, vorerst nicht zu berühren. Und er hat das Richtige getan. Da ich nicht sofort eine Antwort fand, war ich gezwungen, minutenlang zuzuhören, mit dem Kopf zu nicken und gelegentlich militärische Standardsätze einzufügen: "Ja!" (Ich bin bereit, die Erde zu essen, um dein Vertrauen wieder zu gewinnen), "Ja, sicher!" (ja, ich bin ein Narr, ein Idiot usw.), "Auf keinen Fall" (aber ich bin nicht ganz verloren, ich korrigiere). Schließlich trocknete der General aus, und ich konnte die KDP verlassen, nachdem ich den Befehl erhalten hatte, mich zusammen mit dem Kommandanten der An-12-Flugzeuge mit ihm in Verbindung zu setzen.
Per Anhalter gelangte man in die Stadt. Im Hauptquartier traf ich auf eine Gruppe fröhlicher Flieger, die klirrende Pakete in den Händen trugen. Einer von ihnen hielt vorsichtig ein Tablett mit gebratenem Spanferkel. Als sie mein besorgtes Gesicht sahen, schlugen die freundlichen Seelotsen vor, dass ich auf alles spucke und den Sieg mit dem Inhalt der Päckchen feiere und wunderbare Braten esse. Als ich den im Grünen vergrabenen Fleck betrachtete, erinnerte ich mich an mich selbst vor einer halben Stunde.
„Ich esse meine Freunde nicht“, sagte ich und betrat entschlossen das Hauptquartier.
Etwa zwanzig Minuten später erschien der von mir telefonisch herbeigerufene Kommandant der An-12. Abends sah er viel besser aus. Der General hat sich geirrt, ich habe das Transportflugzeug nicht zerquetscht. Sie selbst legte sich angesichts dieses am Morgen erfolglos verkaterten Kapitäns unter mich und bat mich, mit kalbsen Augen nach oben blickend, den Flug auf den Morgen zu verschieben. Obwohl er Pferdeaugen haben muss. Seit gestern, weniger als einen Tag vor Übungsbeginn, wurde der tapfere Pilot in einer eher seltsamen Gesellschaft gesehen. Mit sehr unsicherem Gang ging er auf die Apotheke zu und führte das Pferd an der Leine. Sie konnten nie mithalten, und das Pferd stieß dem Kapitän ständig in den Rücken. Ein Seemann ging ein wenig hinterher und beobachtete das süße Paar genau. Wir sahen dieses Bild aus dem Fenster unseres Hauses. Als sie sich dem Eingang des Gebäudes näherten, blieben der Kapitän und das Pferd stehen. Der Mann wandte sich dem Tier zu und sprach ihn an. Das Pferd lauschte mit traurig gesenktem Kopf. Sie ließ sich weder überreden noch am Zaumzeug zucken und weigerte sich rundweg, die Apotheke zu betreten. Als die Pilotin dies bemerkte, flüsterte ihr etwas ins Ohr, wahrscheinlich bat sie zu warten, und verschwand im Gebäude. Der Matrose nutzte dies und war sofort da. In einem Moment ritten sie in einem trägen "Demobilisierungs"-Trab dorthin, wo sie herkamen. So listig von seinem vierbeinigen Begleiter verlassen, beruhigte sich der Kapitän schnell und ging zu Bett. Und am Morgen gestand er, dass er nur das arme Tier im Zimmer füttern wollte.
- Es ist gut, dass Sie nur füttern. Und selbst in einem solchen Zustand hätten sie ein Pferd empören können, sagte ich als Antwort.
Im Allgemeinen war der Kapitän zum Zeitpunkt unseres zweiten Treffens des Tages fast frisch. Und da der stellvertretende Kommandant von seinen Abenteuern und einer möglichen Neigung zur Bestialität nichts wusste, endete unser gemeinsames Telefongespräch recht friedlich. Der Kommandant der An-12, von mir angewiesen, nickte nur in den Hörer und benutzte die gleichen Standardsätze wie ich. Nachdem wir die letzten Anweisungen erhalten hatten, beeilten wir uns, sie auszuführen.
Mein Wurf reichte, um das nächste Büro zu erreichen. Dort schenkten sie mir ein Glas für den Sieg ein und gaben mir einen Happen zu essen mit einem appetitlichen Schwein. Und dann am Morgen hatte ich keine Mohntautropfen im Mund. Als ich spürte, wie sich die Wärme vom Trinken und Essen in meinem Körper ausbreitet, dachte ich, dass selbst ein beschissener Oberstleutnant kein Schweinekamerad ist.
