„Ruhm!“schreien mit lauter Stimme! unvergleichlich schwieriger als "hurra!" Egal wie Sie schreien, Sie werden kein starkes Grollen erreichen. Aus der Ferne wird es immer so aussehen, als würden sie nicht "Ruhm" rufen, sondern "ava", "ava", "ava"! Im Allgemeinen erwies sich dieses Wort als unbequem für Paraden und die Manifestation von Volksenthusiasmus. Vor allem, wenn sie von älteren Hulks mit Buschhüten und zerknitterten Zupans aus Truhen gezeigt wurden.
Als ich am nächsten Morgen Ausrufe von "ava, ava" aus meinem Zimmer hörte, vermutete ich, dass der "Ataman der ukrainischen Armee und des Haidamak-Kosh" Pan Petliura selbst auf einem weißen Pferd in Kiew einmarschierte.
Am Tag zuvor wurden in der ganzen Stadt Ankündigungen des Kommandanten ausgehängt. Darin wurde mit epischer Ruhe und völliger Humorlosigkeit berichtet, dass Petliura an der Spitze der Regierung – des Direktoriums – auf einem weißen Pferd, das ihm von Schmeryn-Eisenbahnarbeitern geschenkt wurde, in Kiew einziehen würde.
Es war nicht klar, warum die Eisenbahner von Zhmeryn Petliura ein Pferd gaben und keinen Triebwagen oder zumindest eine Rangierlokomotive.
Petliura hat die Erwartungen der Kiewer Dienstmädchen, Kaufleute, Gouvernanten und Ladenbesitzer nicht enttäuscht. Er ritt wirklich auf einem eher sanftmütigen weißen Pferd in die eroberte Stadt.
Das Pferd war mit einer blauen Decke mit gelbem Rand bedeckt. Auf Petliura trug er einen schützenden Zupan auf Watte. Die einzige Dekoration - ein gebogener Zaporozhye-Säbel, der offenbar aus einem Museum stammt - traf ihn auf die Oberschenkel. Die Ukrainer blickten mit großen Augen ehrfürchtig auf diesen Kosaken-Schablyuka, auf den bleichen, geschwollenen Petliura und auf die Haidamaks, die auf zotteligen Pferden hinter Petliura tänzelten.
Die Haidamaks mit langen bläulich-schwarzen Stirnlocken – Esel – auf den rasierten Köpfen (diese Stirnlocken hingen unter ihrem Papa hervor) erinnerten mich an meine Kindheit und das ukrainische Theater. Dort die gleichen Gaidamaks mit blauen Augen, schneidig einen Hopak abgeschlagen. "Gop, kume, nicht zhurys, dreh dich hier um!"
Jede Nation hat ihre eigenen Eigenschaften, ihre eigenen würdigen Eigenschaften. Aber Menschen, die vor Zuneigung vor ihrem Volk an Speichel ersticken und des Augenmaßes beraubt sind, bringen diese nationalen Züge immer in lächerliche Ausmaße, zu Melasse, zu Ekel. Daher gibt es keine schlimmsten Feinde ihres Volkes als gesäuerte Patrioten.
Petliura versuchte, die zuckersüße Ukraine wiederzubeleben. Aber daraus ist natürlich nichts geworden.
Nach Petliura ritt das Direktorium - der Schriftsteller Winnichenko von Neurasthenie, und hinter ihm - einige moosige und unbekannte Minister.
So begann die kurze, leichtfertige Macht des Direktoriums in Kiew.
Die Kiewer, die, wie alle Südländer, zur Ironie neigen, machten die neue "unabhängige" Regierung zum Ziel einer unerhörten Anzahl von Anekdoten. Die Kiewer amüsierten sich besonders darüber, dass in den ersten Tagen der Macht Petliuras Operetten-Haidamaks mit Trittleitern auf Khreshchatyk gingen, auf sie stiegen, alle russischen Schilder entfernten und stattdessen ukrainische aufhängten.
