Wir präsentieren die Gewinner des Wettbewerbs, der dem Tag des Verteidigers des Vaterlandes gewidmet ist. Dritter Platz.
Am Morgen des Juni 1991 standen fünf Personen vor dem einstöckigen Gebäude der Zentrale. Zwei Unteroffiziere - in Paraden, mit Abzeichen, mit Streifen an den Schultergurten, auf denen die Buchstaben "SA" gelb waren, in Mützen mit in der Sonne glänzenden Visieren; drei Gefreite - in Zivil.
Yura war dem Kontrollpunkt am nächsten. Sein Hemd, das er in die Hose gesteckt hatte, war vom Steppenwind, der durch die Militäreinheit strich, leicht angeschwollen.
Der Bataillonskommandeur selbst ging hinaus, um sie zu verabschieden.
„Jedes Mal entschuldige ich mich bei den Demobeln“, sagte Oberstleutnant Zhanibekov. - Das im Dezember, dann im Juni. Ich hätte dich früher gehen lassen können. Aber während diese Dummköpfe, Ihre Veränderung, Ihnen den Verstand lehren, während die Toleranzen auftauchen, während der Kurator zustimmt … Training ist eine Sache, die Truppe eine andere, Sie kennen es selbst. Unser Teil ist eingeschränkt, jeder Mensch zählt. Ich schaue dich an, “aus irgendeinem Grund warf er Yura einen Blick zu“, und ich fühle mich wie ein Schullehrer beim letzten Klingeln. Tut mir leid, mich von euch zu trennen. Korrigieren Sie Ihre Mütze, mutige Demobilisierung. Nein nicht so. - Zhanibekov selbst hat die Mütze Sergeant Orlov angepasst. - Danke für den Service, Leute.
Der Oberstleutnant schüttelte allen die Hand.
- Und Sie, Yura, - nachdem Sie den letzten in Yuris Rang erreicht hatten, wandte sich der Kommandant aus irgendeinem Grund höflich an ihn, - senden Sie Ihre Gedichte an Yunost oder Smena. Der Sonderoffizier sagte, Sie haben wunderbare Gedichte. Meiner Meinung nach versteht er dieses Problem. Gut gelesen.
- Danke … - sagte Yuri als Antwort. Es war ihm peinlich. - Ich bin nicht Lermontow, Genosse Oberstleutnant …
„Ich warte auf ein Paket mit einer Zeitschrift von Ihnen“, sagte Zhanibekov streng. - Und jetzt - sei!
Die Linie löste sich sofort auf.
- Erinnere dich nicht schneidig daran! - rief der Oberstleutnant den ehemaligen Soldaten in den Rücken, als sie in einer kurzen Kette zum Checkpoint gingen.
Die UAZ des Kommandanten wartete am Tor.
- Glücklich! - sagte der Fahrer. - Ich muss den Dienst für weitere sechs Monate verschieben.
- Sitzen Sie vorne. - Orlov hat Yura gestoßen. - Sie sind am weitesten zu Hause.
Die überfüllte UAZ verließ das Tor mit roten Sternen und fuhr an einem mit Ahornbäumen gesäumten Betonzaun entlang. Auf dem Exerzierplatz beginnt nun die Scheidungsvorbereitung, aber das betrifft Yura nicht. Orlow mit den Jungs auf dem Rücksitz begann zu singen "Ein Soldat geht durch die Stadt", und Yura lachte und zog ihn dann hoch.
Am Busbahnhof in P. T., nachdem sie sich vom Fahrer des Kommandanten verabschiedet hatten, fuhren Demobel mit Vorort- und Überlandbussen ab - einige nach Osten, einige nach Westen, einige nach Norden. Yura war mit Orlov unterwegs - zum Regionalzentrum und dort zum Flughafen.
Sie fuhren in einem lockeren "LAZ", rasselten mit Eisen und hüpften auf der holprigen Straße. Zusammen mit "LAZ" sprangen wir auf die harschen rutschigen Sitze und demobilisierten.
- Das Mädchen wartet auf etwas? - Orlov fragte zu laut, wie es Yura schien.
Yura nickte.
- Du hast ein cooles Mädchen, Yurka! - fuhr Orlow fort. - Du hast ihr Gedichte geschrieben! Ich musste meiner Dohle auch Gedichte schreiben. Vielleicht hätte sie dann gewartet. Nur weiß ich nicht, wie man Gedichte schreibt. Kein Talent!
Vor den Fenstern erstreckten sich grüne Felder. Der Himmel über den Feldern war strahlend blau.
Yura dachte, dass Galka Orlov wahrscheinlich nicht mochte. Wenn Sie lieben - wie können Sie nicht warten?
Wenn niemand gewartet hätte, wäre es längst gedauert, eine Schlussfolgerung zu ziehen: Es gibt keine Liebe.
Yura und Orlov kauften im Mai Flugtickets im Voraus, nachdem sie am Ticketschalter des Flughafens die militärischen Anforderungen vorgelegt und die Differenz bezahlt hatten, da nur eine Bahnfahrt gemäß den Anforderungen eingelöst wurde. Jetzt mussten sie auf die Registrierung warten – jeder für sich – und mit der Tu-134 oder Tu-154 abheben.
Am Flughafen aßen sie ein geschmackloses Milcheis, dann kündigte eine Frauenstimme aus den Lautsprechern den Check-in für den Flug Tjumen an. Am Schalter Nummer sieben umarmten sich zwei zum Abschied.
Im Flug sah Yura aus dem Fenster, auf die weißen, grauen Wolken und den endlosen Himmel. "Tu" fiel plötzlich und schnell in die Lufteinschlüsse, als würde es fallen, und eine Gänsehaut lief über Yuris Kopf, Nacken und Schultern. Von der stillen Stewardess nahm Yura ein Pappglas mit Mineralwasser entgegen. Die seltsam düstere Stewardess brachte nichts als Wasser auf ihren Karren. Die Frauen auf den Vordersitzen sprachen mit leiser Stimme über das Defizit des Landes. Das Mineralwasser erwies sich als warm und salzig-übel, aber Yura trank seinen Drink zu Ende. Dann warf er den Stuhl zurück und schloss die Augen.
Zuerst wird er zu Maria gehen. Mit dem fünfunddreißigsten Kleinbus wird es die Luftbehörde erreichen, bis zur Endhaltestelle und dort - zu Fuß. Das hat er ihr in seinem letzten Brief geschrieben. Maria hat zu Hause kein Telefon, aber Ferngespräche im Voraus zu bestellen, von der Militäreinheit bis zum Punkt der Stadt zu gelangen, wo es einen Telegrafen und einen Fernkommunikationspunkt gab, ist eine ganze Geschichte. Nachdem Yura ein Flugticket gekauft hatte, schrieb sie am selben Tag an Masha: „Es besteht keine Notwendigkeit, sich zu treffen. Zu Hause sein."
Ein paar Stunden später landete die Tu-154 in Roshchino. Yura tat alles wie geplant: Er stand in einer kleinen Schlange für ein Taxi mit fester Route, stieg in einen engen "Rafik" und fuhr für fünfunddreißig Kopeken nach Tjumen zur Agentur Aeroflot. Von dort aus bewunderte Yura den noch nicht verblassten Flieder, der kürzlich vom Regen gewaschen wurde, und klopfte den Stadtstaub von den zarten matten Blättern, mit einem Koffer in der Hand und einem Lächeln auf den Lippen, das wahrscheinlich albern, kindisch aussah, bewegte sich Yura Richtung Maria - über die Straße entlang einer Ampel, entlang der Republic Street, entlang Odessa, dann Höfe. Er ging und fand es gut, dass er seine Ausgehuniform und Mütze in einem Koffer versteckte und nicht anzog. Sonst wäre er aufgefallen, sie hätten ihn angesehen. Und er wollte nicht, dass die Leute ihn anstarrten – glücklich, mit einem kindlichen Lächeln. Sein Glück, das Glück der Rückkehr, wollte er zunächst mit Maria teilen. 2 Jahre! Einhundertachtundvierzig Briefe von Mary voller Liebe lagen in seinem Koffer. Die ersten Briefe waren tränenüberströmt, ihre Tränen: Tinte aus einer Kugelschreiberhand auf Notizbüchern verfärbte sich an manchen Stellen blau in rosa.
Hier ist ihr Hof. Fünfstöckiges Backsteingebäude, ein Streifen aus Asphalt, Birke, Flieder und Akazie an den Eingängen. Alles ist vertraut - vielleicht nur ein bisschen älter. Auf einem mit einem Netz umzäunten Feld spielten etwa zwölfjährige Jungen den Ball. Der kurzhaarige Stürmer, der älter aussah als die anderen, ging geschickt an den jungen Mittelfeld- und Verteidigern vorbei und führte unter dem Geschrei einiger rotzfrecher Fans den Ball unaufhaltsam zum Tor. Yura dachte verärgert, dass er Maria keine Blumen gekauft hatte – keine Narzissen, keine Tulpen, endlich keine Rosen.
Auf dem Bürgersteig, neben dem Weg zur Veranda, standen brandneue weiße Zhigulis des siebten Modells. Mit Hochzeitsbändern. Hinter dem Zhiguli erstarrte eine schwarze Wolga mit den gleichen Bändern und Ringen auf dem Dach.
Yura packte die Türklinke und hörte irgendwo dahinter einen Schrei.
- Ouya-ich-ich!
Also schreien die Jungs vor Schmerzen. Wenn sie getreten oder geschlagen werden.
Umdrehen, rennen - und Yura hinter dem Netz, auf dem Sand des Feldes. Der kurzhaarige Junge, der kürzlich den Ball ins Tor dribbelte, beugte sich über den besiegten Jungen. Er lag auf dem Rücken, wie ein Tier, das den Vorrang eines anderen Tieres erkannte, und bedeckte sein Gesicht mit den Ellbogen.
- Du, Schlampe, hast mich mitgenommen? Ich kenne Sie. - Der Angreifer richtete sich auf, sah zur Seite, fing Yura mit den Augen auf, spuckte. Sein Gesicht war faltig und wütend. So ein altes Gesicht.
- Lass ihn in Ruhe. - Yura hat sich genähert.
- Verschwinde hier, Anfänger! - Der Angreifer sah zu ihm auf.
Yura war verblüfft. Salaga? Das Kind atmet in seine Brust!