Die Heimreise verlief beiläufig, ohne Zwischenfälle. Bei der Analyse der Übungen erwähnte der Kommandant nur kurz, dass es aufgrund von Treibstoffmangel nicht möglich sei, auf dem und jenem Übungsplatz zu trainieren. Es war eine Rehabilitation und gleichzeitig eine „Entfernung“von mir aus dem Posten des „Führers“von Luftfahrt- und Marineübungen. Der Stab löste sich irgendwie unmerklich auf und hinterließ den Körper ohne Folgen. Aber anscheinend half mir ein kleines Stückchen, das sich an der Niere verfangen hatte, zum Oberst aufzusteigen.
Hier bin ich!
Eine ähnliche Geschichte, man könnte sagen, ihre zivile Version, wird von einem berühmten Humoristen gespielt. Dabei wird der Obusfahrer, der von außen versucht hat, die Türen zu schließen, selbst in den hinteren Bahnsteig geschoben.
Also. Dieser Vorfall ereignete sich in jenen fernen Zeiten, als die Bäume noch klein waren, die Erde warm war und den Streitkräften ständig etwas fehlte. Das heißt, in den neunziger Jahren des letzten Jahrhunderts.
Eines Tages in dieser ereignisreichen Zeit gingen der Armee die Batterien aus. Nicht, dass sie ganz vorbei sind. Sie wurden einfach so alt, dass sie nicht aufgeladen werden konnten und sofort zerbröckelten. Und das Verteidigungsministerium hatte kein Geld für neue. Ich sah einen Hubschrauber, dessen Besatzung, nachdem sie auf dem Gelände in der Nähe des Zielfeldes gelandet war, die Triebwerke mehr als eine Stunde lang nicht abstellte, während sie nach den Überresten der Rakete suchten, da nicht sicher war, dass die Batterien würde für mindestens einen autonomen Start ausreichen.
In unserem Fall verfielen diese seltenen Stücke auf einem Traktor, der Flugzeuge auf den Parkplatz rollte. Der Stolz der sowjetischen Autoindustrie: zwei Kabinen: eine vorn, die andere hinten, Automatikgetriebe, Pferde unter der Haube sind nicht zu zählen. Mit aufheulendem Motor und einer schwarzen Rauchwolke fuhr er selbstbewusst aus dem Park und erreichte wenige Minuten später den Flugzeugparkplatz des Regiments. Der Fahrer stellte vor dem strategischen Raketenträger den Motor ab und ging zum Geschwaderingenieur. Nachdem der Jäger Anweisungen zum Rollen des Flugzeugs erhalten hatte, kehrte er zum Auto zurück, stieg ins Cockpit und drückte den Startknopf. Figov Schubkarre. Loslassen. Aber nicht umsonst habe ich dieses Auto den Stolz der Autoindustrie genannt. Sowjetische Konstrukteure sahen diese Situation voraus und machten den Traktor zu einem doppelten Druckluft-Startsystem. Ein Soldat sprang aus einer Kabine und kletterte in eine andere. Ein paar Augenblicke, und der Motor rumpelte gleichmäßig. Am Boden angekommen, stellte der Fahrer überrascht fest, dass das Monster, nicht an der Feststellbremse, auf die Propeller des vor ihm fahrenden Flugzeugs kroch.
Dies war auf dem Parkplatz zu sehen. Alle, die da waren, eilten zum Traktor und lehnten sich an die vordere Stoßstange.
- Behalte es! - rief der leitende Techniker und rannte zu den Flugzeugblöcken, um sie unter die Räder des Traktors zu legen.
Schließlich wurde der Riese drei bis vier Meter von den Propellern entfernt gestoppt. Aber die Leute lehnten sich weiterhin an die Stoßstange, aus Angst, der Traktor würde über die Blöcke springen.
- Wo ist dieser verdammte Fahrer?! Der leitende Techniker schrie.
Und dann ertönte aus dem Leichenhaufen an der Stoßstange eine dünne Stimme:
- Hier bin ich!
Rost -2
Im Jahr des fünfundzwanzigsten Jahrestages der Landung von Matthias Rust in Moskau auf dem Roten Platz kam uns diese Geschichte in den Sinn und ließ uns, wenn auch im nationalen Maßstab unbedeutend, aber aufregende Ereignisse, die ziemlich glücklich und sogar vielleicht sogar sagen, lustig.