Petliura brachte die sogenannte galicische Sprache mit – ziemlich schwerfällig und voller Anleihen aus den Nachbarsprachen. Und die brillante, wahrhaft perlmuttartige, wie die Zähne kecker junger Frauen, die scharfe, singende Volkssprache der Ukraine zogen sich vor dem neuen Fremden in die fernen Schewtschenko-Hütten und ruhigen Dorflevadas zurück. Dort lebte er all die schwierigen Jahre "ruhig", aber er behielt seine Poesie und ließ sich nicht das Rückgrat brechen.
Unter Petliura schien alles absichtlich - sowohl die Haidamaks als auch die Sprache und all seine Politik und die grauhaarigen Chauvinisten, die in großer Zahl aus den staubigen Löchern krochen, und Geld - alles, bis hin zu den anekdotischen Berichten der Verzeichnis zum Volk. Aber das wird später besprochen.
Beim Treffen mit den Haidamaks sahen sich alle benommen um und fragten sich - waren es Haidamaks oder mit Absicht. Bei den gequälten Lauten der neuen Sprache kam mir unwillkürlich die gleiche Frage in den Sinn - ist es Ukrainisch oder mit Absicht. Und als sie im Laden Wechselgeld gaben, schaute man ungläubig auf die grauen Zettel, auf denen kaum gelbe und blaue Farbflecken auftauchten, und fragte sich, ob es Geld oder Absicht war. Kinder spielen gerne in so fettigen Zetteln und stellen sie sich als Geld vor.
Es gab so viel Falschgeld und so wenig echtes Geld, dass die Bevölkerung stillschweigend zustimmte, keinen Unterschied zwischen ihnen zu machen. Falschgeld bewegte sich frei und zum gleichen Kurs wie echtes Geld.
Es gab keine einzige Druckerei, in der Schriftsetzer und Lithographen nicht mit Spaß gefälschte Petliura-Banknoten - Karbovanets und Stufen - herausgeben würden. Der Schritt war die kleinste Münze. Es hat einen halben Cent gekostet.
Viele unternehmungslustige Bürger machten zu Hause mit Tusche und billigen Aquarellen Falschgeld. Und sie versteckten sie nicht einmal, wenn jemand von draußen den Raum betrat.
Besonders gewalttätige Produktion von Falschgeld und Mondschein aus Hirse fand im Raum von Pan Kurenda statt.
Nachdem mich dieser beredte Gentleman in die Armee des Hetmans gezwängt hatte, war er von einer Zuneigung zu mir durchdrungen, wie es bei einem Henker für sein Opfer oft der Fall ist. Er war außerordentlich höflich und rief mich die ganze Zeit zu sich nach Hause.
Ich interessierte mich für diesen letzten Rest des kleinen Adels, der unsere (in den Worten von Herrn Kurenda selbst) "atemberaubende" Ära überlebte.
Einmal ging ich zu ihm in einen engen Raum voller Flaschen mit schlammiger "Hirse". Der Sauerteig roch nach Farbe und dieser speziellen Medizin - ich habe ihren Namen jetzt vergessen -, mit der damals Gonorrhoe geheilt wurde.
Ich fand Pan Kturenda, wie er Petliuras Hundert-Rubel-Noten vorbereitete. Sie zeigten zwei behaarte Mädchen in bestickten Hemden mit starken nackten Beinen. Aus irgendeinem Grund standen diese Jungfrauen in anmutigen Ballerinas auf komplizierten Jakobsmuscheln und Locken, die Pan Curenda zu dieser Zeit gerade mit Tinte machte.
Pan Kurendas Mutter, eine magere alte Frau mit zitterndem Gesicht, saß hinter einem Wandschirm und las leise ein polnisches Gebetbuch.
„Feston ist das Alpha und Omega von Petliuras Banknoten“, sagte mir Pan Curenda in lehrreichem Ton. - Anstelle dieser beiden ukrainischen Damen können Sie ohne Risiko die Körper von zwei fetten Frauen wie Madame Homolyaka zeichnen. Das ist nicht wichtig. Es ist wichtig, dass diese Jakobsmuschel wie eine von der Regierung aussieht. Dann wird diesen prächtigen pikanten Damen auch niemand zuzwinkern, ich tausche gerne Ihre hundert Karbovanets für Sie ein.
