Einmal hatte mein Vorstand eine verantwortungsvolle Aufgabe - einen Flug zur Erkundung des Wetters vor Flügen. Das bedeutete, dass zu Beginn des Flugtages der Staffelkommandant unsere Flugzonen umfliegt, in denen die Staffelpiloten dann verschiedene Aufgaben erfüllen. Dann entscheidet der Kommandant über den Flugbetrieb und legt die Flugaufträge fest.
An diesem Tag sollte eine der Übungen mit Selbstauswahl auf dem Gelände landen. Das heißt, der Pilot muss in einem bestimmten Gebiet einen geeigneten Landeplatz für den Hubschrauber auswählen, die Windrichtung für einen stabilen Anflug auf den Standort bestimmen und landen.
Vor dem Flug kam der Chef der Waffengruppe auf mich zu und reichte mir eine Art runde Eisenbüchse von einem Khaki.
- Wenn der Kommandant den Befehl gibt, stecke dieses Ding in dieses Loch, dann kratzst du dieses Ding hier und wirf es weg, - er rasselte schnell gestikulierend davon.
- ?!
- Was unverständlich ist, Zündschnur anzünden - sie wird rauchen, einfach werfen, - erklärte der Waffenmeister und eilte auf die andere Seite.
Ich muss sagen, dass ich mich als junger Absolvent einer Militärschule, der vor kurzem als Bordhubschraubertechniker zum selbstständigen Flug zugelassen wurde, zum ersten Mal auf den Flug zur Wetteraufklärung vorbereitete und noch mehr zum ersten Mal musste " Strike" und "werfen" etwas aus dem Helikopter. In der Schule und während des Praktikums wurden uns solche "Figovines" nicht gezeigt und der Umgang damit nicht gelehrt.
Mir wurde klar, dass diese Dose anscheinend eine Rauchbombe genannt wurde, die "Scheiße", die in das Loch gesteckt wurde, wie ein großes Streichholz aussah, und der "Mist", der auf den Kopf des Streichholzes geschlagen wurde, war ein kleiner grober Puck Größe eines Pfennigs.
Der Flug fand, wie sie sagen, im normalen Modus statt. Der Staffelkommandant, ein großer, schlanker, älterer Oberstleutnant in einem permanent gebügelten Tarnoverall und einem Schutzhelm, führte in einer der Zonen Kunstflugübungen in extrem niedriger Höhe durch, wodurch das Frühstück in meinem Magen begann, über Befreiung nachzudenken. Dann machte sich der Kommandant auf die Suche nach einem geeigneten Landeplatz zur Selbstauswahl.
Als er einen Standort in einem malerischen Tal zwischen zwei kleinen Bergketten wählte, befahl der Comesianer über interne Kommunikation:
- An Bord machen Sie sich bereit!
- Bereit, - antwortete ich fröhlich aus dem Laderaum, öffnete das Fenster, hielt einen Säbel zwischen meinen Knien und machte mich bereit, ihn anzuzünden.
Der Comesianer flog auf den Platz und gab den Befehl, die Spielsteine fallen zu lassen. Ich habe einmal die Zündschnur angeschlagen - der Docht hat wieder nicht gezündet - nichts, noch ein paar Mal - das Ergebnis war Null. Begeistert von der Erkenntnis der enormen Verantwortung für den Erfolg der Flugmission, an der ich direkt beteiligt war, zog ich mit zitternden Händen das Feuerzeug aus der Hose, zum Glück war ich Raucher, und irgendwie war diese böse Zündschnur gezündet Feuer. Der Säbel flog wie eine Kugel durch das Fenster.
Nachdem der Helikopter zum Landeanflug gewendet hatte, sahen wir bei der Landung keinen Rauch mehr. Komeska drehte den Kopf zu mir und sah fragend an. Ich zuckte verlegen mit den Schultern, mit einem verwirrten Gesichtsausdruck.
Der Kommandant bestimmte die Windrichtung nach einigen ihm nur bekannten Anzeichen richtig, da Landung und Start erfolgreich waren. Wir begannen an Höhe zu gewinnen, um zum Flugplatz zurückzukehren und plötzlich sahen wir direkt hinter einem Mittelgebirgsrücken ein interessantes Bild.
In den Strahlen der hellen kaukasischen Morgensonne verstreute ein malerischer Weinberg seine grünen Büsche über das Tal. Näher am Bergrücken, zwischen den Weinsträuchern, steht ein kleines hölzernes Wächterhaus, aus dessen Fenstern und Türen in dichten Wolken beißender oranger Rauch aufsteigt. Ein kleiner, älterer Mann "kaukasischer Nationalität" rennt in Richtung Haus, springt auf und ab, irgendwie unnatürlich gebückt.
Ich glaube, der Wächter, der während seines langen Lebens an ständige bewaffnete Konflikte in der Region gewöhnt war, dachte an den Beginn einer "neuen Runde interethnischer Spannungen", die aus irgendeinem Grund in seinem Weinberg begann.
Ja, Flug. Entschuldigung, Landsmann.