- Scheißst du nicht, Freak? Ich schneide dich in Gürtel, Schlampe!.. - Eine Klinge blitzte in der linken Hand des Jungen. Rasierer.
- Nun, hör auf damit!
Eine Frau mit unförmiger Figur, in ein Kleid gehüllt, humpelte dem Publikum entgegen.
- Verdammter Schwerverbrecher! - sagte die große Frau und sah hasserfüllt das faltige alte Gesicht an, das sie mit einem frechen Blick durchbohrte. Der Rasierer des Teenagers ist verschwunden. Als wäre sie nicht da.
„Ich bin kein Krimineller, Tante Clara.
- Ihr Bruder ist ein Krimineller. Und du wirst dich hinsetzen. Ihr seid alle gleich“, sagte Tante Clara. - Steh auf, Borechka. Wie oft habe ich dir gesagt: Spiel nicht Fußball mit diesem Gesindel.
- Wo kann er hin! - Das faltige Gesicht spuckte in den Sand und lächelte, als er Borechka zusah, wie er aufstand und sich abstaubte. - Wir leben im selben Hof.
- Nichts, wir ziehen bald um.
- Ich werde von dir träumen, Bo-rech-ka! - Und er lachte heiser mit brechender Stimme, brach in ein Quietschen aus. „Und du, Salaga“, sagte er, nahm sofort sein Lächeln von seinem Gesicht und runzelte die schmale Stirn, „bereits eine Leiche. Ich weiß, auf wen Sie sich verlassen. Zu Mascha.
Yura fing Tante Claras Blick auf. Sie sah vom Rand des Netzes zurück. Neugier erstarrte in ihren Augen. Auch die kleine Borechka von ihren Füßen sah sich um.
- Gehen Sie, kondybai, die zenki glotzte, - sagte der Stürmer. - Lass uns nochmal treffen. Kennen Sie Lyoshka Poker?.. Sie wissen nichts. Das ist mein Bruder. Er streift deinen Arkadjewitsch.
"Was ist Arkadjewitsch noch?"
- Jetzt gehe raus. Stampfe auf deine Schlampe. Sie sind demobilisiert, oder? Der runzlige Mann schüttelte den Kopf wie ein Erwachsener.
Ohne sich umzudrehen, ging Yura vom Feld hinter der dicken Tante her und hörte hinter sich ein leises Gespräch und schrille Jungenlachen. Tante Klara, die kurz am Eingang neben Marys Haus stehen blieb, sah Yura wieder an, sagte aber kein Wort. Sie öffnete die Tür und ließ Borechka vorgehen. Die Tür quietschte mit einer Feder und knallte. Yura bemerkte, dass viele bunte Konfetti auf der Veranda der Mary und auf den Stufen verstreut waren. Als ob jemand die Neujahrscracker herausholt und sich verwöhnt. Oh ja, jemand hat eine Hochzeit. Diese Maschinen mit Bändern … Von oben war Tanzmusik zu hören. "Moderne Reden". Yura lernte Masha in einer Disco in einer Fachschule direkt unter diesen Liedern kennen. Mascha kam mit einer Gruppe Mädchen aus der Kochschule - so schüchtern, so schlank, in einem bescheidenen Kleid mit Gürtel. Dann erzählte sie Yura mit einem Lächeln, dass sie sich absichtlich so angezogen hatte – um sich von anderen zu unterscheiden. „Also hast du mich bemerkt“, flüsterte sie. Und Yura sagte ihr, dass er alle Mädchen aus dem kulinarischen Bereich für dicke BBW hielt.
Er ging in den vierten Stock hinauf. Musik kam hinter Marias Tür. Auf dem Kunstleder befestigte jemand ein scharlachrotes Papierherz, das von einem Pfeil mit Sicherheitsnadeln durchbohrt war.
"Ist sie umgezogen?"
Yura untersuchte die Landung. Konfetti wurde auf die Stufen zum fünften Stock gestreut.
„Vielleicht ist die Hochzeit da? Aber warum ist das Bild hier?"
Ein verrückter, fast phantastischer Gedanke ging ihm durch den Kopf.
Mascha einigte sich mit Mutter und Vater, meldete sich vorzeitig beim Standesamt an, überreichte Einladungen an wen auch immer, einigte sich auf die Autos - und nun wartet Yura auf der Hochzeit auf ihn. Zu ihrer Hochzeit! Am Tag seiner Rückkehr. Es gibt nichts Wunderbareres. Und die Musik drehte genau diejenige an, unter der sie sich trafen.
- Sie wartet auf mich! Erinnert sich an unsere Disco! - Yura flüsterte so leise, dass er sich selbst kaum hörte.
Er darf nicht zögern. Sie müssen sich beeilen – sonst kommen sie zu spät zum Standesamt.
Und er drückte auf den Klingelknopf.
Der Knopf war der gleiche, an den Rändern mit Farbe beschmiert. Doch statt des üblichen Knisterns "zzrrrrrr" zwitscherte der Lautsprecher in der Wohnung ohrenbetäubend wie ein Vogel. Yura schauderte und dachte wieder, dass Masha vielleicht umgezogen war. Nein, nein, sie würde ihm definitiv darüber schreiben.
Tür geöffnet. Im Flur stand Marias Vater - im weißen, bis zum Bauch aufgeknöpften Hemd, in schwarzen Hosen mit zerknitterten Pfeilen und in Hausschuhen. Sein Gesicht war mit einem alkoholischen Purpur gefüllt, seine Augen funkelten und sein Mund roch stark nach Wodka und Tabak.
- Oh, Yurok … Und was ist in dem Koffer? Gegenwärtig?
- Ich bin von der Armee, - sagte Yura.
- Direkt von dort? Nun, du bist fertig. Direkt zur Hochzeit! Ich lobe.
Das Tonbandgerät in der Wohnung war still.
- Wer ist da, Papa?
Ihre Stimme.
- Georgy Fedorovich, wer ist das?
Unbekannte männliche Stimme.
Und auch im Wohnzimmer waren verschiedene Stimmen zu hören.
Nun ja, eine Hochzeit.
Konfetti auf der Straße, Konfetti auf der Treppe, Wolga mit Ringen und Zhiguli mit Bändern. Und das Bild auf dem Kunstleder.
Yura stand im Flur und hielt den Koffer mit beiden Händen vor sich – als verstecke er sich dahinter.
Georgy Fedorovich ist mit Albina Iosifovna verheiratet. Er schien sich nicht scheiden zu lassen und eine andere Frau zu heiraten. Mascha hätte natürlich geschrieben.
Und hier ist Albina Iosifovna selbst, die ihr Kinn hochhält. Solche Frauen sind nicht geschieden.
Maria hat keine Geschwister.
- Hallo Yura! - Die smarte Maria, in einem leuchtenden kornblumenblauen Kleid bis zu den Knien, mit kurzen Ärmeln, mit einem flachen Schnitt auf der Brust, umarmte ihn leicht - durch einen Koffer, den er nicht aus den Händen ließ - und küsste ihn auf die Wange, übergossen mit dem Duft von Parfüm und Champagner. - Komm herrein. Seien Sie nicht verlegen. Das ist Yuri Arkadievich, nun, Yura, wie geht es dir. Dein Namensvetter.
Hinter ihr lächelte ein schäbiger, dunkelhaariger Kamerad mit dem Aussehen eines bürokratischen Arbeiters, ihre Schultern umarmt, akzentuiert durch Schaumgummi unter dem Kleid. Dreißig Jahre oder mehr. In einem schwarzen Zweiteiler mit blau gestreifter Krawatte. Ein typischer Inhaber eines Büros im Bezirkskomitee des Komsomol oder in einem anderen bürokratischen Haus. Sein sanftes Lächeln flößte Vertrauen und Zuneigung ein.
Der Dunkelhaarige streckte ihm eine kleine Hand entgegen, Yura schüttelte sie vorsichtig.
„Wir nennen ihn einfach Arkadjewitsch“, sagte Maria. - Oh, ich habe nicht gesagt … Er ist der Bräutigam, also mein Mann. Gestern hatten wir uns angemeldet und heute gehen wir den zweiten Tag. Stellen Sie Ihren Koffer ab. Sie ging in die Hocke und begann seine Finger vom Koffergriff zu lösen. An ihrem Ringfinger blitzte ein goldener Ring auf. - Nun, du bist wie ein Kind. Alles ist in Ordnung. Das Leben geht weiter. Jetzt trinkst du Wodka. Brandy. Willst du drei Jahre alten Krim-Champagner?.. Warum seid ihr alle hier überfüllt? Sie stand auf und sprach lauter. - Arkadjewitsch, wer hat die Musik ausgeschaltet? Braucht ihr alle eine Anleitung? Ihr Männer, ohne feste weibliche Hand, werdet sicher alles verbiegen.
- Ttaak wird krank! - bellte Marys Vater. - Und Yure - ein Elfmeter!
- Ich brauche keine Strafe.
„Er braucht keine Strafe“, sagte Maria. - Papa, du hast heute viel getrunken. Denken Sie besser an die Leber.
- Ich denke an dich, Tochter. Über Ihren Urlaub. Wenn ich keinen Spaß habe, was für eine Hochzeit wird es sein?
- Yura, komm rein. Setz dich hierhin.
Im Wohnzimmer setzte sich Yura auf einen leicht wackeligen Stuhl, wo Maria ihm gezeigt hatte. Ein unbesetzter Stuhl, ein sauberer Teller – sie schienen auf ihn zu warten. Ein breiter Klapptisch, der mit einer rosa Tischdecke bedeckt war, war mit Kristall, Porzellan und Flaschen bedeckt. Auf der Couch und den Stühlen saßen Fremde. Sie stellten sich vor, Yura nickte oder schüttelte ihnen die Hand – und vergaß sofort ihre Namen. Es waren ungefähr zehn Gäste. Außer Maschas Onkel, dem jüngeren Bruder von Georgy Fedorovich, der auf einem Stuhl in der Ecke saß, hatte Yura noch nie einen dieser Leute gesehen. Albina Iosifovna erklärte ihm, dass heute der zweite Hochzeitstag für Verwandte ist. Der erste Tag war gestern: Nach der Anmeldung versammelten wir uns in einem Genossenschaftscafe.
„Es waren neunzig Gäste“, sagte sie stolz.