Jede Flugeinheit hat ein Plakat, das einen Piloten mit Druckhelm zeigt, ein Flugzeug, ein Radar und etwas anderes, und eine Inschrift, die besagt, dass wir immer über die Luftgrenzen unseres Mutterlandes Wache halten. Und das ist tatsächlich der Fall. Nur für Piloten der Long-Range Aviation erweist sich das Ansehen irgendwie als indirekt. Obwohl es nach der Flucht von Rust eine Zeit gab, in der in unserem Regiment die Pfeile in den Flugzeugen im Einsatz waren, bereit, jedes Ziel in geringer Höhe aus den Kanonen abzuschießen. Aber das dauerte nicht lange. Daher konnten wir unsere Fluglinien nur auf eine Weise schützen - alle Flugplätze in Reichweite zu bombardieren, damit keine einzige Infektion abhob. Aber das ist schon ein Krieg. Und so lebten wir selbst unter dem Schutz der Luftverteidigungskräfte, schliefen friedlich und glaubten, dass auf unserem Flugplatz kein weiterer Fliegerhooligan landen würde. Der Dienst der "Luftverteidigungskräfte" ist intensiv und verantwortungsvoll, sie sind auch in Friedenszeiten im Kampfeinsatz. In der Luftfahrt, reich an Witzen, Witzen und Witzen, ging der folgende Reim:
Ein Luftverteidigungsoffizier liegt unter der Birke.
Er wurde nicht von einer Kugel getötet, sie langweilten ihn.
Eine kurze und prägnante Beschreibung der harten, anstrengenden Männerarbeit.
Ich hätte nie gedacht, dass ich einen halben Tag (natürlich in Anführungszeichen) im Luftverteidigungssystem "dienen" müsste, um den Luftraum unseres riesigen Mutterlandes wirklich zu verteidigen.
Es war ein schöner Samstagnachmittag. Und es war nicht schön wegen des Wetters. Das Wetter ist wie das Wetter. Das Schöne war, dass es schon nach Mittag war, ich kam vom Service, aß ein leckeres Mittagessen und döste jetzt auf dem Sofa. Abends hatte ich in gemütlicher familiärer Atmosphäre eine Sauna, kühles Bier und hundert Gramm zum Abendessen. Was braucht der Kommandant noch, um der Demobilisierung ruhig zu begegnen? Du denkst richtig. Der Perversion Ihrer Gedanken nach zu urteilen, bin ich mir nur sicher, dass Sie auch in der Armee gedient haben. Er muss über den Kopf geschraubt werden, damit er nicht herausfällt, sondern aus dieser für die Verteidigungsfähigkeit des Landes gefährlichen „Dremonega“herausspringt. Sonst werden wir uns nicht nur nach Moskau zurückziehen, wir werden auch nicht zum Ural gelangen. Nicht nur Feinde, sondern auch das Personal, das einen solchen Zustand des Kommandanten sofort spürt, beginnt, kleinere behördliche und häusliche schmutzige Tricks zu begehen (Alkoholtrinken im Dienst, unerlaubte Abwesenheiten, Zusammentreffen mit der Familie). Daher ist die Sicherheit des Landes von größter Bedeutung. Wenn Sie dafür auf den Kopf geschlagen werden müssen, dann bin ich bereit.
Der Anruf kam nicht unerwartet, er war einfach fehl am Platz. Einen halben Schritt aus dem Nirvana heraus nahm ich den Hörer ab und stellte mich vor.
- Genosse Oberst, - die Stimme des Einsatzoffiziers des höheren Gefechtsstandes klang fast feierlich, - ein Eindringlingsflugzeug nähert sich Ihrem Verantwortungsbereich. Der Befehl lautet, Ihren Flugplatz abzufangen und dort zu landen.
„Ich schlafe wahrscheinlich noch“, schoss mir durch den Kopf, und der Zug dieses Gedankens drehte sich in meinem Kopf um.
- Welches Flugzeug, woher? - Ich habe versucht, die Situation schnell zu klären.
- Das Flugzeug ist ein Leichtmotor, der aus der Richtung Moskau fliegt, es ist notwendig, abzufangen.
Gott sei Dank ist es nicht von der Grenze und kein Militär. Höchstwahrscheinlich nur Inkonsistenz und ein Durcheinander, obwohl alles sein kann. Aber mein Herz wurde ein wenig leichter.
- Erlauben Sie mir, ein Paar zum Abfangen zu erziehen? - Ich habe eine Frage in den Hörer gestellt. Der Hörer war einige Sekunden lang still, dann ertönte die Stimme des Agenten:
- Welches Paar?
- Was ich habe, ein Paar Tu-22m.
- Sie machen Witze?