- Wie viele davon machen Sie?
- Ich male einen Tag, - antwortete Pan Curenda und drückte seine Lippen mit einem gestutzten Schnurrbart wichtig, - bis zu drei Tickets. Und auch fünf. Je nach meiner Inspiration.
- Basie! - sagte die alte Frau hinter dem Bildschirm. - Mein Sohn. Ich habe Angst.
- Nichts wird passieren, Mama. Niemand wagt es, in die Person von Pan Kurenda einzugreifen.
„Ich habe keine Angst vor dem Gefängnis“, antwortete die alte Frau plötzlich unerwartet. - Ich habe Angst vor dir, Basya.
- Wässriges Gehirn, - sagte Pan Curenda und zwinkerte der alten Frau zu. - Tut mir leid, Mom, aber kannst du die Klappe halten?
- Nein! - sagte die alte Frau. - Nein, ich kann nicht. Gott wird mich bestrafen, wenn ich nicht allen Leuten sage, dass mein Sohn, - die Alte weinte, - mein Sohn, wie dieser Judas Iskariot …
- Ruhig! - Ctured schrie wütend, sprang von seinem Stuhl auf und begann mit aller Kraft den Bildschirm zu schütteln, hinter dem die alte Frau saß. Der Bildschirm knarrte, seine Füße schlugen auf den Boden, und gelber Staub flog heraus.
- Ruhe, du verrückter Narr, oder ich knebele dich mit einem Petroleumlappen.
Die alte Frau weinte und putzte sich die Nase. - Was bedeutet das? Ich fragte Pan Curendu.
„Das ist meine eigene Sache“, antwortete Curenda trotzig. Sein verzerrtes Gesicht war von roten Adern durchzogen, und es schien, als würde Blut aus diesen Adern spritzen. - Ich rate Ihnen, nicht in meine Umstände einzudringen, wenn Sie nicht mit den Bolschewiki in einem gemeinsamen Grab schlafen wollen.
- Schurke! sagte ich ruhig.- Du bist ein so kleiner Schurke, dass du diese hundert miesen Karbovans nicht einmal wert bist.
- Unter dem Eis! - Pan Kturenda schrie plötzlich hysterisch und stampfte mit den Füßen - Pan Petliura senkt Leute wie dich in den Dnjepr … Unter dem Eis!
Ich habe Amalia von diesem Fall erzählt. Sie antwortete, dass Pan Kturenda nach ihren Vermutungen als Detektiv für alle Behörden diente, die damals die Ukraine in Stücke rissen - die Zentrale Rada, die Deutschen, der Hetman und jetzt Petliura.
Amalia war sich sicher, dass Pan Curenda beginnen würde, sich an mir zu rächen und mich auf jeden Fall anzeigen würde. Daher etablierte sie als fürsorgliche und praktische Frau am selben Tag ihre eigene Beobachtung von Pan Curenda.
Aber am Abend waren alle schlauen Maßnahmen Amalias zur Neutralisierung von Pan Curendu nicht mehr nötig. Pan Cturenda starb vor meinen Augen und Amalia, und sein Tod war so unerträglich dumm wie sein ganzes faules Leben.
In der Abenddämmerung erklangen Pistolenschüsse auf der Straße. In solchen Fällen ging ich auf den Balkon, um herauszufinden, was los war.
Ich ging auf den Balkon hinaus und sah, dass zwei Männer in Zivil auf dem verlassenen Platz der Wladimir-Kathedrale zu unserem Haus rannten, und mehrere Petliura-Offiziere und Soldaten jagten ihnen nach, offensichtlich fürchteten sie, sie einzuholen. Die Beamten auf der Flucht schossen auf die Fliehenden und riefen wütend: "Stopp!"