Yura begann zu essen und versuchte, niemanden anzusehen. Es stellte sich heraus, dass er höllisch hungrig war. Er aß einen Salat, dann noch einen. Ich aß Weizenbrot, in Dreiecke geschnitten, wie in einem Restaurant. Maria selbst brachte ihm heiß - dampfende Kartoffeln, Schweinefleisch mit Zwiebeln und Soße. Er trank keinen Wodka, Cognac oder Champagner, sondern schwarzen Tee.
Die Gäste waren schon gut, sie schrien über das Tonbandgerät, sie wiederholten "bitter" im Chor und zwangen Maria und Arkadjewitsch, sich lange zu küssen, Arkadjewitsch kroch raschelt mit dünnen Fingern auf Marias blauem Rücken, und Yura dachte nach über Fett, Schweinefleisch und Soße, sich küssende Lippen, Tee schlucken, kochendes Wasser aus einem elektrischen Samowar einschenken und vergessen, Zucker hinzuzufügen, und sagte sich, dass er sich in einer Parallelwelt befand. In eine Welt, in der alles verdreht, verzerrt, verdorben, ad absurdum geführt wird, in der nicht alles so läuft wie in der heimischen, gegenwärtigen Welt.
Sich von der geröteten, wie weinenden Braut losreißend, erhob sich der Bräutigam von seinem Platz am Kopfende des Tisches. Yura sah in seine nahenden Augen. Arkadjewitsch, schon ohne Jacke, ohne Krawatte, streckte ihm eine Flasche Wodka entgegen.
- Trinken Sie ein Glas mit uns. Was bist du - Tee und Tee …
Die Flasche war Limonade. In solche Kurzhalsflaschen wurde unter Gorbatschow Wodka abgefüllt. Auf dem Etikett von „Russkaya“sah Yura einen schräg platzierten blauen Stempel: „Regionaler Exekutivausschuss“. Nicht anders, der Bräutigam hat Wodka nicht nur gekauft, sondern auch bekommen.
Arkadjewitsch goss ihn in ein Glas, das von Georgi Fjodorowitsch hilfreich, aber zu scharf gestoßen wurde, und verschüttete Wodka auf der Tischdecke. Yura wollte weder sprechen noch sich Toast anhören und trank. Der Wodka war warm und ekelhaft. Yura spürte, wie sich sein Gesicht verzog. Arkadjewitsch selbst wusste, wie man Wodka mit einem Lächeln trinkt. Eine seltene Fähigkeit, denke ich. Oder vielleicht haben sich seine Gesichtsmuskeln längst an ein ständiges Lächeln gewöhnt.
Marias Vater schob die Vorhänge zurück, öffnete das Fenster.
- Etwas Erstickendes.
Nachdem Yura Wodka mit Tee heruntergespült hatte, stand er auf und schob seinen Stuhl zurück. Der Teppich unter meinen Füßen war weich, neu. Yura ging zum Fenster und dachte, vielleicht sagt ihm Georgi Fjodorowitsch was. Jemand musste ihm etwas sagen.
Anstelle von Marys Vater sprach Arkadjewitsch mit ihm. Mit einer Tasse Tee stand er auf der Fensterbank, trommelte mit den Fingern darauf und versuchte, den Takt der Musik zu fangen.
„Es riecht gut nach Flieder“, sagte er.
Ein süßlicher Duft wehte von der Straße.
Yura zuckte mit den Schultern.
"Sie scheinen ohne Erlaubnis gedient zu haben", sagte Arkadjewitsch. - Maria sagte, du wärst am "Punkt" der Rakete.
„Es ist schlimm mit Urlaub dort“, sagte Yura.
„Ich verstehe“, sagte der Bräutigam-Ehemann.
- Haben Sie gedient?
- Es war nicht möglich.
"Was verstehst du dann?"
Der Bräutigam-Ehemann trank Tee. Er hustete.
Yura wandte sich vom Fenster ab und erhaschte die Blicke mehrerer Gäste. Unter anderem sah ihn Albina Iosifovna an. Mitleid blitzte in ihren Augen auf. Schnell, winzig so schade. Oder vielleicht schien es ihm. Albina Iosifovna ist eine strenge Frau. Bei der Arbeit - der Chef. Sie können die Zärtlichkeit des Kalbfleisches kaum erwarten. Aber eine Portion Spott und giftige Bemerkungen zu bekommen, ist einfach. Sie würde ihn, Yura, lieber zum Verlierer erklären, als Mitleid mit ihm zu haben und ihm auf den Kopf zu klopfen.
Wird Mary ihm nichts sagen? „Ich liebe, ich warte“– das steht in den Briefen. Was ist dort? Klebrige Küsse und erst ins Kino gehen und dann mit diesem dreißigjährigen Bürokraten zum Standesamt, oder wer ist er da? Unmöglich zu glauben! Es muss eine Erklärung geben. Versehentliche Schwangerschaft? Der Gedanke ließ Yura heiß werden.
- Arkadjewitsch, ich werde mit Yurik sprechen, - sagte Maria und stand auf. Das sagte sie in der Pause zwischen den Tonbandsongs, und alle hörten ihre Worte.
„Natürlich“, antwortete Arkadjewitsch mit einem Lächeln aus dem Fenster. - Sie müssen reden.
- Komm, Yurochka der Narr. - Maria reichte ihm anmutig ihre Hand. - Ins Schlafzimmer. Da wird uns niemand stören.
- Ja, im Schlafzimmer! wiederholte Arkadjewitsch glücklich und lachte. Die Gäste lachten ihn aus.
- Hier ist sie, Demokratie! - sagte Georgy Fedorovich. - Hatte keine Zeit zum Heiraten, da der Ehemann seine Frau mit … mit … mit einem vertrauten Mann ins Schlafzimmer schickt.
„So heiße ich jetzt“, dachte Yura und ging hinter Maria an der Wand entlang.
Er erinnerte sich daran, wie sie ihn im Flur umarmte – so leicht, kaum berührend. Wahrscheinlich umarmen die Mädchen so ihre Bekannten.
Die Gäste hinter ihm lachten. "Modern Talking" begann lauter zu spielen. Irgendein Verwandter von Arkadjewitsch sang mit Schulakzent mit und versuchte, seinen Bariton zum Tenor und damit verstimmt zu erheben. Die Gäste lachten wieder. Sie lachten den Sänger aus, aber Yura schien es, als wären sie über ihn hinweg. Durch den Korridor klang ihr Lachen gedämpft und ernst.
- Ja, Sie haben etwas rassistisches! - sagte die Stimme von Marys Onkel.
Masha führte Yura in den Raum, den sie "ihrer" nannte. Sein, das ist alles. Und jetzt ist dies das "Schlafzimmer".
Sie schloss die Tür mit dem Riegel, lehnte sich mit dem Rücken gegen die Tür.
- Hinsetzen.
Yura setzte sich auf das gemachte Bett. Die Federn der Matratze knarrten leicht. Vielleicht haben Maria und Arkadjewitsch gestern in diesem Bett ihre Hochzeitsnacht arrangiert. Oder hat Arkadjewitsch eine eigene Wohnung? Gemütlich, möbliert? Und er will es einfach nicht zerkratzen und zerstören, es in ein betrunkenes Hochzeitschaos verwandeln?
Maria rollte die Spiegel des Schminktischs auf und strich sich mit Lippenstift über die Lippen. Die Lippen, die Arkadjewitsch geküsst hatte, leuchteten.
Das ausgeschnittene Kleid - wahrscheinlich von einer Maßschneiderin angefertigt - ließ Maria älter aussehen. Und auch Kosmetik. Die Linie ist hier, der Eyeliner ist da, die Linie ist hier. Und sie ist nicht mehr zwanzig Jahre alt, sondern alle fünfundzwanzig.
Er ließ ein achtzehnjähriges Mädchen auf ihn warten, und jetzt steht eine reife Frau vor ihm.
- Wissen Sie, Yurik, wir haben große Pläne. Mit mir und Arkadjewitsch. Maria setzte sich neben sie und trat näher. Yura spürte ihre warme Seite. - Sie müssen sich daran gewöhnen und verstehen.
"Und was zuerst - gewöhnen oder verstehen?"
- Warum bist du still? Ich konnte die Chance nicht verpassen! - Sie bewegte ihn warme Seite. Er schwankte im Sitzen. - Es tut uns leid. Nun, das sage ich nicht … Sehen Sie, während Sie gedient haben, hat sich viel geändert. Das heißt, nicht viel - alles. Du kannst nicht gähnen. Wer keine Zeit hatte, kam zu spät. Du siehst ein Stück - nimm es und knall es, bevor die anderen es verschlingen.
"Was ist dieses Stück?" - dachte Yura.
- Arkadjewitsch - er arbeitet im Stadtkomitee des Komsomol, - sagte Maria.
Sie nannte die Stelle. Yura sah in das Glas des Bücherregals vor ihm. Im Glas sah er eine dunkle Maria, die ihm von der Seite ins Gesicht schaute und anscheinend versuchte, seine Gedanken zu lesen, seine Einstellung zu der angekündigten Position. Und Yura dachte, er hätte es fast erraten, nur nicht ihr Verlobter vom Bezirkskomitee, sondern vom Stadtkomitee. Nehmen Sie es höher!
- Verbindungen, Freunde, Möglichkeiten, - Maria aufgelistet. - Nun, und noch etwas … Er hat ein Auto, eine Wohnung. Kapitalgarage. Dacha am Andreevskoye-See. Es ist töricht, in der Gegenwart zu leben, man muss in die Zukunft schauen.
"Ist Arkadjewitsch Ihre Zukunft?"
„Arkadyevich und ich sehen unser Leben so“, sagte sie. - Unternehmen. Es ist seine eigene Sache, weißt du?.. Cafe, dann noch ein Cafe. Und dann wahrscheinlich noch mehr. Im Allgemeinen werden wir nicht aufhören. Arkadjewitsch hat jetzt ein Café, aber ein kooperatives, auf Aktien. Und wir wollen unseren. In der Bilanz des Stadtausschusses gibt es einen Speisesaal, und der Bezirk ist genau das. Sie hielt inne. - Wir wollen ein spezielles Café eröffnen. Mit einem Twist. Kunst Café. Sagen wir literarisch. Sie werden diese Idee lieben.
Yura spürte mit der Wange, wie Maria sein Profil anstarrte. Ich hätte ihr sagen sollen, sie solle ihn nicht ansehen, sondern vor ihr ins Bücherregal schauen, wie er.