Ich mache natürlich Witze. Was möchten Sie sonst noch tun, wenn Sie solche Anweisungen erhalten?
- Und Sie? Ich kann ihn abfangen, er fliegt und fährt nicht auf der Autobahn.
- Nun, versuchen Sie, die Verbindung anzurufen.
Da ich merkte, dass ich nichts Neues lernte, bat ich darum, sofort informiert zu werden, wenn neue Informationen auftauchten, und begann zu handeln. Nachdem er die notwendigen Befehle erteilt hatte, eilte er zum Kontrollturm. Alle Kommunikations- und Radarmittel waren eingeschaltet, keine Markierungen von Luftzielen waren zu sehen, der Diensthabende rief den Eindringling auf verschiedenen Frequenzen an. Ein paar Minuten später geschah ein Wunder - sie antworteten uns. Nachdem sie erfahren hatten, für wen sie gehalten wurden, war die Besatzung der Yak-18t fassungslos und stimmte all unseren Forderungen zu, obwohl sie dreihundert Kilometer weiter fliegen mussten.
Es wurde ziemlich lustig. Tatsächlich - nur eine Inkonsistenz zwischen dem zivilen und dem militärischen Sektor des EG ATC RC (Flugverkehrskontrollzentrum).
Aber das Schwungrad des Kampfes gegen Übertreter und Terroristen wurde bereits gefördert, und es ist langweilig, sie mit einem begrenzten Kreis von Führungskräften zu bekämpfen. Ich wollte, dass an diesem Samstagabend so viele Menschen wie möglich an dem Feiertag teilnehmen, der dem Flieger-Chaos gewidmet ist.
Daher wurden wenige Minuten vor der Landung des "Eindringlings" alle Anti-Terror-Einheiten auf höchste Bereitschaft gebracht. Maschinengewehrschützen legten sich entlang der Landebahn nieder, Autos wurden auf den Rollwegen geparkt, um das Flugzeug nach der Landung zu blockieren, und die Kämpfer der Gefangenengruppe saßen mit entschiedenen Gesichtern in der UAZ. Den Rest werde ich nicht aufzählen.
Ja, es war wirklich ein kleiner dunkelgrüner Yak-18t. Über das Ende des Streifens rumpelnd, berührte er mit den Rädern sanft den Beton und blieb nach kurzem Laufen stehen. Im selben Moment wurde sie von beiden Seiten von Lastwagen blockiert, und bis an die Zähne bewaffnete Personen begannen, in die Kabine einzubrechen. Die Maschinenpistolenschützen auf der Landebahn erreichten ihre volle Höhe und brachten die Militarisierung des Treffens ungebetener Gäste anscheinend an die Obergrenze. Aber es schien nur so zu sein.
Als ich mich dem Flugzeug näherte, war die aktive Phase der Operation abgeschlossen. Die Besatzung stand an ihrem Flugzeug, umgeben von einer Gefangenengruppe. Unser Offizier saß im Cockpit mit einer Pistole im Anschlag. Die "Übertreter" waren leicht schockiert, als sie sahen, wie viele Leute herauskamen, um sie zu treffen.
Dann stellte sich alles als ganz einfach heraus. Wie ich schon sagte - ein gewöhnliches Durcheinander! Die Besatzung der Yak-18t, beide ehemalige Militärpiloten, Mitglieder der Rallye-Nationalmannschaft des Landes. Wir bereiteten uns im Trainingslager auf die Weltmeisterschaft in dieser Sportart vor, die ich zum ersten Mal hörte. Wir flogen nach Hause, mit allen notwendigen Dokumenten, mit der Erlaubnis des Dispatchers und des Flugdirektors. Und es ging gleich los. Wenn Rust, statt niedergeschlagen zu werden, überall hingehen durfte, dann wurden sie im Gegenteil gesucht.
Nachdem wir das Flugzeug für alle Fälle zum Parkplatz gerollt hatten, fuhren wir in Begleitung bewaffneter Wachen zum Regimentshauptquartier. Als die Tür ein paar Meter entfernt war, mussten sich die Gäste wieder anstrengen. Dies ist der oberste Punkt. Obwohl schon alles klar war, musste sich das Schwungrad des Militarismus bis zum Ende drehen. Und er drehte sich um. Aus den Türen des Hauptquartiers sprangen Soldaten der Reserveeinheiten wie Teufel aus einer Schnupftabakdose. In Helmen, Körperschutz, mit Maschinengewehren. Ihre Zeit ist gekommen.
