Am Vorabend des Tags des Verteidigers des Vaterlandes
aus der Dunkelheit kehrte der Name des Piloten des Großen Vaterländischen Krieges zurück
Moskau. Abendlicher Stau an der Ausfahrt, Menschen, die es eilig haben, in ihre Häuser zu kommen, sich entspannen, vor dem Bildschirm vergessen, negativ oder vollgestopft, unter die Gürtellinie spritzen, vulgärer Humor, eintauchen in die virtuelle Welt der Computerspiele, zum Herrscher werden des Universums oder ein brutaler Superheld. Und wir machen uns auf den Weg zum Ausgang, um die Stadt zu verlassen. Wir gehen zu einem Treffen mit einer echten Person.
Unser khakifarbener UAZ-"Laib" im großstädtischen Verkehrsstau sieht aus wie ein einfacher Infanterist Vanya auf einem Hofball zwischen polierten, reinrassigen weltlichen Charakteren. Glänzende ausländische Autos trennen sich vorsichtig, angewidert vor uns. Lyokha Buravlyov schaut mit der Ruhe und Würde einer Sphinx verächtlich auf die Elitefahrer aus der Höhe des angehobenen Körpers, die sich in den Ausgangsstrom begeben. Vorwärts, vorwärts, dort zum Leben, zum Fluss, zum Wald, weg von Bildschirmen, Spielereien, Streitereien, Gleichgültigkeit und Gefühllosigkeit. Wir brechen auf das Gleis aus, die Fließspannung sinkt. Immer seltener fegen gelbe Kometen in nassem Glas bizarr verdreht an den Scheinwerfern entgegenkommender Autos vorbei. Nacht. Das bemessene Schaukeln des UAZ auf guten Asphaltflauten, und ein rettender Schlaf kommt, wie ein Leichentuch, das Probleme und Sorgen abwehrt.
… 26. Februar 1942, in den Strahlen der Sonne mit weißem Schnee glitzernd, ein Rollstreifen des vorderen Flugplatzes, das Dröhnen der Flugmotoren und das Geschäftstreiben der Mechaniker, die geflügelte Kampffahrzeuge für den Kampf ausrüsten. Lachende gutaussehende junge Kerle in Fliegeroveralls, Hundestiefeln, warmen Pelzhelmen, mit Dosenflugbrillen scheinen von den Propagandaplakaten "Stalins Falken" abgegangen zu sein. Klatschen, eine rote Rakete hebt ab, und eine Verbindung von LaGGs, die eine Schneeverwehung aufwirbelt, wird in die blauen Höhen getragen. Die mit jungfräulichem weißem Schnee bedeckte Erde, die Horizontlinie verbindet das Unmögliche, zwei Elemente - die Erde und den Himmel und verwischt die Grenzen zwischen Weiß und Blau. Da vorne sind sie eins.
Neugierig betrachtet der junge Pilot die Erde und den klaren Himmel, sein Herz ist erfüllt von der Flugfreude und der Allmacht eines Mannes, der mit 20 Jahren den Himmel eroberte. Vorwärts, vorwärts zu feat. Vorwärts, dorthin, wo der Feind mit seinen Flügelkreuzen unseren blauen Himmel beschmiert, wo die Raupen ihrer Panzer die weiße Schneedecke von unserem Land reißen und sie in ein schwarzblutiges Durcheinander verwandeln, vermischt mit dem Blut unserer Soldaten. Er führt sein Flugzeug vorwärts, wo die Deutschen versuchen, unsere Verteidigungsanlagen am Fluss Lovat zu durchbrechen.
Er ist allmächtig, er hat keine Angst vor dem Tod, denn er ist 20 Jahre alt.
Hier beginnt die weiße Decke der Erde mit schwarzen Flecken von Kratern, unterbrochenen gepunkteten Linien von Schützengräben und Punkten von Artillerie- und Mörserstellungen zu blenden. Hier ist der blaue Himmel zerrissen und befleckt von Flecken von Flugabwehrexplosionen, Hass und Rachegelüste für das entweihte Land kochen im Herzen. Das Gesicht des Piloten wird fokussiert, er beugt sich in die Sitzschale und versucht, mit dem Kampffahrzeug zu verschmelzen, eins mit ihm zu werden.
Vor uns liegt das Ziel – der Fluss Lovat und die verhassten deutschen Flugzeuge. Was kann er, ein Sergeant mit einem Dutzend Flugstunden, ihnen entgegensetzen? Für sie, wer hat ganz Europa überwunden und erobert? An ihnen hingen die "Ritter" mit Kreuzen, schossen beiläufig die Munitionsreste auf die Flüchtlingskolonnen? Ein bisschen oder alles! Hass! Hass und Rachegelüste.
Der Kampf. Alles war durcheinander: Flügel, Propeller, das Dröhnen der Motoren, das Knistern von Kanonen und Maschinengewehren. Der Himmel vermischte sich mit der Erde, wechselte die Plätze im noch nicht erfundenen Kunstflug. Unsere eigenen, Fremde, Dunkelheit in den Augen und ein Schlag - einer, der zweite …
Rauch im Cockpit. Die Haube der Haube bespritzte das Öl des beschädigten Motors, die Flamme leckte die verlängerte Motorhaube der LaGG und kroch bis zum Cockpit.