- Wein, Poesie, Kerzen - es ist so romantisch! Arkadjewitsch hat sich den Namen ausgedacht: "Northern Muse". Gestern gingen wir in ein Café, nun ja, in einer Genossenschaft kamen Arkadjewitschs Freunde aus Surgut und Nischnewartowsk zur Hochzeit, also kam er auf den nördlichen Namen. Und wir werden Dichter in das literarische Café einladen. Und wir werden selbst etwas lesen.
Alleine? Ihr Arkadjewitsch schreibt auch Gedichte? Oder hat sie angefangen zu schreiben? Aber warum schickte sie ihm dann kein einziges Gedicht in die Armee? Ist ihm das nicht gleich? Oder wollen sie, dass er an diesem… Familienunternehmen teilnimmt? Auf keinen Fall!
Die Bettfedern knarrten unter seinen Händen.
- Nicht ausflippen, Yurochka der Narr. Wer wartet jetzt schon zwei Jahre? Die besten Jahre vergehen. Sei nicht so Weide.
- Ivnjak?
- Nun, das sagen sie.
- Nie gehört.
- Du hast dort, in deinen Steppen, an deinem "Punkt" nicht viel gehört. Sei nicht naiv, na? All diese Raketen von Ihnen werden bald zerschnitten und in Schrott zerlegt. Das Leben hat sich verändert, weißt du, Freund? Alles wurde anders, Yura. Die Kommunisten sind jetzt auf der Flucht.
- Nicht eilen.
- Du verstehst gar nichts. Arkadjewitsch - er ist Mitglied des Stadtkomitees. Er ist auf dem neuesten Stand. Und im Fernsehen spricht man von Marktwirtschaft. Die Schienen des Sozialismus haben in eine Sackgasse geführt und so. In Tjumen wurde eine Warenbörse eröffnet. In "Rodnichka" werden amerikanische Zigaretten und französischer Cognac "Napoleon" verkauft. Milwaukee-Bier in Dosen!..
Tsois Tonbandstimme kam aus dem Wohnzimmer. „Unsere Herzen verlangen Veränderungen! Unsere Augen verlangen Veränderungen!“
- Hattest du keinen Fernseher in der Einheit, Yur?
- War. Wir haben "Zeit" geschaut. Nach dem Tagesablauf …
Yura erinnerte sich an Gorbatschows düsteres, besorgtes Gesicht im Rubin-Fernsehen. Früher, im fünfundachtzigsten April, sah Gorbatschow anders aus: fröhlich, fröhlich. Es schien, als sei er bereits in die Zukunft getreten und ruft nun das Land nach ihm. Nächstes Jahr - der Parteitag, Standing Ovations. Beschleunigung, Werbung. Yura glaubte Gorbatschow. Aber 1989 fing der Generalsekretär an, zu viel und zu oft zu reden. Als versuchte er mit Worten, der starken Strömung zu widerstehen, die ihn irgendwohin trug. Und Sie werden es nicht verstehen: entweder ein beschissener Schwimmer oder ein listiger Feind des Volkes.
- Sie können ein normales Mittagessen in einem Genossenschaftscafé einnehmen, jedoch für fünfzehn Rubel. Und im Speisesaal - für anderthalb Rubel, aber dort bekommt man Wasser statt Suppe, Brot statt Kotelett und einen braunen Haufen statt Tee. Die Leute verdienen das Beste, und es ist keine Sünde, ihnen das beste Geld zu verlangen.
„Mein Vater verdient 200 Rubel im Monat, meine Mutter - 180, - dachte Yura. - Wie viel besser werden sie die Preise für die Autos "verdienen"?"
„Armut ist im Kapitalismus unvermeidlich“, spie Maria, als würde sie seine Gedanken beantworten. - Deshalb ist es wichtig, nicht zu denen zu gehören, die kaufen, sondern zu denen, die verkaufen.
Dieser Satz schien Yuri auswendig gelernt zu haben. Masha ist schön und schlank, aber sie kann nicht elegant und stilvoll sprechen. Wahrscheinlich von Arkadjewitsch abgeholt. Vom Komsomol-Marktführer.
Wie ist es: heute Mitglied im Komsomol, morgen Feind des Sozialismus und Kommunismus? Wie also: die Vereinigten Staaten - der Ideologe des Kalten Krieges und ein Feind, und jetzt - ein Friedensstifter und Freund? In der UdSSR wurden Spekulanten inhaftiert, und jetzt werden sie zu den besten Menschen erklärt, ein Vorbild? Im Literaturunterricht in der Schule lehrten sie, dass Opportunisten Nissen und Abschaum sind, und jetzt werden diese Skins die Show regieren? Leben von innen nach außen? Yura glaubte, dass all dies nicht über Gespräche und kleine kooperative Aktivitäten hinausgehen würde. Und wer versucht, seine Heimat zu verkaufen, dem wird geholfen. Und sie werden es hart geben. Damit die Finger fliegen. Es ist nur notwendig, das Defizit zu beenden, das System zu etablieren. Es gab schwierige Zeiten für das Land, aber alles wurde immer besser.
Aber wie ist das? Gestern - seine Braut und heute - die Frau eines anderen?
"Hast du auch Pläne für mich gemacht?" - fragte Yuri und betrachtete Mariinos Spiegelbild in der Bücherschranktür. Eine seltsame Ruhe erfasste ihn plötzlich. Er sah Maria an.
Ihr Gesicht glühte rosa.
- Nun, sehen Sie - Sie haben es selbst erraten! Nein, Sie sind der Marktwirtschaft nicht ganz verloren. Ich bringe dich rein. Du wirst mit mir weit kommen, Yurik der Narr. Wenn ich sagte, wird es so sein. Sie klopfte ihm auf die Schulter.
- Ach was? - Yura lachte fast. - In Ihren Briefen haben Sie gesagt, dass Sie auf mich warten und mich lieben. EIN…
- Und ich habe nicht aufgehört, dich zu lieben. Wie kommst du darauf? Ich habe dir geschrieben. Glaubst du, sie hat gelogen? Du verstehst nichts, Yurik der Narr. Ich habe einfach nicht alles gesagt.
Sie verschränkte die Finger im Schoß. Wie eine alte Frau.
Sie saßen jetzt beide auf dem Bett und starrten auf ihre schwachen Spiegelungen in den Türen des Bücherregals.
Gesichter, die durch die bunten Buchrücken hindurchscheinen.
Ich schrieb.
Mit zusammengekniffenen Augen blickte Yura aus dem Fenster in den Himmel. Viele Wolken. Sie dehnen sich nacheinander aus. Länglich, dick, grau. Es wird regnen.
Ja, sie hat ihm geschrieben. Häufig anfangs zwei bis drei Briefe pro Woche. Sie sammelten sich schnell an und bildeten einen dicken Stapel. Yura bewahrte sie auf einem Nachttisch auf, in Zellophan gewickelt. Näher am Winter begann Mascha seltener zu schreiben - einen Brief pro Woche. Während der Demobilisierung erhielt er von ihr nur ein paar Briefe im Monat. Jetzt wurde klar: Briefe wurden ihr immer schwerer. Es wurde immer schwieriger, Yura geliebt zu nennen, zu sagen: „Ich warte“, „Ich sende einen langen, leidenschaftlichen Kuss“und andere geeignete Blätter auszufüllen. Und doch meisterte sie die Aufgabe.
Ich schrieb.
Die in den Notizbuchzellen gezogenen Linien reihen sich vor seinen Augen in geraden und schrägen Reihen auf. Sein visuelles Gedächtnis ist wie ein Film.
„Erinnerst du dich an Kostya Kislov? Er ist immer noch derselbe sauer, als würde er seinen Namen rechtfertigen!“- „Wasja Gorski hat Ihnen seine Grüße übermittelt. Er sammelt alle Briefmarken. Komisch, oder? Einige Marken … Pinzetten, Einsteckbücher … Und er liebt es, an Modellautos zu basteln. "Junger Techniker" abonniert. Und es sieht aus wie ein Kind." - „Grüße von Ihrem Freund Sasha Sivtsov. Habe ihn auf dem Markt kennengelernt. Ich habe gefragt, wie sie dir dort dienen.“- „Yurik-murik, erinnerst du dich, wie du und ich im Winter in unserem Steinbruch rodelten? Wie habe ich vor Angst geschrien? Was für ein Idiot! Kann man bei dir vor etwas Angst haben?" - "Erinnerst du dich an unsere erste Disco in der Fachschule?" - "Erinnerst du dich…"
Denken Sie daran, erinnern Sie sich, erinnern Sie sich!
Briefe aus der Vergangenheit. Nun, natürlich. Das waren Briefe aus der Vergangenheit. Wie konnte sie von der Gegenwart erzählen? Vor allem über die Zukunft?
Sagen Sie, grüßen Sie ihn nicht von Sashka Sivtsov, sondern von Arkadjewitsch. Von den Komsomolsko-Gorkomovskaya-Chefs, einem beneidenswert lächelnden Bräutigam mit einer Wohnung, einer Sommerresidenz, einem Auto und sogar einer großen Garage. Listen Sie das Material im Brief auf und fassen Sie zusammen: Alles wird gebaut, alles wird gekauft, es bleibt nur zum Leben. Beginnen Sie wie gewohnt: „Erinnern Sie sich …“Und dann, irgendwo am Ende des Briefes, kippen Sie die Hauptsache in einen Absatz: „Ja, fast hätte ich es vergessen. Hör zu, Yurik-murik, ich heirate hier …"
Ich frage mich, wann es eine Veränderung in ihr gab? Vor wenigen Monaten? Vor einem Jahr? Halbes Jahr? Wie lange betrügt sie ihn schon?
Maria sagte etwas.
- … Nein, mein Freund, ich habe nicht aufgehört, dich zu lieben. Komm, hör auf zu säuern. Vergleichen Sie sich mit Arkadjewitsch. Nun, das ist so, Halbmensch, zukünftiger Panikmache, gierig nach Süßigkeiten … Und ich will dich, Yurochka der Narr. Ihr beide heißt Yura. Im Bett kann man nichts falsch machen! Sie kicherte. - Du wirst mein sein, barfüßiger Zwerg. Du wirst mein Liebhaber sein. Ich werde dir das Kamasutra beibringen.
Yura drehte sich zum Fenster um. Hatte das Gefühl, dass er rot wurde. Warum er rot wird, verstehe ich nicht. Menschliche Gefühle sind schneller als Gedanken.