Damals fiel mir Pan Curendu auf. Er stürzte aus seinem Zimmer im Nebengebäude, rannte zu dem schweren Tor mit Blick auf die Straße und schnappte sich einen riesigen Schlüssel vom Schloss, wie ein alter Schlüssel zu einer mittelalterlichen Stadt. Mit dem Schlüssel in der Hand versteckte sich Pan Curenda hinter dem Tor. Als Leute in Zivil vorbeiliefen, öffnete Pan Curenda das Tor, streckte die Hand mit dem Schlüssel aus (er hielt ihn wie eine Pistole, und aus der Ferne sah es wirklich so aus, als würde Pan Curenda mit einer alten Pistole zielen) und rief herein eine schrille Stimme:
- Halt! Bolschewistisches Aas! Ich werde töten!
Pan Kturenda wollte den Petliuriten helfen und die Flüchtlinge zumindest für einige Sekunden festhalten. Diese Sekunden hätten natürlich ihr Schicksal entschieden.
Vom Balkon aus konnte ich alles, was danach geschah, deutlich sehen. Der Mann, der hinter ihm herlief, hob seine Pistole und feuerte, ohne Curenda zu zielen oder auch nur einen Blick darauf zu werfen, in seine Richtung, während er rannte. Pan Cturenda rollte schreiend und an Blut erstickend über den gepflasterten Hof, trat gegen die Steine, flatterte, keuchte und starb mit dem Schlüssel in der Hand. Blut tropfte auf seine zelluloidrosa Manschetten und ein Ausdruck von Angst und Wut erstarrte in seinen offenen Augen.
Nur eine Stunde später kam ein schäbiger Krankenwagen und brachte Pan Curenda in die Leichenhalle.
Die alte Mutter verschlafen den Tod ihres Sohnes und erfährt bei Einbruch der Dunkelheit von ihr.
Einige Tage später wurde die alte Frau in das alte Armenhaus Sulimovskaya geschickt. Ich habe das Sulimov-Hospiz ziemlich oft getroffen. Sie gingen zu zweit, wie Schulmädchen, in identischen dunklen Tualdenorkleidern. Ihr Gang glich einem feierlichen Umzug trockener Laufkäfer.
Ich erzählte von diesem unbedeutenden Vorfall mit Pan Kturenda nur, weil er mit dem ganzen Wesen des Lebens unter dem Direktorium sehr vertraut war. Alles war kleinlich, lächerlich und erinnerte an ein schlechtes, ungeordnetes, aber manchmal tragisches Varieté.
In ganz Kiew wurden riesige Plakate aufgehängt.
Sie teilten der Bevölkerung mit, dass im Kinosaal "Are" das Direktorium dem Volk Bericht erstatten würde.
Die ganze Stadt versuchte, diesen Bericht zu durchbrechen, in Erwartung einer unerwarteten Anziehungskraft. Und so geschah es.
Der schmale und lange Kinosaal wurde in eine geheimnisvolle Dunkelheit getaucht. Es wurden keine Lichter angezündet. Im Dunkeln brüllte die Menge fröhlich.
Dann wurde hinter der Bühne ein dröhnender Gong geschlagen, die bunten Lichter der Rampe blinkten und vor dem Publikum, vor dem Hintergrund der Theaterkulisse, in ziemlich grellen Farben, die darstellen, wie "der Dnjepr in Ruhe wunderbar ist". Wetter", erschien ein älterer, aber schlanker Mann im schwarzen Anzug mit elegantem Bart - Premierminister Wynnytschenko.
Unzufrieden und sichtlich verlegen hielt er, während er seine großäugige Krawatte glättete, eine trockene und kurze Rede über die internationale Lage der Ukraine. Sie tätschelten ihn.
Danach betrat ein beispiellos dünnes und völlig gepudertes Mädchen in einem schwarzen Kleid die Bühne und begann, die Hände in offensichtlicher Verzweiflung vor sich zu verschränken, ängstlich die Verse der Dichterin Galina zu den nachdenklichen Akkorden des Klaviers zu rezitieren:
"Hack den grünen Fuchs, junger …"
Sie wurde auch geohrfeigt.