- Und was hast du gedacht? - sagte ich mit Blick auf die verängstigten - fragenden Gesichter der Gäste, - das Motto echter Männer: wenn du eine Frau liebst, dann in einer Hängematte und stehend, was in die Militärsprache übersetzt bedeutet: hart im Training - einfach im Kampf.
Ein paar Minuten später saßen wir alle im Büro der Spionageabwehrbeamten und skizzierten einen Aktionsplan, um aus dieser Situation herauszukommen. Das friedliche Gespräch wurde von Berichten unterbrochen, alle Kräfte und Mittel in ihre ursprüngliche Position zu bringen.
Der nächste Anruf war kein Bericht des diensthabenden Beamten. Im Hörer war die Stimme des Seniorchefs zu hören.
Ein kleiner lyrischer Exkurs. In jedem Fall funktioniert von der Organisation eines Trinkgelages bis zum Start eines Raumfahrzeugs ein ähnlicher Entscheidungsalgorithmus, der eine Einschätzung der Situation, das Anhören der Vorschläge (Wünsche) von Stellvertretern (Kollegen, Trinkgefährten) und tatsächlich die Entscheidungsfindung (einzeln oder kollektiv). Aber es passiert auch umgekehrt. Der Chef verkündet seine, manchmal sehr unerwartete Entscheidung, dann beweist man lange, dass man kein Kamel ist. Er korrigiert es, aber du bleibst immer noch ein Kamel. So war es diesmal.
- Ich wünsche Ihnen gute Gesundheit, Genosse General!
- Hallo. Wo sind diese Löcher?
- Wir sind alle bei den Sonderoffizieren.
- So ist es. Du nimmst sie und bringst sie mit leiser Traurigkeit bis zum Morgen ins Wachhaus, und dann finden wir es heraus.
- Genosse General, wir haben kein Wachhaus.
- Sie finden, wo Sie pflanzen können.
- Erlauben Sie mir, sie nicht zu quälen und mir keine Schwierigkeiten zu bereiten, ich werde diese Übertreter erschießen.
Stille im Hörer, in den Augen der Gegenübersitzenden Überraschung und eine dumme Frage. Es scheint, dass sie bereits beruhigt haben, aber hier wieder.
„Machst du Witze?“kam das Telefon.
Ja, das ist das dritte Mal, dass ich innerhalb eines halben Tages scherze. Ich weiß nicht, ob es erfolgreich war, und was werden die Folgen sein? Aber genug, Witze beiseite. Und dann müssen Sie auf jeden Fall pensionierte Piloten erschießen.
- Genosse General, - sage ich in den Telefonhörer und fasse das Wesentliche zusammen.
Als er merkte, dass er aufgeregt war, dachte der General darüber nach. Nach ein paar Sekunden sagte er entschlossen:
- Füttern, für die Nacht unterbringen, für morgen beantragen und zum edren Fön schicken.
Kurz, klar und verständlich.
- Essen, füttern, platzieren und senden, wo Sie es gesagt haben!
So endete mein "Dienst" in der Luftverteidigung erfolgreich. Nachdem ich eine Nachmittagsruhe und ein Badehaus geopfert hatte, ließ ich die "Übertreter" weder den Roten noch den Schlossplatz betreten. Und er lag nicht unter einer Birke - er kam auf eigenen Füßen nach Hause. Die Besatzung der Yak-18 erreichte am nächsten Tag sicher ihren Flugplatz. Welchen Platz sie nach einer solchen Aufrüttelung in der World Air Rally Championship eingenommen haben, weiß ich nicht.
Anerkennung eines Piloten - Leiters
Am Morgen ist es so beleidigend - zu stöhnen, zu Tränen, zu Schluckauf, Es gibt verschiedene Träume
Aber ich habe nie davon geträumt zu fliegen.
Ich habe das Lenkrad selbst benutzt
Und spüre die Einheit mit dem Nachthimmel.
Nun, in einem Traum halte ich Meetings und Builds.
Im Schlaf treffe ich die Morgendämmerung nicht
Auf Beton und in einem wasserdichten Helm.
Ich checke das Outfit, ich gehe zu den Objekten
Und ich jage die Soldaten auf dem Vormarsch.
Dann werden die Bosse träumen
Und mit ihm und siebenhundertsechsundvierzig Dokumenten.
Über Not, Desertion, Nichtzahlung des Unterhalts.
Ich bin von diesem Unglück in einem Traum
Ich rette mich im Flugzeug meiner Geliebten.
Ich schließe die Taschenlampe, aber ich kann nicht abheben.
Und ich wache mit kaltem Schweiß auf.
Ich träume nicht vom Fliegen…