Wahrscheinlich hat Mascha recht. Er ist naiv. Und dumm muss es sein.
Aber aus irgendeinem Grund wollte er sowohl naiv als auch dumm bleiben.
Und er errötete, weil er Mascha unbedingt umarmen, Mascha ausziehen wollte. Und liege mit ihr hier, hinter einer verschlossenen Zimmertür. Und gleichzeitig war es ekelhaft, ekelhaft. Er wollte sie und wollte sie wegstoßen, aber der erste fühlte sich mehr an als der zweite, und deshalb wurde er rot. Und Mascha bemerkte natürlich seine plötzliche Verlegenheit. Es ist unglaublich schwer für Frauen zu argumentieren, erkannte Yura.
Maria stand auf, strich ihr ultramarines Kleid glatt. Aus dem Bücherregal holte sie eine Zeitschrift heraus, die über den Büchern lag. Sie blätterte es mit einem raschelnden Papier durch.
- Sie haben nach den Plänen gefragt. Aussehen.
Yura nahm schweigend die geöffnete Zeitschrift entgegen. Es war die beliebteste Jugendpublikation. Die Auflage beträgt mehrere Millionen Exemplare.
Von der Seite aus sah ihn Marias Gesicht an. Der Fotograf filmte sie an eine Birke gelehnt. Unter der Schwarz-Weiß-Fotografie befinden sich kursive Zeilen: „… ich habe seit meiner Kindheit davon geträumt, Gedichte zu schreiben“, „endlich wurde der Traum wahr“, „eine junge Dichterin verspricht“und so weiter.
Unten ist der Name der Dichterin: Maria Nekrasova.
- Ich habe meinen Mädchennamen behalten. Es klingt so poetisch, oder?.. Arkadjewitschs Nachname ist überhaupt nicht literarisch, na ja, sie im Arsch.
Also schreibt sie Gedichte. Und sie werden in der Hauptstadt veröffentlicht. Nun, Sie können ihr gratulieren. Aber was hat er damit zu tun?
Seine Augen glitten von seinem Nachnamen zu Poesie. Auf Namen, Strophen, Reime. Yura blätterte eine Seite um, eine andere.
„Du hast ein cooles Mädchen, Yurka! Du hast ihr Gedichte geschrieben!"
Jemand - wahrscheinlich der Redakteur der Poesieabteilung, der Exekutivsekretär oder wer auch immer es für sie tut - hat andere Zeilen geändert. Hier und da ein wenig korrigiert und bearbeitet. An einigen Stellen wurde es gut korrigiert, aber mit einigen Dingen war Yuri nicht einverstanden.
Er wurde jedoch nicht gefragt.
Und du kannst jetzt niemandem etwas beweisen. Die Briefe, in denen er diese Verse schickte, stammen von Mascha. Irgendwo versteckt. Nein, vielmehr wurden sie verbrannt. Yura kicherte. Es scheint, dass er beginnt, im Geiste der Neuzeit zu denken.
Sie schrieb ihm Briefe voller Liebe und Leidenschaft, und er schickte ihr im Gegenzug Gedichte. Sie, die sich darauf vorbereitete, eine Garage mit einem Auto zu heiraten, war alles, was sie brauchte. Er nannte sie und seine Briefe eine Liebesgeschichte und dachte, er würde sie nach der Rückkehr von der Armee alle sammeln und mit einem Faden zusammenbinden und dann, 20 oder 40 Jahre später, sich diesem Liebesdokument zuwenden - zusammen mit ihr, Maria.
Und sie extrahierte aus seinen Briefen poetisches Material. Wie Gesteinserz. Sie erhielt einen Brief, öffnete einen Umschlag, schrieb Gedichte mit einem Stift um oder tippte auf einer Komsomol-Schreibmaschine, unterschrieb jedes Blatt mit ihrem Mädchennamen und vernichtete die Briefe. Im Laufe der Zeit hat sich eine Gedichtsammlung für das Magazin angesammelt. Und keine Beweise. Die Mücke wird die Nase nicht untergraben.
Sie sagt, sie habe nicht aufgehört, ihn zu lieben, aber ist das nicht eine Lüge? In dieser Welt liegen sie fast ohne nachzudenken. Außerdem: Hier glauben sie an die Lüge wie an die Wahrheit.
Yura sah sich das Gedicht bis zum Ende an.
Das erste Gedicht aus der Auswahl komponierte er im Alter von neunzehn Jahren, im Zug, auf dem Weg zur Armee, zur Schule. Ich habe es ohne Papier in meinem Kopf komponiert. Das letzte Gedicht wurde im März dieses Jahres geschrieben und veröffentlicht. Schnell war es jedoch gedruckt.
- Besonders gefällt mir dieser "Weg zum Himmel". - Maria setzte sich neben sie und stach mit dem Finger auf die Zeilen. Die Ringelblume schlug auf das Papier. Yura wurde verletzt. Es war, als hätte man ihm das Herz gestochen. - Die letzte Strophe ist im Allgemeinen schick und brillant:
Ich werde fröhlich, frisch und jung sein
Das Alter runzelt Sie im Schatten.
Aber es wird eine grüne Schmerle geben
Ein Porträt, in dem ein Genie jung ist.
Yura schwieg.
- Und woher hast du solche Gedanken? fragte Maria. - Du bist insgesamt einundzwanzig. Solch eine Inspiration, nicht wahr?
Er fühlte, wie Marys Hand ihn umarmte. Ich schloss meine Augen. Sie saßen Seite an Seite, nah, nah, ihre Finger bewegten sich auf seinem Bauch, und es war wie vor vielen, vielen Jahren. Yura zwang sich, die Augen zu öffnen. Vor ihm stand der gleiche Schrank. Aufgewirbelte Staubkörner wirbelten durch die Luft.
- Kurz gesagt, einfach genial! - Maria seufzte mit offenem Neid. Die Hand, die Yura umarmte, zog sich leise zurück. - Das ist der Redakteur in Moskau, der mir das gesagt hat. Naja, nicht ganz so … Genial … Nein, penetrant … also penetrant … ich vergaß wie. Und er sagte, dass solche Verse für den poetischen Blick einer Frau ungewöhnlich sind. Sowas in der Art. Du schreibst zumindest ein bisschen wie eine Frau, okay, Yur?
Für eine Dichterin, wenn auch eine Fälschung, drückte sie sich zu vulgär aus. Sogar primitiv. Sie würde das Lexikon erweitern müssen. Um die Klassiker zu lesen. Statt Apologeten der Marktwirtschaft.
- Veröffentlichungen in Zeitschriften, dann ein Buch, ein zweites … Writers' Union … Übersetzungen ins Englische, Französische, Deutsche … ins Japanische!
Überraschenderweise saß eine Frau neben ihm und hegte den Traum eines anderen.
„Dichterin mit ihrem Ehemann-Gastronom“, dachte Yura. - Einer kam aus der Komsomol-Kantine, der andere - aus Gedichten anderer Leute. Und das sind die modernen Marktleute, die den unaufgeklärten Massen den hellen Weg zum Kapitalismus zeigen?
Masha drehte einen breiten (zu breiten) Goldring an ihrem Ringfinger. Ein solcher Ring würde harmonisch auf den prallen Finger einer vierzigjährigen Westbürgerin aussehen: Damen mit einer vergoldeten Handtasche und einem Hut, unter dem spöttisch verächtliche Augen hervorschauen.
- Sie würden schreiben, aber ich würde nach Veröffentlichungen suchen. Die Gebühren teilen wir uns. Lassen Sie uns zustimmen. Ich werde dir nicht weh tun, du Glühwürmchen-Dummkopf. Weißt du, die zweite Rolle ist auch toll. Dies sind keine Extras für Sie. Der eine schreibt, der andere baut und verkauft – das ist okay.
„Arbeitsteilung“, dachte Yura. Er kicherte in sich hinein. Sie haben alles durchdacht.
„In Amerika würde man es einfach ein Geschäft nennen“, sagte Maria.
"Ich warte auf ein Paket mit einer Zeitschrift von Ihnen." Lieutenant Colonel Zhanibekov sagte dies heute, aber es schien, dass seitdem eine ganze historische Ära vergangen war und Zhanibekov neunhundert wurde, wie die biblische Methusalah.
- Ich kann Ihrer Meinung nach keine Gedichte an "Jugend" oder "Neue Welt" schicken?
- Meine Sonne!.. Ich musste nach Moskau gehen und unter dem Redakteur liegen. Damit die Gedichte im Magazin erscheinen. Jetzt sind sie aufgetaucht, kein Jahr später. Und damit sie überhaupt erscheinen. Jetzt ist alles für das Interesse getan, du verstehst immer noch nicht, Liebes, oder? Also erkläre ich es dir. - Sie griff nach dem Schminktisch, fischte mit ihren dünnen Fingern eine Zigarette aus einer halboffenen rot-weißen Packung "Marlboro", schnippte ein Feuerzeug, zündete sich eine Zigarette an, ließ bläulichen Rauch zur Tür strömen. - Du selbst wirst nicht durchbrechen, du bist mein naiver Narr. Hören Sie auf mich und Sie werden zum Erfolg kommen.
"Zum Erfolg", - wie ein Echo antwortete Yura mit seinem Gedanken.
Wohin ist das Mädchen von der Kochschule gegangen? Vor ihm saß, blies Rauch durch seine Nasenlöcher und lehrte ihn das Leben, eine Art filmisches Wesen. Nicht echt! Es schien, als würde die Sitzung enden, der Film in der Spule würde rascheln, der Mechaniker würde den Filmprojektor stoppen und die Kreatur würde verblassen und sich in der staubigen Luft auflösen. Yura konnte nicht glauben, dass neben ihm die lebende Maria war. Er muss aus dem Bett aufstehen, gehen. Gehen Sie, denken Sie. Allein sein. Also kommt er nach Hause, erinnert sich daran, wie alles vor der Armee bei ihnen war, und alles wird zurückkehren. Sie müssen sich nur daran erinnern, wie. Und das ist nicht alles, was hier passiert. Es scheint ihm.
Nein, es scheint nicht zu sein. Es war, als ob ihm jemand das Leben nahm und ihm ein anderes zusteckte.
Das gespenstisch runzlige Gesicht eines Teenagers auf dem Fußballplatz wiegte sich im Tabakrauch. "Stampf zu deiner Schlampe." Ein Hofjunge mit einer Klinge, der Bruder irgendeines Gopniks, wurde plötzlich zu einem Moralisten.