Die Reden der Minister wurden von Zwischenspielen unterbrochen. Nach dem Eisenbahnminister tanzten die Mädchen und Jungen einen Hopak.
Die Zuschauer waren aufrichtig amüsiert, aber vorsichtig beruhigt, als der betagte "Staatsminister", also der Finanzminister, mühsam die Bühne betrat.
Dieser Minister sah zerzaust und schimpfend aus. Er war eindeutig wütend und schniefte laut. Sein runder, von einem Igel abgeschnittener Kopf glänzte vor Schweiß. Ein grauer Zaporozhye-Schnurrbart hing ihm bis zum Kinn.
Der Pfarrer trug eine weite grau gestreifte Hose, dieselbe weite Scheidenjacke mit zugezogenen Taschen und ein besticktes Hemd, das am Hals mit einem Band mit roten Pompons gebunden war.
Er würde keinen Bericht erstatten. Er ging auf die Rampe zu und begann, dem Rumpeln im Zuschauerraum zu lauschen. Dazu führte der Minister sogar seine zu einer Tasse gefaltete Hand an sein pelziges Ohr. Es wurde gelacht.
Der Minister lächelte zufrieden, nickte seinen Gedanken zu und fragte:
- Moskauer?
Tatsächlich waren fast nur Russen in der Halle. Ahnungslose Zuschauer antworteten unschuldig, ja, in der Halle säßen überwiegend Moskowiter.
-T-a-ak! sagte der Minister bedrohlich und schnäuzte sich die Nase in ein breites kariertes Taschentuch. - Sehr verständlich. Obwohl nicht einmal angenehm.
Die Halle verstummte und erwartete Unfreundlichkeit.
„Was für ein Biss“, rief der Minister plötzlich auf Ukrainisch und errötete wie ein Käfer, „Sie sind aus Ihrem schmutzigen Moskau hierher gekommen? Yak fliegt nach Honig. Warum bist du nicht hierher gekommen? Gore, du würdest vom Donner zerschmettert werden! In Moskau ist man so weit gekommen, dass man nicht nur vieles isst, sondern auch … egal was.
Die Halle summte empört. Es gab eine Pfeife. Ein kleiner Mann sprang auf die Bühne und packte den "Waagenminister" vorsichtig am Ellbogen, um ihn wegzunehmen. Aber der Alte entzündete sich und stieß den Mann weg, so dass er fast stürzte. Der alte Mann trieb bereits. Er konnte nicht aufhören.
- Nun, ziehst du um? fragte er glatt. - Ha? Machst du Witze? Also werde ich für Sie antworten. In der Ukraine gibt es Khlib, Zucker, Speck, Buchweizen und Tickets. Und in Moskau saugten sie die Schnauze mit Lampenöl. Yak-Achse!
Schon zerrten zwei Leute vorsichtig den Minister an den Klappen seiner gekämmten Jacke, aber er wehrte sich heftig und rief:
- Dumm! Parasiten! Raus in dein Moskau! Sie fegen Ihre Zhidiv-Regierung dort hin! Aussteigen!
Vynnychenko erschien hinter den Kulissen. Wütend wedelte er mit der Hand, und der alte Mann, rot vor Empörung, wurde schließlich hinter die Bühne geschleift. Und sofort, um den unangenehmen Eindruck zu mildern, sprang ein Chor von Knaben mit schneidig ausgewrungenen Hüten auf die Bühne, die Bandura-Spieler schlugen zu, und die Knaben hockten sich hin und sangen:
Oh, da liegt ein Toter, Es ist kein Prinz, es ist keine Pfanne, kein Oberst - Das ist eine alte Damenfliegenliebhaberin!
Damit endete der Bericht des Direktoriums an das Volk. Mit spöttischen Rufen: "Raus nach Moskau! Sie schlagen dort Ihre jüdische Regierung!" - das Publikum aus dem Film "Ars" strömte auf die Straße.
Die Macht des ukrainischen Direktoriums und Petliura sah provinziell aus.