Ein fieberhafter Blick auf den Boden und, wie ein Blitz im Gehirn, vom Kampf getrübt: "Ziiiiiit". Leben, um in der Zeit zu sein, zu lieben, zu gebären, einen Sohn, eine Tochter aufzuziehen, zu arbeiten, ein Land aufzubauen, schöne Gärten zu pflanzen. Mama, was ist mit ihr?! "Zhiiiiit!"
Hier am Fluss, mit Eis umschlossen, wie ein einheimischer Flugplatz, gibt es einen geraden Abschnitt…. Dort, eher dort. Dort zu leben…. Die Flamme verschlingt ein Holzflugzeug, das brennende Fell an den hohen Pelzstiefeln knistert wie eine riesige Bratpfanne, der Pilotenstuhl ist heiß. Dies bedeutet, dass die Flamme bereits unten ist und der Fallschirm durchgebrannt ist. Also nur runter, nur zum Fluss, nur zusammen mit dem Auto.
"Zhiiiiit!" Es ist unmöglich, unehrlich, mit zwanzig in einem Feuer zu sterben !!!!!
"Zhiiiiit!" - flüstern ungeküsste Jungenlippen, die aus der Benzinflamme platzen….
"Zhiiiiit!" - der einzige Gedanke schlägt im Bewusstsein, das vor Schmerz verblasst.
Und als Geschenk Gottes, als Befreiung von der Qual – der Finsternis. Hände in brennenden Handschuhen lassen den Steuerknüppel los, das in Flammen stehende Flugzeug beißt sich kraftlos in die Nase, ein mächtiger Dreiblattpropeller bricht das dicke Februareis. Ein Schlag, eine Explosion, das Zischen einer sterbenden Flamme und das dritte Element, das schwarze Element des Wassers, absorbiert die gequälte Maschine und den menschlichen Körper. Und der Tod befreit die Seele – und Stille….
… In fünfundsiebzig Jahren liegt dieser Propeller vor mir, der bereits mit Granaten bedeckt und verrostet ist, aber auf seinen verzogenen Blättern die Spuren dieses schrecklichen Schlags und den Ruß dieser Flamme behält. Über mir ist ein klarer blauer Himmel ohne eine einzige Wolke, nicht verschmiert mit Flecken von Flugabwehrexplosionen. Und unter mir ist das reine weiße Eis des Flusses Lovat, ohne Krater und Flammenspuren.
Meine Freunde beugten sich über die verbrannten Überreste des zwanzigjährigen Sergeant Dmitry Pavlovich Malkov und die verzogenen Trümmer seiner LaGG …
Er ist eingeflogen. 75 Jahre später, aber angekommen.
Alexej, ein Bewohner des Dorfes Tscherentschizy, Bezirk Staro-Russky, Gebiet Nowgorod, zeigte Sasha Morzunov, wo das Flugzeug im Fluss lag. Die Jungs vom Taucherclub Nowgorod fanden am Boden das Wrack eines Autos. Valentin hat die Unterlagen des Piloten im Archiv gefunden. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, Onkel Vitya, Lyuba hoben seinen verbrannten Körper eine Woche lang im Wind und Frost vom Eis aus dem Fluss. Wir haben ihm beim Fliegen geholfen. Und als wir fertig waren, rief Seryoga Stepanov, ein erwachsener Mann, ein Veteran von Myasny Bor, der wahrscheinlich Tausende von Kämpfern aufzog, nachts herzzerreißend das gesamte alte Dorfhaus an, das in diesen Tagen zu einem Unterstand geworden war:
Wir brannten alle zusammen mit Dima Malkov, wir brannten eine Woche lang mit ihm, holten seinen Sitz aus dem schwarzen Wasser, der zu Aluminiumbarren geschmolzen war, schwarzen Fallschirmschnallen, immer noch mit Ruß beschmutzt. Wir fühlten, was er uns sagen wollte.
Wie schrecklich ist es, mit zwanzig zu sterben, wie schrecklich es ist, in einem Flugzeug bei lebendigem Leib zu verbrennen, wie schrecklich es ist, für nichts im Leben Zeit zu haben - für nichts und alles! Zeit haben, für Ihr Land zu sterben, einen schrecklichen Tod zu sterben, in Vergessenheit zu geraten …
Wenn alle, Sie hören, alle Bürger unseres Landes zusammen mit Dima Malkov verbrannten, dann gäbe es nicht so viele gleichgültige und leere Menschen, und unsere Jungs würden nie wieder lebendig brennen und unser Land und unseren Himmel verteidigen. Denn jeder neue Krieg beginnt, wenn die Ergebnisse des vorherigen vergessen werden. Wenn Menschen gefühllos und gleichgültig gegenüber dem Schmerz anderer werden, gegenüber ihrer Erde, gegenüber ihren Vorfahren. Und dann verbrennen unsere Kinder wieder lebendig am Steuer eines Kampfflugzeugs oder an den Hebeln eines Panzers. Schließlich können sie, unsere Kinder, besser sein als wir und ihr Land wirklich lieben.
Denken Sie daran, es ist sehr beängstigend, im Alter von zwanzig Jahren zu sterben, sagte mir Sergeant Dmitri Pawlowitsch Malkow, der am 26. Februar 1942 in seinem Flugzeug in der Nähe des ruhigen Dorfes Tscherentschizy in Nowgorod niederbrannte.