- Hey wo bist du? Maria stand auf und drückte die Zigarettenkippe im Aschenbecher auf dem Schreibtisch aus.
Es wäre notwendig, etwas zu beantworten - man kann nicht so sitzen und schweigen. Aber was ist Ihre Antwort? Mit der Mascha, die er in der Disco kennengelernt hatte, konnte er sich über etwas unterhalten. Er hätte mit Zhanibekov oder Orlov oder anderen Leuten von ihrer Militäreinheit sprechen können. Aber mit filmischen Charakteren, mit Außerirdischen, konnte Yura nicht sprechen.
„Man muss alles verdauen, ich verstehe“, sagte der künftige Besitzer des Literaturcafés. Sie schien über Essen zu sprechen. - Ein bisschen unerwartet, nicht wahr? Weißt du, heutzutage dreht sich im Leben alles um Wendungen. Und sie sind alle schnell, Wendungen. Wie Sie nicht verpassen. Hey, Wunder in Federn, wach auf!
- Ich gehe, - sagte Yura und schaute in das Glas des Bücherregals. - Ich werde gehen.
- Ich habe ein Telefon. Arkadjewitsch hat die Installation auf dem GTS getroffen. Anruf. Wir leben immer noch hier, Renovierung in Arkadjewitschs Wohnung …
Er dachte müde, dass sie ihm auch nicht wegen des Telefons geschrieben hatte. Offenbar hatte sie Angst, dass er anrufen würde. Jeder konnte zum Telefon greifen: Arkadjewitsch, Albina Iosifovna oder Georgy Fedorovich. Es ist unwahrscheinlich, dass Maria ihre Verwandten und ihren neuen Liebhaber den Feinheiten ihres Spiels widmete.
Maria wandte sich dem Tisch zu, riss ein Stück Papier aus dem Notizbuch. Sie hat die Nummer mit einem Stift auf einen Zettel geschrieben - es sieht aus wie die gleiche, die sie ihm in der Armee geschrieben hat. Die Tintenfarbe war genau gleich. Nur Tränen sind schon lange nicht mehr auf die Leitungen getropft.
- Rufen Sie an. In der Nähe Ihres Hauses in Tulskaya wurden Münztelefone installiert.
"Was macht sie außerhalb meines Hauses?"
- Ich ging zu deinem. Besuchen.
„Sie hat auch meine Eltern zum Narren gehalten. Ich liebe, ich warte. Nun, natürlich. Auch meine muss sicher sein, dass sie auf mich wartet. Hätte ich von jemandem erfahren, dass sie mich nicht erwartet, wäre sie ohne Poesie geblieben. Also sammelte sie Grüße von Vasya und Sasha und anderen, traf sich absichtlich mit ihnen - um mir mitzuteilen, dass sie auf mich wartete und mich liebt. Sie hat kurz vor meiner Demobilisierung eine Hochzeit gegründet, nur weil sie Angst hatte, dass jemand es herausfinden und mir schreiben würde. Wie heißt es? Klugheit? Und es gibt kein stärkeres Wort? Mutter und Vater denken wahrscheinlich, dass Mascha und ich bald heiraten und ihnen Enkelkinder schenken werden. Pater Kondrashka wird ausreichen, wenn ich ihm von Arkadjewitsch und den Gedichten in der Zeitschrift erzähle, um es ihm zu erzählen. Und vor allem habe ich nicht aufgehört zu lieben. Sie hat anscheinend „nicht aufgehört“, glaubt sie! Er schläft mit ihrem Komsomol-Ehemann, stiehlt Gedichte und liebt den ausgeraubten Dichter.
Yuras Gedanken begannen verwirrt zu werden.
- Arkadjewitsch würde Sie mitnehmen, er hat einen Zhiguli, aber er ist betrunken, - sagte Maria.
- Ich werde gehen, - Yura wiederholte und blieb auf dem Bett.
- Hören Sie, hier kommt niemand rein. Maria hielt ihr Kleid und kniete sich vor ihn. - Tür mit Riegel. Arkadjewitsch wird nicht hierher kommen, er ist bei mir gut ausgebildet. Und da haben sie ein Tonbandgerät …
Wie ein verängstigter Junge bewegte sich Yura auf dem Bett von Masha weg und legte seine Hände auf die Federkernmatratze. Sie war immer noch auf den Knien und folgte seinem Blick. Yura sprang von der Bettkante auf, eilte zur Tür, als ob er vor der Pest fliehen würde.
Die Musik hatte gerade im Wohnzimmer aufgehört. Als sie den Korridor entlangging, sah Yura, dass der dunkelhaarige Arkadjewitsch, der die auftauchende kahle Stelle zeigte, in den Kassetten wühlte.
- Ah, Yurok … - sagte Marias Vater. Sein Gesicht wurde lila wie das eines betrunkenen Alkoholikers. Die Stimme klang schrecklich betrunken. - Sie sind…
Marias Onkel döste in einem Sessel.
- Trink Wodka mit uns, Namensvetter! - rief der Bräutigam-Ehemann freudig, und von seinem Schrei aus blinzelte der Onkel und griff nach einem Glas.
Die fröhliche Stimmung von Arkadjewitsch traf Yura. Hier, genau in dieser Wohnung, wurde Dystopie geboren. Nicht buchstäblich, nicht fiktiv, sondern echt. Hier entstand eines der Zentren der neuen Welt. Eine unheimliche, umgekehrte Welt, in die er, Yura, niemals hineinpassen würde. Eine Welt, in der sie sagen, sie lieben und warten, aber mit einem anderen ins Bett gehen. Und aus Interesse schlafen sie auch mit dem dritten. Es ist möglich, dass dies nicht die Grenze ist.
In der Küche rauchten zwei Leute am offenen Fenster, er und sie, die Yura nichts sagten. Beide taumelten; er stützte sie an der Taille. Yura vergaß völlig, wer sie waren. Absolut alles in dieser Wohnung war fremd. Auf der Fensterbank standen zwei Gläser, eine halbleere Flasche Cognac, ein Teller mit den Überresten von Olivier und eine Gabel. Der Straßenwind trieb Tabakrauch in den Flur. Yuras Augen begannen zu tränen. Ob aus Rauch oder aus Trauer.
Er schnürte seine Turnschuhe und hob die Aktentasche hoch.
- Nehmen Sie die Zeitschrift. - Maria gab ihm eine Nummer mit Versen. - Ich habe noch einen.
Wie ein Kind, bereit zu weinen, aber zukünftige Tränen versteckend, schüttelte Yura den Kopf. Den Koffer zwischen den Beinen festhaltend, drehte er sich um, klickte das englische Schloss und stieg in den kühlen Beton des Treppenhauses.
- Tschüss, Yurochka der Narr!
Er antwortete diesem Geist nicht. Ein schrecklicher Geist, halb lebendig, halb tot, von dem die eine Hälfte die Vergangenheit in sich behielt, die andere die Zukunft trug. Irgendwo in der Mitte zwischen den Hälften lag die dünnste Schicht der Gegenwart. Und das wollte Yura ihm gegenüber nicht wahrhaben. Mascha eine Zeitschrift abzunehmen, die an die Gegenwart erinnerte, die ungebeten in sein Schicksal eingebrochen war, bedeutete, den alptraumhaften Geist nach Hause zu lassen.
Yura verließ Maria und wiederholte seine vorherige Route. Der Weg einer Person, die in eine Welt zurückgekehrt und in einer anderen gelandet ist. Odessa Straße, zentrale Straße der Republik, Ampel, Kreuzung. Die Agentur Aeroflot war immer noch dieselbe, aber das Leben war bereits anders. Yura versuchte den Glamour loszuwerden und schüttelte den Kopf.
Er kam am "Start"-Laden vorbei, der immer stark nach nagelneuem Gummi roch (der Lieblingsduft eines Großstadtjungen), und jetzt hing ein Schild "Buchhaltung" an den schäbigen Türen, überquerte die Geologische Prospektionspassage, umrundete die 6. Schule und stoppte bei einer Karriere, in der er als Kind Elritzen mit einem Köder fing. Über dem jetzt verlandeten Steinbruch, mit Wasserlinsen an den Ufern und dicht mit Rohrkolben bewachsen, flog lautlos eine einsame Möwe. Am anderen Ufer, wo noch mehr nackter Sand war, sonnte sich ein Paar und breitete eine Decke aus. Zwei stritten sich über etwas: Sie richteten sich auf die Ellbogen und zankten sich. Die schöne neue Welt verfolgt sie, dachte Yura.
Ein junger, unrasierter Mann in Sporttrikots und zerknittertem T-Shirt kam auf ihn zu, schwankte und sprang scheinbar wie auf Federn ein wenig auf. Tip stand "behaglich" vor dem Ständer und hielt einen kleinen Abstand. Seine Lippen tanzten.
- He, Mann, gib mir einen Rubel!
Yuras Koffer fiel heraus, und seine Zunge und seine Zähne bildeten von selbst eine Antwort:
- Und im Ohr?
Er würde den unverschämten Mann gerne auf einen Kotelett-Zustand trimmen. Sein Kopf war taub, seine Fäuste geballt; Vision fokussiert auf ein menschliches Ziel. Die ganze verdammte neue Welt war, wie es schien, in diesem rauen Gesicht, in diesen lockeren Bewegungen konzentriert. Die Forderung des Meisters „geben“wurde ausschließlich für die Feigen und Gefügigen kalkuliert. Aber der Trick ist, dass gerade solche Typen die feigsten und formbarsten sind.
Die Lippen tanzten gegenüber.
- Was bist du, Bruder? Verstehst du den Witz?
„Ich verstehe nicht“, schnappte Yuri.
- Che, wegen des Rubels sind Sie bereit, Ihren Nachbarn zu töten, oder?
Der Nachbar, der sich oft umschaute, begann sich zu entfernen und hüpfte absurd auf und ab.
Ich wünschte, ich könnte diese ganz neue Welt auf die gleiche Weise abschütteln. Sag ihm: "Und im Ohr?" - und machen eine falsche Bewegung mit dem Körper. Damit er Angst bekommt und verschwindet. Für immer und ewig.