Das einst glänzende Kiew verwandelte sich in eine vergrößerte Shpola oder Mirgorod mit ihren Staatspräsenzen und den darin sitzenden Dovgochkhuns.
Alles in der Stadt war unter der alten Ukraine arrangiert, bis hin zum Lebkuchenstand unter dem Namen "Oce Taras aus der Region Poltawa". Der lange Schnurrbart Taras war so wichtig und ein so schneeweißes Hemd war aufgebläht und leuchtete mit hellen Stickereien auf ihm, dass nicht jeder es wagte, von dieser Opernfigur Zhamki und Honig zu kaufen.
Es war nicht klar, ob etwas Ernstes passierte oder ob ein Theaterstück mit den Charakteren aus "The Gaidamaks" aufgeführt wurde.
Es gab keine Möglichkeit herauszufinden, was geschah. Die Zeit war krampfhaft, ungestüm, die Umwälzungen kamen in Eile.. In den allerersten Tagen der Entstehung jeder neuen Regierung gab es deutliche und drohende Anzeichen für ihren bevorstehenden und elenden Sturz.
Jede Regierung hatte es eilig, weitere Erklärungen und Dekrete zu verkünden, in der Hoffnung, dass zumindest einige dieser Erklärungen ins Leben einsickern und darin stecken bleiben würden.
Aus der Regierungszeit von Petliura wie auch aus der Regierungszeit des Hetmans herrschte ein Gefühl der völligen Unsicherheit in der Zukunft und der Unbestimmtheit der Gedanken.
Petliura hoffte vor allem auf die Franzosen, die damals Odessa besetzten. Aus dem Norden ragten unaufhaltsam sowjetische Truppen auf.
Die Petliuriten verbreiteten Gerüchte, dass die Franzosen bereits Kiew retten würden, dass sie bereits in Winniza, in Fastov seien und morgen sogar in Bojar, in der Nähe der Stadt, tapfere französische Zuaven in roten Hosen und schützendem Fez erscheinen könnten. Sein Busenfreund, der französische Konsul Enno, schwor Petliura darin.
Zeitungen, fassungslos von widersprüchlichen Gerüchten, druckten bereitwillig all diesen Unsinn, während fast jeder wusste, dass die Franzosen in Odessa saßen, in ihrer französischen Besatzungszone, und dass die "Einflusszonen" in der Stadt (französisch, griechisch und ukrainisch) waren einfach lose Wiener Stühle voneinander abgezäunt.
Unter Petliura bekamen Gerüchte den Charakter eines spontanen, fast kosmischen Phänomens, ähnlich einer Pest. Es war allgemeine Hypnose.
Diese Gerüchte haben ihren direkten Zweck verloren - fiktive Tatsachen zu berichten. Gerüchte haben eine neue Essenz bekommen, wie eine andere Substanz. Sie haben sich zu einem Mittel zur Selbstberuhigung, zur stärksten Betäubungsmittelmedizin entwickelt. Hoffnung für die Zukunft fanden die Menschen nur durch Gerüchte. Auch äußerlich begannen die Kiewer wie Morphiumsüchtige auszusehen.
Mit jedem neuen Hören leuchteten ihre bis dahin matten Augen auf, die gewohnte Lethargie verschwand, ihre Sprache wurde von einer sprachlosen in eine lebhafte und sogar witzige Sprache.
Es gab lange Zeit flüchtige Gerüchte und Gerüchte. Sie hielten die Leute zwei oder drei Tage lang in täuschender Aufregung.
Selbst die eingefleischtesten Skeptiker glaubten alles, bis die Ukraine zu einem der französischen Departements erklärt wurde und Präsident Poincaré selbst nach Kiew reiste, um diesen Staatsakt feierlich zu verkünden, oder dass die Filmschauspielerin Vera Holodnaya ihre Armee sammelte und wie Jeanne d'Arc, zog ein weißes Pferd an der Spitze ihrer rücksichtslosen Armee in die Stadt Priluki ein, wo sie sich zur ukrainischen Kaiserin erklärte.