Den Schlüssel zur Wohnung nahm er seiner Nachbarin, Tante Anya, einer Rentnerin, ab. Es war noch nicht fünf Uhr, Mutter und Vater würden erst um sechs von ihrer Arbeit zurückkehren. Tante Anya sagte, Yura sei schon viel erwachsen geworden, und sie erinnerte sich „so“an ihn (was überraschend war: es war, als wäre er vom Kindergarten zur Armee gebracht worden), und sie habe gerade Zucker im Supermarkt gekauft mit Coupons, und hier auf den Treppenhäusern abends und nachts ist es dunkel, auch wenn man sich die Augen ausmeißelt, es gibt nirgendwo Glühbirnen, denn die Diebe, die in den Eingängen jagen, schrauben sie ab und verkaufen sie dann zu horrenden Preisen an der Basar. „Sie sagen“, sagte ein Nachbar, „man muss die Glühbirnen mit Zahnpasta bestreichen, um nicht zu stehlen. Die Nudeln backen zum Glas, man kann sie nicht abwaschen. Aber du musst es auch bekommen, Pasta. Jetzt ist alles knapp, Yurochka. Sie sagen, dass es in einer Marktwirtschaft kein Defizit gibt“.
In der Zweizimmerwohnung, in der Yura seit ihrem siebten Lebensjahr lebte, war alles wie vor seiner Einberufung. Er lächelte sogar. Eine Insel der Vergangenheit. Die gleichen Sachen, der gleiche Schreibtisch mit rissiger Politur aus der Schulzeit (auf dem Tisch liegt ein Keramikstift, eine Lampe unter einem gewebten Lampenschirm, ein Stapel Bücher, ein paar Kassetten und ein Radio-Tonbandgerät "Aelita" - alles ist nach wie vor, als ob Yura nirgendwo weggegangen wäre), ein politisches Papier eine Weltkarte an einer weiß getünchten Wand, an der gegenüberliegenden Wand ein Schwarz-Weiß-Porträt eines düsteren Lermontov und eine leise tickende runde Uhr mit römischen Ziffern. Auf der Fensterbank stehen weiße Geranien in grünen Plastiktöpfen.
Auf dem Bücherregal, an Buchrücken gelehnt, befindet sich ein Foto von ihm und Mascha vom Juni 1989. Gefilmt auf "Zenith" von seinem Vater, beim Militärregistrierungs- und Rekrutierungsamt des Bezirks Leninsky - bevor Yura sich mit anderen Wehrpflichtigen in den Bus setzte, der sie dann zum regionalen Militärregistrierungs- und Rekrutierungsamt brachte, wo sie später abgebaut wurden von den Offizieren - "Käufer". Yura verbrachte ungefähr sechs Monate in der Ausbildung und kam dann zum "Punkt" für die Verteilung. Mascha war auf dem Bild achtzehn, er war neunzehn. Er betrachtete das Foto und dachte, dass diese Mascha und die, die er heute sah, unterschiedlich waren. Es kann nicht sein, dass sie gleich sind.
Auf einem anderen Foto wurde Yura mit seinem besten Freund festgehalten. Januar, Schulskiwettbewerbe, Achtklässler in Trainingsanzügen, Strickmützen, Skifahren, mit Stöcken. Yura und Sashka Sivtsov haben angespannte Gesichter, bereit, vorwärts in den Schnee zu stürzen. Im Hintergrund der Sportlehrer Pal Palych, der eine Pfeife an den Mund hält. Alle Sportlehrer der Schule heißen Pal Palychas oder San Sanychas.
- Ich werde Sasha anrufen, - flüsterte Yura.
Er griff in die Tasche, zählte das Geld, hielt eine Zwei-Kopeken-Münze in der Hand, schloss die Wohnung, rannte die Treppe hinunter, sagte "Hallo" zu dem alten Alkoholiker Makar Kuzmich, der auf den Stufen des ersten Stocks auftauchte (er starrte ihn wie ein Gespenst an, erkannte es wahrscheinlich nicht) und ging auf den Hof hinaus. Ich ging um das Haus herum. An der Ecke, in der Nähe der überwucherten Akazien, waren zwei Telefonzellen wirklich blau.
Nachdem sie den einen und den anderen Stand besucht hatte, sagte Yura:
- Barbaren.
Jemand hat den beiden Telefonen die Pfeifen entrissen, wie man sagt, mit Fleisch. Die verkrüppelten Federn, die die Drähte verbargen, sahen aus wie verstümmelte Arme mit hängenden Sehnen.
Warum sollte jemand Rohre brauchen? Es ist klar, warum sie stehlen, die Glühbirnen abschrauben: Sie können verkauft oder in die Steckdose geschraubt werden, aber was tun mit dem Rohr aus der Maschine?
Die Telefone selbst, eingeschlossen in Metallgehäuse, waren mit Messern geschnitten und mit kleinen und großen Inschriften gesprenkelt. Felszeichen, die Stätte der Naturvölker.
Die Inschriften waren seltener obszön, häufiger anstößig. Es war, als kämen sie nicht in diese Kabinen, um zu rufen, sondern um sich zu rächen.
Die rechte Kabine roch nach Urin.
„Ich fahre mit dem Taxi“, dachte Yura, als er die Tulskaja entlangging. "Wenn Taxis hier noch nicht Mangelware sind."
Der Himmel war dunkel. Aus dem langsam schwebenden, am Himmel anschwellenden Grau bekamen die Backsteinhäuser einen stählernen Farbton. Die Fenster der fünfstöckigen Gebäude und die Glasvitrinen des Lebensmittelladens Yubileiny wurden schwarz. Ein Regentropfen krachte auf Yuras Handfläche.
Er nahm ein Taxi im Fairy Tale Café.
- Nicht auf der Theke, - kündigte der Fahrer an. - Vor Maurice Torez? Für drei Rubel. Wenn zum Eingang, dann vier Haselhuhn.
Drei Rubel für eine solche Entfernung waren ein dreifacher Preis.
- Sie müssen nicht zum Eingang gehen.
Yura war die ganze Zeit still. Vor dem Verlassen der "Wolga" gab der Taxifahrer einen Drei-Rubel-Schein. Der Mann sah ihn von seinem Platz aus seltsam an.
- Wir haben uns auf vier Rubel geeinigt.
- Dies ist, wenn vor dem Eingang. Haben Sie Probleme mit Ihrem Gedächtnis? Oder ist das wirklich alles Fake? - Yura fügte unerwartet für sich hinzu.
Der Chauffeur zog seine ausgestreckte Hand zurück.
- Woher kommst du so ein Philosoph?
- Von der Armee.
- Dembel, oder was? Hast du irgendwo an Orten gedient, die Gott und der Teufel vergessen haben?.. Bei dir ist alles klar. Hey, Bruder, du musst dein Glas mit etwas füllen. Wirst du Vodyar für ein Viertel nehmen? Oder quatschen. Ich gebe es für ein Etikett auf. Billiger werden Sie bei niemandem finden. Für vierzehn - als Demobilisierer. Also wickle ich es in eine Zeitung.
Mit einer 72er-Flasche, verpackt in Sovetskaya Rossiya, fuhr Yura mit dem Aufzug in den neunten Stock. Die Tür wurde, ohne die Kette zu entfernen, von einem zerzausten Lockenkopf leicht geöffnet, in dem Yura den reifen Sasha erkannte. Wir haben uns drei Jahre nicht gesehen! Sashka löste die Kette und öffnete die Tür weiter. Aber nur, um auf die Plattform zu schlüpfen, auf die Matte.
- Hallo…
- Hallo! Du wirst mir alle Himbeeren verderben, Juran! - Sashka flüsterte heiß. „Ich habe hier ein dreißigjähriges Mädchen, das sehr genüsslich ist. Verheiratet. Nachbar, zähl! Der Mann und der Sohn blieben in der Datscha, um Kartoffeln hinzuzufügen, und um acht Uhr morgens hatte sie Dienst im Krankenhaus um acht Uhr morgens, nun, sie kehrte in die Stadt zurück. Und in der Stadt wurde ihr langweilig. Und hier - ich. Mit mir wird dir nicht langweilig. Auch meine Vorfahren fuhren auf die Datscha. Tut mir leid, Juran, aber du bist heute überflüssig. Ich werde hier bis zum Morgen mit dem Feuer der Liebe brennen.
Und er schloss die Tür, ohne sich zu verabschieden.
Nach ein paar Sekunden öffnete sich die Tür. Yura stand noch immer am Teppich. Sashas Hand nahm ihm sanft die verpackte Flasche ab.
- Was hast du da mitgebracht? Oh danke, die Tinte wird sich als nützlich erweisen.
Die Tür schloss sich wieder. Hinter ihr klirrte eine Kette.
Es war jemand außer Sashka Sivtsov.
Mit dem echten Sivtsov ging Yura bis einschließlich der achten Klasse auf dieselbe Schule. Dann zogen Sashas Eltern von Tulskaya in eine neue Wohnung am Maurice Torez. Aber die Freundschaft hielt bis zur Armee selbst - wo Sasha, ein Student eines Industrieinstituts, im Juni 1988, ein Jahr früher als Yura, entführt wurde. Und im August 1989 schickte Gorbatschows Dekret Sivtsov und andere Universitätsstudenten, die nach ihrem ersten Jahr in die "Ränge" eingezogen worden waren. Das Mutterland entschied, dass die Schüler nicht von der Ausbildung in einer ohrenbetäubenden Armee weggenommen werden sollten.
Yura drückte den Knopf, um den Aufzug zu rufen. Nun, natürlich! Er sah Sasha zu lange nicht. Er ist seit fast zwei Jahren im zivilen Leben. Das ist viel. Während dieser Zeit machte die schöne neue Welt Sasha zu ihrem eigenen Mann. Nach und nach, Tag für Tag, gewöhnte sich Sashka an diese Welt, wuchs in sie hinein, wurde ihr organischer Teil. Und er, Yura, schien am "Punkt" erstarrt zu sein, eingemottet.
Yura nahm das alles wahr, fixierte es mit seinem Bewusstsein. Aber sein Verstand wollte die veränderte Realität nicht ertragen und sein Herz konnte es nicht.
In Richtung Kosmos-Kino fuhren die Busse überfüllt, neigten sich zum Straßenrand und berührten fast die orangefarbenen Bordsteinkanten. Die Böden der Jacken, Pullover, Hemden und Hosen, die in den Bustüren eingeklemmt waren, ragten heraus. Regen erstarrte. Der Himmel wurde tiefer, die Luft verdunkelte sich. Ohne sich zu beeilen, ging Yura zu Fuß nach Hause.