Einmal habe ich all diese Gerüchte aufgeschrieben, dann aber aufgegeben. Von dieser Beschäftigung schmerzte entweder der Kopf tödlich, oder es folgte eine stille Wut. Dann wollten sie alle vernichten, angefangen bei Poincaré und Präsident Wilson bis hin zu Makhno und dem berühmten Ataman Zeleny, der seinen Wohnsitz im Dorf Tripolye bei Kiew hatte.
Leider habe ich diese Aufzeichnungen vernichtet. Im Wesentlichen war es eine monströse Apokryphe der Lügen und die unbändige Fantasie hilfloser, verwirrter Menschen.
Um mich ein wenig zu erholen, lese ich meine Lieblingsbücher noch einmal, transparent, gewärmt von einem nicht verblassenden Licht:
"Spring Waters" von Turgenev, "Blue Star" von Boris Zaitsev, "Tristan und Isolde", "Manon Lescaut". Wie unvergängliche Sterne glänzten diese Bücher im Dunkel der trüben Kiewer Abende.
Ich habe allein gelebt. Mutter und Schwester waren noch immer eng von Kiew abgeschnitten. Ich wusste nichts über sie.
Im Frühjahr entschloss ich mich, zu Fuß nach Kopan zu gehen, obwohl ich gewarnt wurde, dass die gewalttätige "Dymer"-Republik am Wegesrand liege und ich diese Republik nicht lebend passieren würde. Doch dann überrollten neue Ereignisse und an eine Wanderung nach Kopan war nichts mehr zu denken.
Ich war allein mit meinen Büchern. Ich versuchte, etwas zu schreiben, aber es kam alles formlos heraus und ähnelte einem Delirium.
Die Einsamkeit mit mir teilten sich nur die Nächte, wenn die Stille das ganze Viertel und unser Haus einnahm und nur selten Patrouillen, Wolken und Sterne nicht schliefen.
Die Schritte der Patrouillen kamen von weitem. Jedes Mal lösche ich die Räucherei, um die Streifenpolizisten nicht zu unserem Haus zu lenken. Gelegentlich hörte ich Amalia nachts weinen, und ich dachte, ihre Einsamkeit sei viel schwerer als meine.
Jedes Mal, nach nächtlichen Tränen, redete sie mehrere Tage lang arrogant und sogar feindselig mit mir, aber dann lächelte sie plötzlich schüchtern und schuldbewusst und begann sich wieder so hingebungsvoll um mich zu kümmern, wie sie sich um alle ihre Gäste kümmerte.
Die Revolution begann in Deutschland. Die in Kiew stationierten deutschen Einheiten wählten sorgfältig und höflich ihren Soldatendeputiertenrat und begannen, ihre Rückkehr in ihre Heimat vorzubereiten. Petliura beschloss, die Schwäche der Deutschen auszunutzen und sie zu entwaffnen. Das haben die Deutschen herausgefunden.
Am Morgen, an dem Tag, der zur Entwaffnung der Deutschen bestimmt war, wachte ich mit dem Gefühl auf, dass die Wände unseres Hauses regelmäßig schwankten. Trommeln rumpelten.
Ich ging auf den Balkon hinaus. Amalia war schon da. Die deutschen Regimenter gingen mit schweren Schritten schweigend die Fundukleevskaya-Straße entlang. Gläser klirrten vom Marsch geschmiedeter Stiefel. Die Trommeln schlugen warnend. Hinter der Infanterie zog die Kavallerie ebenso düster vorbei, hektisch mit Hufeisen klappernd, und dahinter, donnernd und über das Kopfsteinpflaster springend, dutzende Geschütze, Ohne ein einziges Wort, nur zum Klang von Trommeln, gingen die Deutschen durch die ganze Stadt und kehrten in die Kaserne zurück.
Petliura hob sofort seinen geheimen Befehl zur Entwaffnung der Deutschen auf.
Bald nach dieser stillen Demonstration der Deutschen begann vom linken Dnjepr-Ufer fernes Artilleriefeuer zu fliegen. Die Deutschen haben Kiew schnell geräumt. Die Schießerei wurde immer hörbarer, und die Stadt erfuhr, dass sich sowjetische Regimenter mit Gefechten schnell von Nischyn näherten.
Als die Schlacht in der Nähe von Kiew, in der Nähe von Browary und Darnitsa begann und allen klar wurde, dass Petliuras Fall verschwunden war, wurde in der Stadt ein Befehl von Petliuras Kommandant verkündet.
In dieser Reihenfolge hieß es, dass das Kommando der Petliura-Armee in der morgigen Nacht tödliche violette Strahlen gegen die Bolschewiki schießen werde, die Petliura von den französischen Militärbehörden über den französischen Konsul Enno, den "Freund der freien Ukraine", zur Verfügung gestellt habe.
Im Zusammenhang mit dem Abschuss der violetten Strahlen wurde der Bevölkerung der Stadt befohlen, in der Nacht von morgen in die Keller zu gehen, um unnötige Opfer zu vermeiden und erst am Morgen auszugehen.
Kiewer kletterten gewöhnlich in die Keller, wo sie sich während der Staatsstreiche versteckten. Neben Kellern sind Küchen zu einem ziemlich zuverlässigen Ort und zu einer Art Zitadelle für karge Teepartys und endlose Gespräche geworden. Sie befanden sich meist in den Tiefen der Wohnungen, wo seltener Kugeln flogen. Der Geruch von magerem Essen in der Küche hatte etwas Beruhigendes. Da tropfte manchmal sogar Wasser aus dem Wasserhahn. In einer Stunde könnte man eine Teekanne füllen, kochen und aus getrockneten Preiselbeerblättern starken Tee aufbrühen.
Jeder, der diesen Tee nachts trank, wird zustimmen, dass er damals unsere einzige Stütze war, eine Art Lebenselixier und ein Allheilmittel gegen Nöte und Sorgen.
Es schien mir, als stürzte das Land in kosmisch undurchdringliche Nebel. Ich konnte nicht glauben, dass unter dem Pfeifen des Windes in den durchschossenen Dächern, in diesen undurchdringlichen Nächten, vermischt mit Ruß und Verzweiflung, eines Tages eine kalte Morgendämmerung sickerte, nur so, dass man wieder die verlassenen Straßen sehen konnte und Sie liefen wer weiß wohin, grün von der Kälte und der Unterernährung der Menschen in groben Rollen, mit Gewehren aller Marken und Kaliber.
Die Finger verkrampften sich von den Stahlbolzen. Alle menschliche Wärme wurde spurlos unter den flüssigen Mänteln und dornigen Kattunhemden hervorgeblasen.
In der Nacht des "violetten Strahls" war die Stadt totenstill. Sogar das Artilleriefeuer verstummte, und das einzige, was man hörte, war das ferne Grollen von Rädern. Aus diesem charakteristischen Geräusch verstanden erfahrene Kiewer, dass Armeekarren hastig in unbekannte Richtung aus der Stadt gebracht wurden.
Und so geschah es. Am Morgen war die Stadt frei von Petliuriten, bis auf den letzten Fleck ausgefegt. Gerüchte über die violetten Strahlen wurden in Umlauf gebracht, um nachts ungehindert abzureisen.
Kiew war, wie es ihm oft passierte, ohne Macht. Aber die Häuptlinge und die umliegenden "Punks" hatten keine Zeit, die Stadt zu erobern. Am Mittag drangen die Regimenter Bogunsky und Tarashchansky der Roten Armee in die Stadt der Regimenter Bogunsky und Tarashchansky der Roten Armee entlang der Kettenbrücke ein, ein paar Pferdegrütze, Räderdonner, Rufe, Lieder und fröhliches Überfließen von Akkordeons, und wieder brach das ganze Leben in der Stadt im Kern zusammen.
Es gab, wie die Theaterarbeiter sagen, "einen reinen Tapetenwechsel", aber niemand konnte ahnen, was das für hungernde Bürger bedeutete. Nur die Zeit konnte es zeigen.