Leute, die ihm unterwegs begegneten, lächelten nicht. Die Gesichter der Männer und Frauen wirkten unheimlich düster. Wie an ihren Arbeitsplätzen hinterließen Männer und Frauen Unglück, in das sie morgen zurückkehren müssen, und abends zu Hause wurde ihnen auch die Trauer erwartet. Zu den bitteren Gesichtsausdrücken malte der Regen nasse Streifen auf die Wangen. Alle schienen zu weinen. Hier und da öffneten sich Regenschirme über den Köpfen. Sie bedeckten Leute von Yuris Neugier.
Yura schaute unter die Regenschirme in der Hoffnung, durch den Regenschleier wenigstens ein glückliches oder unbeschwertes Gesicht zu erwischen. Aber keiner ist aufgefallen. Yura, ein Mann im nassen Hemd, versuchte Passanten anzulächeln, aber das funktionierte nicht und bewirkte einmal eine entgegengesetzte Wirkung als beabsichtigt: Die alte Frau scheute sich vor ihm zurück, wie von einem Psychopathen, klopfte schnell auf dem Bürgersteig mit einem Stock. Im Lebensmittelgeschäft Rodnichok hörte es auf zu regnen, die Sonne lugte hervor, die Fenster der Häuser glitzerten, Dampf stieg vom Asphalt auf, aber auch hier lächelte niemand, wie ein Lächelndieb, der längst alles übernommen hatte ausnahmslos die Straßen, in der Stadt agierte.
Und Maria lächelte nicht, wurde Yura plötzlich klar. Trotz Hochzeit. Marys Gesicht könnte überzeugend sein, überzeugend, arrogant oder eines, das sagen kann: "Du verstehst nichts" und das Leben lehren. Aber Yura sah kein Lächeln auf ihren Lippen. Alles, was man von diesem Gesicht erwarten konnte, von Seufzern bis vielleicht Hysterie, aber nicht nur ein einfaches glückliches Lächeln.
Alle Leute sind hier, dachte er und warten. Warten auf die Zukunft. Der Tag, an dem sie endlich lächeln dürfen. Der Moment, in dem der Entführer des Lächelns Ja sagt, um zu verkünden, dass das Spiel vorbei ist, und ein Lächeln an seine Besitzer verteilt.
Aber ist Arkadjewitsch nicht glücklich? Ein Lächeln, fröhliche Toasts, Küsse mit einer jungen Frau, endlich eine Cafe-Maschinen-Wohnung …
"Nun, das ist so, Halbmensch, zukünftiger Panikmache …"
Anstatt sich an Geologorazvedchikov zu wenden, landete Yura auf Odessa. Die Füße selbst trugen ihn zum Haus der Maria. Nein, er würde nicht zu ihr klettern. Um Arkadjewitsch zu sehen, betrunkene Gäste, Albina Iosifovna, freute sich, dass sich 90 Gäste im Café zur Hochzeit versammelten, Marias purpurroter Vater selbst - nein, nein, nicht tausendmal. Er wollte nur vor ihrem Haus auf der Westseite stehen, den Kopf in den Nacken werfen, zum Fenster ihres Zimmers schauen. Ein kleiner Wunsch, nach dessen Erfüllung er nach Hause zurückkehren wird, seinem Vater die Hand schütteln und seine Mutter umarmen.
Als er wo nötig aufstand und den Kopf hob, war sein Hemd fast trocken. Die Abendsonne tauchte Marys Backsteinhaus in gelbes Licht und wärmte Yurins Hinterkopf.
Gut, dachte Yura, dass sie sich nicht mit einer Zigarette aus dem Fenster gelehnt hat. Es wäre schrecklich.
Er sah zum Fenster, das von den Sonnenstrahlen in gelbem Feuer brannte. Das Fenster war genau das gleiche, und das fünfstöckige Gebäude selbst war genau das gleiche wie vor zwei Jahren. Und Yura kam es vor - um dieses Augenblicks willen kam er hierher -, als ob die Zeit ihre Wellen und Zahnräder zurückdrehte, und er war wieder neunzehn. Maria wird nun zu ihm hinuntergehen, sie werden durch die Stadt gehen, Händchen haltend, Finger ineinander verschränken, sie werden überall nach dem begonnenen Sommer riechen, Regen, Flieder und …
- A-ah-ah!..
Dieser Schrei, der sich im Wind auflöste, schien Yurin eine Fantasie, die im Begriff war, in einen Albtraum abzugleiten, laut fortzusetzen.
Sie riefen von dort - aus dem lila Dickicht hinter den behelfsmäßigen Stahlgaragen. Hinter den Fliederbüschen erhob sich und raschelte geräuschvoll ein halbes Jahrhundert Pappeln.
- Way-ti!.. - kam zu Yura.
Und alles war still. Nur der Wind rauschte in den Kronen der Pappeln.
An den rostigen, nach Urin riechenden Garagen vorbeifliegend, die Elastizität des Windes mit den Wangen spürend, flog Yura krachend in den Flieder.
In seinen Ohren waren die Worte von jemandem, die mit dem Wind hereinflogen:
- Er hat keine Begleiter. Mit Parfyon in seinen Wald. Alles.
Die Lippen des Sprechers bewegten sich. Wahrscheinlich sagte er noch etwas, aber Yura hörte nicht. Zwischen Flieder und Pappeln sah Yura drei: einen fast kahlhaarigen in seinem Alter mit einem kleinen grauen und irgendwie geschrumpften Gesicht, das sehr an ein anderes Gesicht erinnerte; ein dunkelhäutiger Mann, der auf dem Rücken liegt, den Mund mit einem Pflaster überklebt und den Körper mit einem Seil gefesselt – von den Füßen bis zur Brust; der Junge vom Fußballplatz - mit runzligem Gesicht. Der gefesselte Mann hatte Blut an der Hand - offenbar hatte ein junger aggressiver Fußballspieler, der jetzt eine Ahle in der gesenkten Hand hielt, mit den Fingern gearbeitet.
- Großartig, Demobilisierung, - sagte der Teenager leise. - Treffen, - er nickte dem Älteren zu, - das ist mein Bruder Lyoshka.
Lyoshka sah seinen jüngeren Bruder feindselig an.
- Warum haben Sie ihn hierher gebracht?
- Ich brachte? Was verfolgst du, Poker?… Er hängt in seinem Shmara, bei Masha Nekrasova, ab. Ich habe ihn tagsüber gesehen. Basurman, - er zeigte auf den gefesselten Mann, - schrie, als ich nach der Großmutter fragte, diese war festgenagelt. Hier schwankt er wahrscheinlich, wartet im Gebüsch auf seine Mascha … Hera ist hier nicht klar …
„Oh“, sagte Poker. - Nun, verzeih mir, Bruder, ich bin nicht geschäftlich rübergefahren. Also wartete er auf Mascha. Oder haben Sie hier noch etwas vergessen, Bürger? Basurman – nicht deine Wirbelsäule? - Er zeigte mit einem Blick auf den gefesselten Mann.
„Du bittest darum, du Fraer“, warf der Jüngere ein und zündete ein Streichholz an. An seinen Fingern klebte Blut, und seine Zigarette war blutverschmiert. - Sie rissen einem neugierigen Varvara auf dem Basar die Nase ab. Du schuldest mir immer noch Geld für Fußball.
- Masha hat mir erzählt, dass sie auf diesen Krieger aus der Armee wartet. Poker lachte heiser. - Sie knöpfte meinen Hosenschlitz auf und sprach über ihn, du Fraera. Das ist Psychologie oder so. Vielleicht stellte sie sich ihn an meiner Stelle vor. Dick wird sie zerlegen, diese Schlampe. Hey, Demobilisierung, deine Bixa hat mir eine ganze Woche gedient. Täglich. Arkadjewitsch schuldete mir Geld für das Dach, und sie berechnete die Zinsen. Arkadjewitsch, denken Sie nur, beschlossen, dass wir ihn treffen wollten. Nun, ich habe ihm später erklärt, wer wen besucht hat. Und dann wäre er wichtiger, das Komsomol-Mitglied ist beschissen. - Poker lachte leise. - Mascha ist eine gute Hündin, aber sie heiratet so …
Yura schlug ihn genau für diese Worte. Er schlug ihn nicht wegen des Kerls, der sich den Mund versiegelte und eine Ahle unter seine Nägel steckte, er griff den Banditen an, weil er Maria beleidigt hatte - diese Maria, die vor dem Fenster lebte und nicht älter als achtzehn war.
- Sie hat mir auch gedient.
Der Jüngste sagte immer noch diese Worte und Yuras Faust flog bereits in Pokers Wangenknochen. Lyoshas Gesicht, ein wenig verwirrt, drehte sich leicht, als wollte er den Feind besser untersuchen, und eine Faust traf ihn in die Nase. Yura wusste, was als nächstes zu tun war, schob den Banditen mit der Linken unter den Bauch und versuchte dann, der Hand mit seinem ganzen Körper zu folgen, mit der Rechten von unten, und schnitt in den Kiefer.
Lyoshka verschwand aus den Augen. Und dann blitzte kurz etwas in der Luft auf. Irgendwo von unten und von der Seite blitzte das verzauberte, erstarrte Gesicht von Lyoshkins Bruder auf und verlor in der Bewegung seine Klarheit. Yura erkannte seinen Namen nicht.
Trockene Lippen auf einem verschwommenen, runzligen Gesicht bewegten sich, aber Yura hörte kein Wort. Alle Geräusche dieser Welt verschwanden plötzlich, als wären sie ausgeschaltet.
Etwas wurde aus Yura herausgezogen und steckte fest darin. Wie ein Stecker aus einer Steckdose. Für einen Moment klärte sich das Bild: ein Junge mit verzerrtem Gesicht, mit offenem Mund, einer Hand, weißen Fingern um den Griff eines Messers geschlungen, von dem rote Tropfen tropften.
Yuris Beine zitterten und gaben nach, die Pappeln wichen zurück und die Flieder fielen um. Yura fühlte plötzlich weiche Löwenzahnblätter mit seinen Handflächen und mit seinem Rücken - das Firmament der Erde. Der Himmel schoss ihm in die Augen. Viel, viel Himmel.
Es ist echt, dachte er.
Der Himmel war von zwei dunklen Gestalten verdeckt, aber Yura konnte sie nicht mehr sehen.
